— Да она вообще не в моём вкусе, — фыркает Чача.
— Ну, и отлично, — ободряюще улыбаюсь Чаче, подмигиваю Косте и выхожу из раздевалки.
— Ты лучший, Максик! — кричит Костян вслед.
ГЛАВА 18
Я дома одна. Родители на работе. Полина, как обычно, где-то пропадает. А Паша ушёл час назад. Примерно час назад — я не смотрю на часы. Я вообще никуда не смотрю, кроме остывшего чая в кружке на кухонном столе и для чего-то продолжаю помешивать ложечкой давно растворившийся в нём сахар. А сыпала ли я его — сахар?.. Не помню. И глотка не сделала. Как и Паша, кружка которого стоит рядом.
Мы не поссорились, нет. Я не кричала на него, не ругалась, хоть и имела на это полное право. Мне… мне стало жаль его и от этого чувства не легче. Никогда не могла спокойно относиться к слезам других, и особенно тех, кто мне не безразличен.
Паша плакал. Именно поэтому мне жаль его.
Крепкий, подкаченный, мужественный парень — мой друг, — сидел на моей кухне и не мог сдерживать слёзы, как не пытался. Ругал себя за них, прятал лицо, вновь ругал себя… Смотрела, как они срываются с подбородка, считала капельки как заворожённая, не могла сказать ни слова в поддержку, или же наоборот — накричать. Просто считала… эти капельки. Стены то сдавливались в тесную коробку, то вновь отступали, пол под ногами становится мягким, как вата, слушала рассказ моего друга, и была где-то вне этого мира, где-то в той далёкой реальности, где эмоций не существует, где обида — ничто, где горечь не растекается ядом по венам.
Я слушала его. Моего друга. Моего лучшего друга, который однажды согласился помочь Косте Рысину завоевать меня, нет — такую, как я. Мальчик из параллельного класса разглядел во мне нечто такое, чего не видели другие, а я не знала. Мальчик, который боялся подойти ко мне, боялся заговорить, а я не знала. Мальчик, которого я даже не замечала… Костя Рысин — лучший друг Максима.
«Макс… ты поэтому так зол на меня?..»
— Это… это всё было каким-то бредом, Лиз, — Паша не смотрел на меня почти всё это время. Смотрел в окно, по стеклу которого барабанил дождь и с большим трудом подбирал слова. — Да, Костя думал, что был влюблён в тебя, но даже если и так, Лиз, ты… ты ведь ничего не была ему должна!
Паша поднялся с табурета, и какое-то время молча смотрел в окно.
— В девятом классе по просьбе Кости я… попытался… хотел…
— Ты притворился моим другом.
— Нет, — голос хрипел и срывался. — То есть… поначалу всё было так, но потом… со временем всё изменилось, Лиза. Костя, он… он был моим другом, понимаешь? И я согласился помочь ему. Согласился узнать тебя поближе, подружиться. Рассказывал тебе о Косте, потому что он просил…
— Я помню, — стеклянным взглядом считала ромбики на клеёнчатой скатерти, сбивалась со счёта, начинала заново.
— Что ты помнишь? Лиз… — Паша вернулся на табурет.
— Помню, как ты рассказывал мне про Костю. Ты спросил меня, зимой, в девятом классе: нравится ли мне кто-нибудь из ребят?
— Да, — сдавленно. Пятками по полу отстукивал. — Ты сказала, что никогда не думала об этом.
— Я соврала, — оторвала взгляд от этих дурацких ромбиков и взглянула в раскрасневшиеся от слёз глаза Паши. Его лицо нахмурилось:
— Так… постой. Костя тебе всё-таки нравился? Лиза, я ведь спрашивал у тебя об этом прямым текстом!
— Это был не Костя.
— Что? Постой, но…
— Я сказала тебе, то Костя мне не нравится. А ты передал ему. Да?
— Да, но… — Паша отвёл подавленный взгляд в сторону. — Костя был упрямым… очень. Пусть и боялся сам с тобой заговорить, но продолжал настаивать на том, чтобы я тебе о нём рассказывал. Подавал его в лучшем свете, так сказать, но без особой навязчивости. Чтобы это было… легко.
Горький смешок вырвался из моего рта:
— Но ты не рассказывал. С той зимы ты редко говорил о Косте.
— Да, — Паша шморгнул носом. — Это потому что… потому что ты и мне тогда уже… нравилась, Лиз.
Опять признание. Опять это признание…
— Ты врал ему? — слабо покачала головой. — Врал Косте, что продолжаешь дружить со мной только по его просьбе?
— Мне пришлось. Костя сам виноват. Не надо было… не надо было быть таким трусом.
— А кем стал ты, Паш?.. — Не сдержала мрачного смешка и вновь уткнулась взглядом в скатерть. Всё это слишком сложно принять. Слишком! — И это всё?
