– Ты решила рассказать, как убила падчерицу?
– Не могла я ее убить, я в детстве перенесла травму. Моя правая рука не способна настолько сжаться, чтобы оставить синяки на шее ребенка. Я могу согнуть только кончики трех пальцев – среднего, безымянного и мизинца. А на фотографии явно видны следы от большого и указательного пальцев.
– Откуда мне знать, вдруг ты врешь?
– Говорю же вам, у меня есть справка об инвалидности, а еще об этом написано в моей больничной карточке. Я чисто физически не могу оставить такие синяки. Это сделал кто-то другой, – медленно выдыхаю и откидываюсь на спинку стула.
Следователь, открыв рот, продолжает изучать фотографию.
– Возьми ручку в правую руку, – поднимает на меня полный надежды взгляд.
– Я ею даже кружку удержать не могу, не то что писать.
Лицо следователя сереет и окончательно теряет какое-либо выражение.
– Подпиши протокол, – пододвигает ко мне бумагу. – На каждой странице.
Соглашаюсь, лишь бы скорее отсюда выбраться.
– Теперь я могу идти?
– Куда идти? – На лице следователя снова появляется улыбка. – Твои показания, как и любую другую улику, надо проверить. К тому же, хватала ты свою падчерицу за шею или нет, это еще не доказывает, что ты ее не убивала. Сама же в показаниях призналась, что ударила ребенка.
– Я призналась?
– Да, ты, – в голос смеется он. – Повелась на бумажку от судмедэксперта. Я ее сам полчаса назад на компьютере напечатал.
– Не может быть. Я такого не говорила!
– Как же не может быть? Вот, смотри, – протягивает мне протокол следователь.
– Где?! – наклоняюсь и выхватываю бумагу из его рук.
В миг от злосчастной записки остаются одни лоскутки.
– Ты чего делаешь?! – машет руками следователь.
– Выбрасываю мусор, – еще раз для подстраховки рву остатки протокола и высыпаю бумажное конфетти в мусорное ведро.
Как же я устала! Нервное напряжение и бессонная ночь дают о себе знать. Тело ноет, сознание то и дело отключается, но через мгновение я прихожу в себя. Самое заветное желание сейчас – десять часов сна в удобной кровати. Об этом не стоит даже мечтать по дороге в камеру. Темно-зеленая краска на стенах и ряд коричневых дверей быстро возвращают к реальности. Я останавливаюсь возле одной и ожидаю увидеть за ней все, что угодно, кроме того, что на самом деле предстает перед моими глазами, когда меня впихивают в камеру. Белокурый малыш с зареванным личиком испуганно смотрит на меня из коричневой колыбельки. Дверь за мной с грохотом закрывается, сквозняк шевелит спутанные кудряшки на голове ребенка. Рот мальчика растягивается, но вместо улыбки на личике появляется обиженная гримаса. Пронзительный вопль, удвоенный эхом, заполняет камеру. Звон в ушах выгоняет последние здравые мысли из моей головы. Глухой монотонный стук усиливает эффект. Что это, камера пыток?
Я оглядываюсь, чтобы понять, куда попала. Крашенные в светло-коричневый цвет стены с нацарапанными кое-где нецензурными выражениями, бетонный пол, замурованное окно, одна лампочка на побеленном потолке и двухъярусные кровати возле стены. Ага, вот и источник монотонного стука. На верхней наре – кажется, так в тюрьме называют эти полки – в самом углу, прижав к груди колени, сидит девушка. Ее голова, с такими же светлыми и спутанными волосами, как у малыша, раскачиваясь как маятник, с одинаковыми временными интервалами ударяется о стену.
– Это твой ребенок?
Вместо ответа она продолжает биться головой о стену. Может, девушка уже оглохла от ударов? Или сошла с ума от прерывающегося только на вдох детского крика? Я подхожу к колыбельке, но стоит наклониться к ребенку, как девушка тут же приходит в себя.
– Не трогай! – Ее крик перекрывает даже вопль малыша.
– Значит, твой, – сама отвечаю на вопрос я. – Он же мокрый, неужели не видишь? Надо переодеть.
Она равнодушно отворачивается к стене и продолжает дубасить ее виском. Я беру ребенка на руки. Он тут же замолкает, как будто только этого и ждал. Доведенными до автоматизма движениями переодеваю его в сухое. Когда я вышла за Олега, Катя была слишком большой, чтобы менять ей пеленки, поэтому в семейной жизни навык мне не пригодился. Ухаживать за детьми я научилась в интернате. Воспитательницы с радостью перекладывали на нас такие обязанности. Старшие девочки брали шефство над малышами. Каждая выбирала себе по одному и называла его своим ребенком, старалась урвать для сыночка или доченьки самое лучшее. Тем малышам, которым не доставалось «мамочек», приходилось несладко. Мне было их особенно жалко, поэтому я возилась именно с такими. Кажется, этому мальчику тоже не повезло.
– Ты его грудью кормишь? Он голодный.
На этот раз ребенок начинает тихонько хныкать. Мать оборачивается на плач и протягивает руки, я подаю ей малыша и сажусь внизу. Как хочется завалиться и проспать до следующего утра. Голос совести останавливает голову на полпути к подушке. Ничего, кровать все равно слишком жесткая, а по наволочке ползают крошечные черные клопы. Лучше доведу дело до конца, а потом придумаю, как отдохнуть и не делить постель с насекомыми.
