— (А ночь длинна —Длинна!) —Всего на миг один:Сияющею жизнью.Тень, тихий чернодум, выходитИз угла,ЗабродитМороком ответов;Заводит —Шорохи…Мутительная мглаЯвляет ворохиРазбросанных предметов.Из ниши смотрит шкаф: и там немой арап.Тишайше строится насмешливою рожей…Но время бросило свой безразличный крап.Во всех различиях — все то же, то же, то же.И вот — стоят они, и вот — глядят они,Как дозирающие очи,МоиСомнениемИспорченныеДни,МоиТомлениемИскорченныеНочи… [39]Январь 1921, Москва БольницаСергей Круглов, 1966 ***Девятое ава. Орлы слетелись.Ночью, из осажденного города вон выбираясь,Под стенами встретил я Тебя, Христе Спасе.«Господи, Ты куда?» — спросил я.Задыхаясь, на согбенном загорбке бревно передвинув,Облизав губы, Ты ответил:«Надежда грешников люта. Но Моя — лютее.Хозяин, как тать, с полдорогиВозвращается в брошенный, проклятый им дом, чтобыУмереть со своей кровью.Вот и Я возвращаюсь».«Тогда и я вернусь тоже», —И, не замеченная мною,
