– Хорошо, Василь Васильич, – улыбнулась Валя. Она без надобности так и держала руку с трубкой, пока он не снял своих пальцев. – Пошлю сейчас.
– А состав тот – с первым же паровозом отправлять. Постарайся.
– Хорошо, Василь Васильич, – радостно улыбалась Валя.
– Ну, всё! – объявил лейтенант Дыгину.
Тётя Фрося вздохнула, как кузнечный мех, крякнула и распрямилась.
Дыгин молча поднял руку к виску и подержал так. Лопоухий он был от распущенного шлема, и ничего в нём не было военного.
– Только мобилизован? Из рабочих небось?
– Да. – Дыгин твёрдо благодарно смотрел на лейтенанта.
– Треугольничек-то привинти, – указал ему Зотов на пустую петлицу.
– Нету. Сломался.
– И шлем или уж застегни, или закати, понял?
– Куда закатывать? – огрызнулась тётя Фрося уже в плаще. – Там дряпня? заворачивает! Пошли, милок!
– Ну ладно, счастливого! Завтра тут другой будет лейтенант, ты на него нажимай, чтоб отправлял.
Зотов вернулся к себе, притворил дверь. Он и сам четыре месяца назад понятия не имел, как затягивать пояс, а поднимать руку для отдачи приветствия казалось ему особенно нелепо и смешно.
При входе Зотова посетитель не встал со стула полностью, но сделал движение, изъявлявшее готовность встать, если нужно. Вещмешок теперь лежал на полу, и мелко-рябое кепи покрывало его.
– Сидите, сидите. – Зотов сел за стол. – Ну так что?
Он развернул бумажку.
– Я… от эшелона отстал… – виновато улыбнулся тот.
Зотов читал бумажку – это был догонный лист от ряжского военного коменданта – и, взглядывая на незнакомца, задавал контрольные вопросы:
– Ваша фамилия?
– Тверитинов.
– А зовут вас?
– Игорь Дементьевич.
– Это вам уже больше пятидесяти?
– Нет, сорок девять.
– Какой был номер вашего эшелона?
– Понятия не имею.
– Что ж, вам не объявляли номера?
– Нет.
– А почему здесь поставлен? Назвали его – вы?
(Это был 245413-й – тот арчединский, который Зотов проводил прошлой ночью.)
– Нет. Я рассказал в Ряжске, откуда и когда он шёл, – и комендант, наверно, догадался.
– Где вы отстали?
– В Скопине.
– Как же это получилось?
– Да если откровенно говорить… – та же сожалительная улыбка тронула крупные губы Тверитинова, – пошёл… вещички поменять. На съестное что- нибудь… А эшелон ушёл. Теперь без гудков, без звонков, без радио – так тихо уходят.
– Когда это было?
– Позавчера.
– И не успеваете догнать?
– Да, видимо, нет. И – чем догонять? На платформе – дождь. На площадке вагонной, – знаете, такая с лесенкой, – сквозняк ужасный, а то и часовые сгоняют. В теплушки не пускают: или права у них нет, или места у них нет. Видел я однажды пассажирский поезд, чудо такое, так кондукторы стоят на ступеньках по двое и прямо, знаете, сталкивают людей, чтоб не хватались за поручни. А товарные – когда уже тронутся, тогда садиться поздно, а пока стоят без паровоза – в какую сторону они пойдут, не догадаешься. Эмалированной дощечки «Москва – Минеральные Воды» на них нет. Спрашивать ни у кого нельзя, за шпиона посчитают, к тому ж я так одет… Да вообще у нас задавать вопросы опасно.
– В военное время конечно.
– Да оно и до войны уже было.
