Возрождая мир живой.
Пустыри взошли травой,
Всё украсили цветенья,
Зазвенели птичьи пенья.
Хмурость туч, дождём опала,
Повторяя год с начала,
Зреют цитрусы, цветут,
На Хермон снега падут,
И, примерно в конце мая,
Всё иссушит Солнца пламя.
Как быстро сцен стекает антураж,
Меняют вид авто, дома, витрины…
Капризы моды, то впадают в раж,
То возвращают вновь наряд былинный…
И не меняются лишь игры закулисья,
Всё та же подлость, за изнанкой стилей…
Да те же фикусы, роняют также листья,
Вбирая пыль и смрад автомобилей.
Осень. Деньки ясные.
У рябины красные
Ягоды созрели.
Что за птички с хохолком,
Разукрашенным хвостом? –
Это свиристели.
Голодно зимой в лесах,
Вот и взмыли в небеса,
К югу направляясь.
Холода переживут
И опять в полёт уйдут,
К гнёздам возвращаясь.
На глазах давно нет слёз,
Ни рябин нам нет, ни гнёзд…
Семечко! Росток!
Тонкий корешок!
Стебелёк! Цветок!
И над всем снега,
Белая пурга…
