Ира Николаева
Лихое времечко
© Ира Николаева, 2017
© Интернациональный Союз писателей, 2017
* * *Родилась в 1976 г. в городе Будапеште, Венгрия, в семье военнослужащих врачей. Места службы отца – гарнизоны Казахстана, Крайнего Севера, Рязани. Окончила среднюю школу в городе Тикси-3 на берегу Северного Ледовитого Океана с золотой медалью, впоследствии – выпускница ММА им. И. М. Сеченова, вуз окончила с красный дипломом. В настоящее время проживаю в Москве, Кандидат Интернационального Союза Писателей, Член Российского Союза Писателей. Вторую книгу хотела бы посвятить своим дедушкам Василию Лаврентьевичу и Василию Дмитриевичу, а так же неродному деду Ивану Васильевичу Матыцину.
По линиям судьбы читаю,как настоящий хиромант,а на ладошке капли таютдождя, что знает сей обман.Изгиб загадочен и тонок,что мыслишь – то и говори,все разложу сюжетом полоки по ступенечкам души.Сама запутаюсь в гаданьях,споткнусь на лестнице судеби дымкою недосказанийвсем напророчу сотню лет.Серьги-кольца золотые,как от солнца обруча,взгляды – кони вороные,что волнуют сгоряча.Взмах ресниц – воронья стая,радужка – маслины цвет,вот цыганочка какая,все сравнения – не грех.А в руках – гитарный голос,ноты льются как волна,струны тонкие как волос,а звенят – почти ветра.Смех лучистый, песня – нежность,и не сводит с губок глазмолодой цыган, – и ревностьзакипает в тот же час.Цыганка у реки студенойглядела в омут-зазеркалье,и дно ей виделось – бездонным,и отражались дней печали.У глаз – увидела морщинкуи грустный блеск зеленым цветом,вдруг рябью проплыла былинка —виденье будто сдуло ветром.Стряхнув песок с озябших ножек,махнула реченьке рукой:– Не строй мне неприглядных рожиц,пойду за зеркальцем домой.А у реченьки студеной,на каменьях-голышах,девушка-цыганка томномыла рученьки в ключах.Распустила черны косыда монисты расплела,красота – ярка и броска,не напраслина молва.На рубашке расстегнулапетелек узорный ряд,башмачки легко стряхнула —и купаться в водопад.Веселится, брызги только,нет стесненья – ведь одна,а вокруг-то чисто поледа отвесны берега.Только птицы встрепенулись,загалдели на краю:– Ох негоже, ох не гоже,на реку пускать одну!И не зря – за тем обрывом,за березовым стволом,молодой цыган игриволюбовался волшебством.В ус посмеивался бойко:– Будешь все ж моей женой,украду одежду только — нагишом пойдешь со мной.Всыпят нам до болей плетей,что мне шишки-синяки,будет лучшая на светесвадьба, чтобы честь спасти.По пыльным улицам брел табор,цыганочек пестрела масть,в руках и карты, и гитары,гаданьем сеют свою власть.Бредут, цепляются к народу,чумазых деток за собойвлекут в любое время годак ночлегу поздно на постой.Пестрят платки, цветасты юбкида кофты с чуждого плеча,блестят лукавые улыбки,бросают взгляды во глаза.Заговорят, закружат словом,уйдет в гипнабельный всё сон:«Позолоти на счастье ручку,исполнится всё чередом».Разденут дочиста, разуют,что тем цыганкам – просто чих,уйдут с деньгами, и без злостия им во след мараю стих…Цыганочка встречала утро,надела яркие шелка —отец-барон заметил мудро:невеста все же хороша.И косы в гребешках и лентах,и очи – омут озорства,и губки, белых зубок жемчуг,а стан, походка – как стройна!А юность, что сквозит во взгляде,наивный и веселый смех,цыган вздохнул – ведь скоро свадьба:– Ах, дочка, похвалить – не грех.Пусть женихи толпятся роем —избранник внешностью хорош,вздохнул уже старик с укором —а много ль счастья с ним найдешь?Дочурка – молодость, смятенье,поспешный выбор – не спросясь,не слушая отца веленья —избалована отродясь.Барон позвал жену-цыганку,с печальной грустью молвил ей:– Ведь после свадьбы – все изнанкой,не медом годы жизни всей… На пологом водопое, на песчаном берегу,в гулком мошкарином рое кони шлина поводу,И ромал, шагавший рядом, пело грустном, о былом,любовался листопадом, гладил жеребцахлыстом.Потрепал по черной гриве и на волюотпустил,Конь помчался как на крыльях, в
