Ходит месяц золотой…»
«Ах, какой же ты чудак,
Знаешь папа, всё не так:
Солнце – это батарея,
Освещает нас и греет,
Нам даёт тепло и свет…
Почитай-ка интернет.
Не нашёл я одного:
Кто ж повесил там его?!»
Сын заснул, а мне не спится,
Как быть, чтоб не ошибиться,
Вроде ведь простой вопрос…
Видно сам я не дорос,
И нигде ответа нет…
Пишет разно Интернет…
Все теории, примеры…
Те же, что до нашей эры…
Они достигли. Ноги стёрты в кровь.
Осенний куст пророчит непогоду.
Подняться в гору, и отрыть там кров,
И жить лишь Богу одному в угоду,
Подальше от властителей земных,
Бредовых сплетен, фальши и обмана…
(«Да не судимы…», Бог пусть судит их…)
Им мнится звук небесного органа,
Они взывают «Отче! Отче наш…
Пусть эта ноша нелегка порою,
Ты Не Оставишь, Ты нам силы Дашь
Дойти, и совладать с любой бедою…»
Там, где-то позади, далёкий дом…
Остались лишь лохмотья от одежды…
Они бредут, не мысля о былом,
Сердца их полны веры и надежды.
Не так ли мы, в блужданиях своих,
До крови ноги и сердца сбиваем,
Не зная, что нас ждёт в ближайший миг,
Стремимся и на Бога уповаем.
Мне вовсе ни к чему тягаться с вами,
Я – графоман, пишу, а не творю,
Но в мир смотрю открытыми глазами,
