Он смотрел на город, такой родной, огромный и все же холодный, до обжигающей боли. Один взгляд возвращал его назад, окатывая все той же противной, липкой, беспощадной жаждой смерти от отчаянья и ненависти, от ада в собственных мыслях о прошлом. Могло ли быть у него будущее, если он оставит все как есть? Это единственное о чем он на миг задумался, но прежде, чем сам себе ответил на подобный вопрос, отвернулся от этого проклятого любовью города, что бы продолжить свой путь.
Нет, это не было движением в новую жизнь, это не было началом, это не было побегом. Все эти пути с самого начала были не для него. Он просто хотел найти ответы, чтобы жить дальше. Он хотел завершить эту историю, чтобы она никогда не возвращалась к нему. Он хотел поставить точку, чтобы перевернуть страницу и со спокойным сердцем оставить все в прошлом.
Да, можно было просто сбежать, можно было обманывать себя, но что бы он не придумывал для других, что бы не говорил, но простить себе все просто так он не мог, как и принять все так, как оно было. Он шел вперед, щуря единственный целый правый глаз и улыбался, немного надменно, подбадривая себя самого, ведь шаг за шагом, он уходил все дальше в неизвестность, не догадываясь, что ждет его впереди и сможет ли он найти нужные ответы. Просто неизвестность…
Но в то же время, это было приземление. Идти дальше значило, наконец, коснуться земли и завершить этот долгий пугающий прыжок через бездну. Он достиг другой стороны обрыва, осталось найти дорогу на этой новой стороне так, чтобы память о картинах бездны не была смертельным ядом, тянущим назад.
Он продолжал щуриться, повторяя мысленно, что обязательно вернется, вернется другим, вернется, выживет и вернется… и тогда возможно…
Тогда будет многое возможно, но в любом случае это станет уже другой историей, ибо история полета исчерпала себя в его душе.
