Мальчишка промахнулся в цель,Ребячий мяч упал в купель.Резьба была хитра, тонка.Нетерпеливая рукаВ купель скользнула за мячом,Но ангел придавил плечомРебенка руку. И рукаПопала в ангельский капкан.И на ребячий плач и крикТолпа людей сбежалась вмиг.И каждый мальчика жалел.Но ссоры с Богом не хотел.Родная прибежала мать,Не смея даже зарыдать,Боясь святыню оскорбить,Навеки грешницею быть.Но Данте молча взял топорИ расколол святой узор,Зажавший в мрамора тискиТепло ребяческой руки.И за поступок этот онБыл в святотатстве обвиненРешеньем папского судаБез колебанья и стыда…И призрак Данте до сих порЕще с моих не сходит гор,Где жизнь — холодный мраморХитро завязанных узлов[131].* * *Шатает ветер райский сад,И ветви — как трещотки,Смолкают крики бесенят,Торчащих у решетки.И ты глядишь в мое лицо,Не замечая рая,Холодным золотым кольцомНасмешливо играя…Здесь выбирают мертвецовИз знаменитых мудрецов.Здесь жалость вовсе не с руки —Жалеют только дураки.
