омертвевшее пространство.
– А частично омертвевшего человека?
– Нет. – Алессандра звякнула чашкой о блюдце и сурово посмотрела на Арноху. – Давай определимся, Арно. Детеныш, над которым провели ритуал Иммари, – умирающий. Омертвелая часть тела не такова. Она – мертва.
– То есть если у человека омертвела, например, рука… а дракон дохнет на нее, то…
– Что происходит с телом, вынесенным из омертвения?
Дирке. Ого…
– Рассыпается в пыль, а потом там зацветают такие… синие…
– На севере синие, на юге белые цветы. Верно, Арно. Но, как ты думаешь, может, лучше жить без руки?
Интересно, что в этом случае останется от отца? Полголовы, одна рука и одна нога. Да и те в разрозненном виде. Ох нет. Да и какой смысл толковать о дыхании юного дракона? Таковых нет в Трилунье и тем более на Однолунной Земле.
– Я вот что подумал… Она же вращается. У… н-не знаю, как сказать… у нормально-живых – очень быстро, у ликантропов – медленнее. Но это же движение. А вы г-го-говорите, что это течение жизни. А если развернуть? Может, тогда все процессы пойдут обратно? Все, вообще все. Ведь с точки зрения це-це-це-целого тела ч-че-человека омертвение не завершено. А внутреннюю луну видно как раз в глубине целого тела, не разделенного на органы и прочее. Я глу-глупости несу?
Алессандра отвернулась от парня и уставилась в окно. Сбоку было хорошо видно, как она в задумчивости кусает, даже жует свои истонченные бледные губы. В точности, как Каринка, когда впадает в раздумье или принимает сложное решение.
– А насколько все плохо? С омертвевшей «рукой»? – спросила она наконец.
– Все очень плохо, – честно сказал Арноха, думая совсем не об Антуане с его рукой. – Я думаю, счет на дни.
– Тогда тебе вовсе не нужно мое одобрение. Внутренняя луна связана со всем телом, не с отдельными его органами или конечностями. Не знаю, каким может быть результат. Но он будет…
В «Дом Марко» Арно вернулся даже не в растрепанных чувствах, а, скорее, вообще без каких-либо чувств. В голове из всего разговора засела дурацкая фраза: «Тебе не поможет дракон». Да черт с ним, с драконом, все равно их нет и не предвидится. Он, ни с кем даже не здороваясь, прошел прямо в лазарет к Антуану и хлопнул дверью гораздо громче, чем делал это всегда. Вообще-то «всегда» он дверью вовсе не хлопал.
Антуан читал книгу у себя на кровати. Он вздрогнул, когда Арно-ха ввалился в помещение.
– Вы в порядке? – спросил он. Хотя и выражение лица, и интонации констатировали, что вошедший не в порядке.
– Нет, – Арно не узнал своего голоса, – и вы тоже. Давайте прямо сейчас… возможно, будет больно. Садитесь, Антон Петрович, ну же!
Тот покорно сел, спустил ноги в спортивных штанах с высокой койки. Ссутулился.
– Делайте, что должно, и пусть будет, что будет, – пробормотал он.
На первый взгляд темное пятно на внутренней луне Антуана не увеличилось.
Трехмерные параметры луны были такими, что тронуть ее рукой, не повредив, нечего было и думать. Вот облом… Хотя… почему же?
Во-первых, ничто не мешает соприкоснуть глубину предмета с любой другой его гранью. Примерно так же, как не обязательно прислонять книги обложками друг к другу для устойчивости – можно одну на другую в форме буквы «Т» уложить. Конструкция шаткая, но жизнеспособная.
Глубина руки мальчика прикоснулась к внутренней луне умирающего старика.
Сейчас чужая жизнь была в самом прямом смысле в его руках. Она… грела, а еще бешено вращалась. Чем была эта жизнь? Луной? Диском, шаром, звездой или целым бесконечным пространством? И как же легко сейчас сжать кулак и остановить это биение.
На какой-то миг Арно показалось, что он держит в руке яйцо, внутри которого спит дракончик. Совсем маленький и очень крепко. Но мальчик усилием воли отогнал этот непрошеный, хоть и красивый, глюк. Что же делать? Надо как-то запустить вращение вспять, но луна такая хрупкая… Стоп.
А надо ли это делать рукой? Не проще ли обратиться к глубине мира, находясь и так в глубине?
–
Кажется, у него получилось.
Он не то чтобы ощутил изменение направления вращения. Нет. Но… как будто на секунду его зрение переместилось в ладонь. И глубиной ладони он… увидел? Нащупал? Воспринял, в общем, как навстречу ему полетели последние дни, прожитые Антуаном Пьером Абеляром в «Доме Марко». Эти дни были полны тоски по погибшему отцу и страха за самого себя, порой разгоняемого болтовней с неуемными жителями дома. Звонков в Италию и разговоров с сыновьями и внуками. На первый взгляд – ни о чем, а на самом деле – о любви. А еще было много боли в руке. И чтения скучных книг. И набросков собственной. И отчаяния оттого, что не стоит и начинать. А еще было очень много веры в… Арно. В «этого странного, но такого светлого мальчика», согласно внутреннему монологу старого писателя.
