— Нет. Я просто не говорила тебе всю правду. — Голова идёт кругом. Эта ночь определённо выйдет для меня боком. Ни на что больше сил не осталось. Ум за разум заходит.
— Чёрт… Я сейчас двинусь, — говорит сбитым с толку голосом. — Мне надо покурить. — Но с места не двигается, глаз с меня не сводит.
— Помнишь, когда на вечеринке в доме Светлаковой ты толкнул меня на стол к Оскару?
Молчит.
— Я знаю, что это был ты.
— И что? — хрипло.
— Тогда все подумали… что я — психичка какая-то, раз грудь не могу показать. — Усмехаюсь, встаю на ноги и обнимаю себя руками. — Нет — все до сих пор так думают. Какие только не ставят мне диагнозы. Говорят: то я развлекалась за границей, то лечиться ездила…
— Мне плевать, что они говорят.
— Да, но в чём-то они правы. Я теперь… не совсем нормальная. У меня есть кое-что, что никогда не позволит мне стать… обычной, понимаешь?
Расстёгиваю мастерку, снимаю и бросаю на пол. Макс провожает мои действия без какого-либо выражения, лицо будто застыло, только глаза… как всегда выдают его. Сейчас он явно не понимает, что происходит. А я даже не уверена, готов ли он к тому, что я хочу ему показать.
Сжимаю в кулаках подол футболки, собираясь снять и её, но замираю на несколько секунд в ожидании, что остановит, что-нибудь скажет… но Макс молчит. Просто смотрит мне в лицо, без единой эмоции, будто провалился куда-то во времени.
— Пятнадцать месяцев назад… — выдавливаю из себя по слову, дрожу так сильно, как никогда раньше, кажется, даже ног не чувствую. Снимаю через голову футболку и отправляю вслед за мастеркой, оставаясь в простом хлопковом лифчике. — Пятнадцать месяцев назад мне сделали… это. Можешь, — тяжело сглатываю, — можешь опустить глаза.
Ещё некоторое время Макс упрямо продолжает смотреть мне в лицо, и наконец, медленно опускает взгляд ниже, скользит им по шее, а затем по груди — по толстому, ещё не успевшему побелеть шраму, который останется со мной до конца жизни после операции по пересадке сердца.
ГЛАВА 35
— Гипертрофическая кардиомиопатия, или ГКМ. У меня обнаружили её ещё в детстве. Коротко говоря — сердечная мышца утолщалась, что могло привести к закупорке. Люди, больные ГКМ находятся в группе повышенного риска внезапной смерти.
Но многие могут жить вполне нормальной жизни, не испытывая неприятных симптомов. Кому как повезёт, — горько усмехаюсь. — Мне… мне не очень повезло, требовалась трансплантация, я стояла на очереди на донорское сердце… И… и ещё… ещё я не знаю, что теперь думать, потому что ты… Просто скажи хоть что-нибудь, пожалуйста, не молчи. Я чувствую себя… Так и знала. Боже. О чём я только думала?
Подхватываю с пола футболку, спеша поскорее прикрыть уродство, как Макс ловит меня за руку, выхватывает майку и бросает её обратно на пол. А я даже в глаза ему взглянуть не могу. Опускаю голову, позволяя рваным прядям прикрывать лицо и прятать слёзы позора.
Я десятки раз проигрывала в голове эту сцену. И примерно так оно всё и было: мне неловко, а он… а Макс не знает, что сказать. Растерян, шокирован?.. Теперь это не имеет значения. Ничего уже не имеет значения.
Шрам на моей груди останется со мной до самой смерти. Толстый, длинный, ещё даже не побелевший. И теперь Макс знает всё. Мне больше нечего от него скрывать. Вопрос теперь в том — нужна ли ему девушка с такими проблемами?
— Так ты поэтому пьёшь лекарства? — наконец говорит: спокойно, тихо.
— Мне до конца жизни их пить, — не могу поднять голову. — Плюс… Да не важно.
— Что? Говори. Говори, Лиза.
— Плюс… после пересадки частота сердечных сокращений никак не хочет нормализоваться, вот что.
— И что это значит?
Слабо пожимаю плечами, прожигая взглядом футболку на полу, которую непреодолимо хочется надеть.
— Это значит, что ещё не всё в норме.
— Но всё же нормализуется? — Не могу понять тон его голоса, будто издалека слышу.
— Не знаю, — отвечаю честно.
Тишина в комнате становится давящей, как вдруг Макс отпускает мою руку и дотрагивается холодными кончиками пальцев до шрама. Дёргаюсь от неожиданности, отступаю назад и смотрю на Макса растерянным, лихорадочным взглядом. Просто… это слишком… неожиданно, я до ужаса смущена, чувствую себя абсолютно голой и уродливой.
— Какой же я мудак… — шепчет дрожащим голосом, и глаз со шрама не сводит. — Кретин! — запускает руку в волосы и тяжело выдыхает, отступая на
