Ладони ветра. Сборник стихотворений

Кто сказал, что герои не плачут,
Что их жизнь ничего не стоит?
Что страданья приносят удачу
Тем, кто в сердце хранит святое…

В день, когда желтоглазая осень
Острижёт золотые косы,
Для героя весь мир в вопросе:
Честь жива? Или – вниз, с откоса.
Знак «равно» между «быть» или «не быть»,
Как начало извечной драмы.
Бесконечность нетленного неба
Кто-то вставил в смешные рамы.
И напрасно бесцветные окна
Солнце тянут в свой тихий омут.
Все герои под ливнем мокнут —
Их учили совсем иному:
Пить шампанское, петь серенады
Даме сердца, ловить драконов.
И винить их за это не надо
(Романтизм разрешён законом…)

Но опять, убивая святое,
Дождь осенний по лицам скачет.
Жизнь героев чего-то да стоит.
И герои, конечно, плачут.

Я нарисую ваш портрет

Я нарисую ваш портрет —
На нём вы будете счастливым…
Мелькнёт задумчивый берет
В саду, где зацветали сливы
Давным-давно. Когда клялись
Всегда идти за облаками,
И в ритме вальса падал лист,
Ловимый нашими руками.
Когда в заснеженных полях
Искрился зимний день от смеха,
Забыв о царствах и царях,
Мы слушали шальное эхо.
Мы падали в траву реки,
Не соблюдая ложных правил.
И звёзды были велики,
Вмещая тысячи Аравий.
И защищал от мира лес,
Зовущий в сказочную небыль,
Где в ласку превращалась лесть,
Лаская ландышами небо…
На зарубцованной коре,
Когда пройдёт холодный ливень,
Я нарисую ваш портрет —
На нём вы будете счастливым.

Тёплый полдень погремушкой рыжей

Тёплый полдень погремушкой рыжей
Простучал под окнами зимы.
Хмурились растроганные крыши…
Строчками стихов дышали мы.
За спиной шептались тихо стены —
Мудрые седые старики.
Из каких-то неземных растений
Лёг кораблик на пролив руки.
И ракушкой хрустнул под ногами
День, зовущий в солнечную даль.
В небо мы ушли, за облаками,
Не оставив бренного следа.
Пролетали пчёлами печали.
Ландыши ликующих земель
Ароматом радости встречали…
Мы ушли, не вспомнив о зиме.

Астраханские витражи

Зовущая спелость ягод рябины
Наполнена страстью жаркого лета.
Мосты интригующе выгнули спины,
Похожие чем-то на лебедя Леды.
Тобою любуюсь снова
                               и снова,
К тебе возвращаюсь нежностью жгучей.
Осенние всхлипы ветра сквозного
Не смогут разжалобить былью плакучей
Ни сердца, ни взгляда.
                                        Звонко смеются
Горячие листья клёнов и вязов.
И в облаке каждом черты узнаются
Лица твоего.
                               Новый век не навязан,
А связан из ярких сказок и песен;
И солнце целует рыжие чёлки
Задумчивых ив.
                             Поднебесно-чудесен
Мой город цветочный, где прячутся
                                                     пчёлки;
Где пляшут фонтаны брызгами строчек,
Слышны голоса истории давней.
Где край горизонта звездой оторочен,
Шаманят старинные двери
                                                и ставни.
Восточные ткани. Западный ветер.
Чешуйками света сотканы сети…
Жемчужнее города нету на свете.
Янтарнее край не придумают дети.

Осень

Осень осенила сени синей выси
Письменами песен северных селений.
Вновь поля лелеют мысли своих лысин,
И седеют сосны от вселенской лени.
Росным перезвоном прослезился ясень —
Силуэтом ясным сонного ребёнка,
И с сумой босячьей в стихотворной рясе
Засиял, осину одарив гребёнкой.
Высекают грозы на каменьях символ
Семиструнной арфы, истину поющей.
А в лесах трясины. А в садах – красиво
От листвы восточной, золото дающей.
Осиянный вечер грусть хмельную сеет,
И стареют тени в восковых беседах.
Осень источает аромат музеев
В час, когда в гробницах стонут тайны Сета.
Сердце вспоминает звёздные капризы,
Живопись Матисса, томный шарм актрисы.
Осень в одночасье знойной тканью ризы
Высушила слёзы и сожгла ирисы.

Возвращение

Мне тесно в застенках осеннего рая,
Где спелые кущи сочатся ванилью…
И даже скрипящие двери сараев
Нас в детстве сильнее и слаще манили…

Запретные яблоки старого сада
Беспечно срывала и морщилась – кисло…
Костры листопада, как пламя распада…
Над степью туманом молчанье повисло…

…Сливовые липкие капли на пальцах —
Сочится сироп из прозрачной бутылки.
И детство заботливо втиснуто в пальцы.
Но ссадины снова, вихры на затылке

Никак не желают покорно ложиться,
Вплетаться волнами в атласные ленты.
И снова бегу я в поля, где душица
И клевер, и хмель… Вечных сказок
                                                      моменты

Казались важнее послушных концовок,
Касались словами сердец распростёртых.
Герои себя не вели образцово,
И были их шпаги до блеска натёрты.

Свобода была и концом, и началом
Волшебных фантазий… Мне снова
                                                     не спится.
Опять мне из детства зовуще кричала
Когда-то спасённая синяя птица.

Я задумчиво смотрю на собственный портрет

Я задумчиво смотрю на собственный
                                                        портрет,
Что ещё хранит тепло, прикосновенье
                                                               кисти.
То ли лунный свет пролился,
                                         то ли