глядя друг на друга — но в этот раз Молчун потянулся к закуске. Прихватил щепоть квашеной капусты, смачно, с хрустом, пожевал.
— Мне тоже памятник поставили, — сказал он вдруг, будто продолжил прерванный разговор. — Во всяком случае, обещали.
— Это там, в Африке? — отозвался Семенов. — А кто ж тебе поставил? Те, которых ты гусеницами раскатал?
— Нет. Другие. Которые пришли на их место.
— Ааа, — сказал Семенов. — Так может, просто пообещали? Они вначале все обещают…
— Может быть, — согласился Молчун. — Только мне на это наплевать. Мы сами себе памятники ставим. Они в делах наших. Поменял правительство в Борсхане — вот и памятник. Даже если меня там из бронзы не отольют и из камня не вырубят, это всё равно памятник. Он в историю заложен.
— Не знаю. Что-то я себя в вашей истории не нашел. Кроме того уродца перед сельским музеем.
— Всяко бывает! Только я тебе вот что скажу. Ты мужик правильный. И у меня насчет тебя мысли есть.
— Какие?
— А очень простые. Тебе если ещё несколько процедур сделать в этом саркофаге, то ты настоящим человеком станешь. И тебе ни энергия не нужна будет, ни особые условия. Будешь жить, как я.
— И что?
— А то, — Молчун двинул по столу рюмку, будто шахматную фигуру. — Сорвемся и уедем отсюда. Вместе. Туда, где нужны умелые руки. Умеющие обращаться с оружием.
— В Африку, что ли?
— Почему обязательно в Африку? В мире много мест, где такие люди нужны.
— Давай, — согласился, не раздумывая, Семенов. — Мне это больше по душе, чем та ерунда, которой приходится заниматься.
— Ну что ж, значит, договорились, — сказал Молчун.
В новостях на экране беззвучного телевизора появилось обрюзгшее лицо мужчины средних лет, с наглыми глазами.
— Кто это? — спросил Семенов.
— Бывший депутат. Проходимец. Сменил три фракции, потом попался на крупной взятке, убежал за границу и скрывается. До сих пор ищут. Может, правда, только делают вид, что ищут. Когда хотят — находят. Я сам одного привозил в багажнике…
— Погоди, погоди, — насторожился Семенов. — Что, говоришь, он поменял?
— Ну, фракции. Вроде как партии. Из одной вышел, в другую вступил. Из другой вышел, в третью вступил.
— Погоди! И что, его за это не расстреляли?!
— У нас за это не стреляют, обычное дело.
Семенов хлопнул кулаком по столу.
— Ничего себе! Как обычное дело? Если бы я свой партбилет сжег, меня бы и не повесили! Воевал бы себе дальше. Только на другой стороне…
Молчун покрутил свою рюмку, вернул на место.
— Раньше были одни понятия. В Великую Отечественную за потерянный партбилет могли к стенке поставить, за сожженный — тем более. А теперь нет. Теперь все мягче. Притерпелости больше. По-научному толерантность называется.
— Да в гробу я видал такое толерантство, — Семенов еще раз рубанул кулаком по столу. — Что-то всё, с чем я у вас сталкиваюсь — оно никак не похоже на те идеалы, за которые мы кровь лили, свою и чужую.
— А оно и не должно быть похоже, — сказал Молчун. — Идеал — одно, а его воплощение — совсем другое. Идеал — это абстрактная и недостижимая идея.
— Мне это не нравится! — комэск встал, прошелся по комнате — до окна и обратно. Шашка и маузер спокойно лежали возле кресла — видно, критическая дистанция не нарушалась.
— Знаешь что, — продолжил Молчун. — Ты как-то измени поведение. Вот эта твоя жесткость: рубить, резать правду-матку, — она сейчас не в моде и многих раздражает.
— Не надо было меня сюда вытаскивать, если я вас раздражаю, — махнул рукой комэск и рухнул обратно в кресло.
— Вот у тебя завтра выступление на телевидении, его весь мир смотреть будет. Не надо там рассказывать, как ты за мешок муки брата в расход пустил, как за цепочку подчиненного шлепнул. Не надо. Сейчас это непонятно.
— Непонятно, говоришь? — глянул из-под лохматых бровей Семенов. — Это плохо, что непонятно. Я это делал для того, чтобы было понятно и через сто лет.
Молчун развел руками и потянулся к бутылке.
Накануне передачи «Революция не умирает», Куратор вызвал Молчуна.
— Значит так, — властно сказал он, гипнотизируя взглядом в упор, будто целился. — Ты дежуришь у рубильника и ждешь. Если я дам команду —
