Так-с. Посмотрим.
Вытаскиваю права из внутреннего кармана куртки Выскочки и без тени сомнений, читаю:
— Арчипов Дмитрий Александрович… О, ну теперь понятно почему его те гопники Арчи назвали. Что-то вроде прозвище?.. Да ещё и авторитет похоже, раз они от него поджав хвосты бежали… Ха. {
Ждёт внизу, у подъезда. Хотел подняться. Ага, раскатал губу. К хорошему быстро привыкаешь…
Обвела коридор унылым взглядом и сделала вывод, что, в общем-то, хорошего в этой квартире и нет ничего. Чтобы привыкать.
Выпархиваю из подъезда, и с абсолютно непроницаемым лицом вручаю Выскочке его куртку:
— Вот. Держите, {
Усмехается повеселённо:
— Мы не в школе. Можно просто - Митя. А! Прости… ты же мне другое имя дала, да?
— Я пошла, — отрезаю замогильным голосом, и разворачиваюсь к подъезду, как тут…
Вдруг за руку меня хватает, не грубо – осторожно, и мягко разворачивает к себе лицом.
Вот чёрт.
Что со мной? Отчего вдруг в жар бросило? А сердце в груди, почему так непривычно громко заухало?
Заболеваю? Ну, точно надо в больницу прогуляться.
И смотрит на меня так пристально, что аж слюну сглотнуть не выходит, будто горло от спазма сдавило. И для чего-то ближе подходит; всего на шаг, но кажется, будто весь кислород между нами вытеснил, дышать практически не чем стало.
Тёплый жёлтый свет от фонаря над нами придаёт его коже оттенок карамели, а в глазах, что словно внутрь меня заглянуть пытаются, будто тёмный океан плещется, опасный, таинственный и такой манящий…
Брррр…
Встряхиваю головой и резко выдёргиваю свою руку из его.
Может в России это болезнь такая? Когда замираешь на ком-то взглядом и отвести его не можешь?.. Очень странно себя чувствую.
Молчит. Просто смотрит. Без всякого выражения. С тем же успехом можно смотреть на стену - чтобы просто взгляд куда-нибудь уткнуть, - и думать о чём-то своём.
— Почему ты здесь? — Сперва кажется, ветер листвой зашелестел, а, нет, - оказалось, Митя заговорил. И тон этот не нравится мне ещё больше, чем взгляд, которым он на меня смотрит. Странный, - пожалуй, лучшее ему определение.
Обнимаю себя руками, делая вид, что ёжусь от холода, в то время, когда от жара в пот кидает, и мало заинтересованно спрашиваю:
— О чём ты?
— Почему ты здесь? Зачем в этот город приехала?
Мрачно усмехаюсь:
— Да вот как-то у меня мнение не спросили, понимаешь?
— Чья это квартира? — кивает наверх. — Съёмная?
— Нет, она… — Стоп. — А тебе-то что?
Делает глубокий вдох, открывает рот, чтобы ответить, но тут же закрывает его, говорить передумав. Будто только что дошло, что тратить время на меня – глупость несусветная.
— Ладно, — наконец взгляд отводит, запускает руку в карман джинсов и миг спустя протягивает мне…
Айфоша?!..
— Держи, — кивает.
Держу… держу мину кирпичом, а руки так и чешутся схватить своё сокровище и мчаться домой со всех ног.
— Вот так просто? — невозмутимо интересуюсь.
— Нет, — лоб хмурит и челюсти сжимает, будто с трудом сдерживая себя от желания разбить мой телефон о фонарный столб, но по каким-то причинам не может себе этого позволить. — Забирай. А завтра приходи в «Клевер».
— Что? — звонко. — Очередную сцену устроить хочешь?
— Я? — невесело усмехается, повышая голос. — Устраивать сцены – твоё кредо по жизни! Меня сюда вмешивать нечего.
— То есть это я сама себя вечно дурой выставляю, да?
— Пфф… Понятное дело, да!
— А ты… А ты…
