выросшему на фоне чёрного неба не хватает разве что белоснежных крыльев за спиной и золотистого свечения, - настолько прекрасным он кажется. Настолько невероятно прекрасным, что я успеваю позабыть о том, что происходит, о том, что на мне восседает разъярённый уголовник, о том, что сама смерть дышит в затылок, и даже о том, кого собиралась проклясть перед этой самой смертью… Потому что мой спаситель одним своим видом оказывается способен целиком и полностью овладеть моим вниманием, моими мыслями…
— Отпусти девушку! — А голос у него какой… Сильный, решительный, требовательный… Не проходит и нескольких секунд, как Стрелков оставляет меня в покое, резко вскакивает на ноги и будто бы пытается подобрать слова, прежде чем выдаёт самое банальное:
— Тебе чего?!
Незнакомец не отвечает. Бросив на Стрелкова взгляд полный укора, огибает его и протягивает руку мне, помогая подняться. Загораживает меня своей спиной, и пока я пытаюсь отдышаться, не разрыдаться в голос и унять тремор во всём теле, со знанием дела продолжает отчитывать Стрелкова, словно имеет перед ним неоспоримый авторитет.
— Давно за решёткой не был, а, Стрела? — спокойно, но поразительно уверенно в себе, без тени страха, или опасения в голосе. — Напомнить тебе, что такое следственный изолятор?
— Да ты это… Ты чего? — нервозно усмехается Стрела, и вот в его голосе я больше не слышу и капли прежней борзости. — Я ж это… Мы просто шутили, да, малая?
Никак не реагирую. Продолжаю сжимать пальцами ткань куртки своего спасителя и гоню прочь накатывающие слёзы.
— Ты ж папане не станешь доносить, а? — неуверенно посмеивается Стрела. — Я ж это… ничего не сделал. Эй, малая! Чего молчишь там?
— Пошёл вон отсюда! — отвечает за меня незнакомец, кивая в сторону. — И чтоб больше я тебя рядом с ней не видел!
— Дерьмо – вопрос, мажор… ну, в смысле – братан! Обижаешь.
— Вон пошёл! — повторяет твёрдо, и я слышу быстрые отдаляющиеся шаги Стрелкова и парочку его мрачных смешков.
«Даже по морде не получил. Легко отделался», — от обиды закрадывается мысль в голову, и я поспешно стряхиваю с глаз прорвавшие оборону слёзы, прежде чем взглянуть в лицо своего спасителя.
«Спасителя, — новой мыслью вспыхивает в голове. —
— Ты как? — словно дальними габаритами светит мне в лицо своей широкой белозубой улыбкой, и на душе вдруг немного легче становится.
Всё ещё дрожа всем телом, обнимаю себя руками покрепче и несколько раз киваю, давая понять, что не всё не так плохо, вроде соображаю.
Парень тяжело вздыхает и мягко опускает руку мне на плечо, ещё раз интересуясь, точно ли я в порядке и где болит. А если болит, то насколько сильно. Тут-то и узнаю в нём одного из «взрослых» парней в спортивном зале. Ну точно, один из тех кто со школьной скамьи давно успел вырасти.
Со спортивной сумкой на плече. Одет опрятно. Симпатичный, светловолосый, с правильными чертами лица и высоким подтянутым телом. Ещё и смелым оказался.
«Ну, или смелым оказался просто потому, что папа какой-то там авторитет.»
«Боже, Крис, нашла время быть язвой!»
— Спасибо, — благодарю невнятно.
— А ты меня извини, — усмехается вдруг, и я тут же устремляю удивлённый взгляд к его лицу. — Это я в тебя мячом попал, — добавляет слегка смущённо. — Не специально конечно! Но ты так быстро убежала, что я даже извиниться не успел.
— Видимо хреновый из тебя волейболист. Советую завязать с мячами, — бурчу с мрачным видом, застёгиваю сырую и грязную со всех сторон куртку под самое горло, ещё раз благодарю парня за помощь и шурую в сторону дома.
Я напугана и слишком измотана, чтобы сейчас отдавать отчёт своим словам и действиям. Будто выпотрошена, растоптана… Всё чего хочу, это как можно скорее оказаться в своей кровати и дать волю этим чёртовым слезам! Только подушке их позволено видеть!
А ещё… я чувствую такое странное, такое горькое разочарование, за которое перед самой собой становится стыдно…
Не этого спасителя я ждала.
Не этого парня хотела увидеть.
А того, к груди которого смогла бы прижаться и вновь почувствовать себя в безопасности… как тогда… когда даже не понимала, насколько спокойно мне в его присутствии.
Вот только плевал на меня Выскочка с высокой колокольни!
— Эй, подожди! — догоняет меня хреновый волейболист, подстраиваясь под мой быстрый шаг. — Меня Никита зовут. Можно просто Ник.
— Пока, Ник, — ускоряюсь.
