—Куда товарищ, туда и я. А на квартире мы не ахнем и не охнем —Не ахнет друг мой, не охну я.Хозяйка ждет, когда мы с мухами подохнем —Подохнет друг мой, за ним и я. Мы с другом песенку поем одним мотивом —Поет и друг мой, пою и я.Одну шалаву мы любили коллективом —Любил и друг мой, любил и я. И коллективом мы ходили к этой даме —Ходил и друг мой, ходил и я.А денег не было арапа заправлялиЗаправит друг мой, добавлю я. А год прошел, дочь родила мамаша.Ходил ведь друг мой, ходил и я.Но мы не знаем, кто из нас двоих папаша.Возможно, друг мой. Только не я. Потом в милицию служить мы поступили —Служил и друг мой, служил и я.За службу верную в тюрьму нас посадили —Сначала друга, потом меня. И если есть на свете пламенных два друга,Так это друг мой, и это я.И мы не сходим вечно с дружеского круга —Куда товарищ, туда и я.
Караван Джафар-Али
Мерно шагая в пути,Окутан вечерней мглой,Караван Джафар-АлиВ край свой идет родной. Там по сыпучим пескам,Где бродит один джейран,Через границу идетКонтрабандный караван. Шелк он везет и хнуИз знойной страны Пакистан,В тюках везет он с собойЛучший кашгарский план. Сам караванщик сидитС длинною трубкой в зубах,Тонкие ноги скрестив,Качается на горбах. Богатствам его нет числа.Богаче он был паши.Но погубил его план,И тридцать три жены. Давно уж потухли глаза.Не радует солнца восход.И лишь на расшитый халатСкупо слеза течет. Не долго качаться емуНа мягких верблюжьих горбах —Его похоронят рабыВ знойных сыпучих песках. Пересекая пески,Мерно шагая в пыли,Из Пакистана идетКараван Джафар-Али.Проститутка
Не смотрите вы так сквозь прищуренный глаз,Джентльмены, бароны и леди.Я за двадцать минут опьянеть не моглаОт стакана холодного бренди. Ведь я — институтка, я — дочь камергера.Пусть — черная моль, пусть — летучая мышь.Вино и мужчины — моя атмосфера.Привет, эмигранты, свободный Париж! Мой отец в октябре убежать не сумел,Но для белых он сделал немало.Срок пришел, и суровое слово «расстрел» —Прозвучал приговор трибунала. И вот — проститутка и фея из сквера,И — черная моль, и — летучая мышь.Вино и мужчины моя атмосфера.Привет, эмигранты, свободный Париж! Я сказала полковнику: «Нате — берите,Не донской же валютой за это платить!Только франками, сэр, мне чуть-чуть доплатитеА все остальное — дорожная пыль» Ведь я — проститутка, я — фея из сквера,Я — черная моль, я — летучая мышь.Вино и мужчины — моя атмосфера.Привет, эмигранты, свободный Париж! Только лишь иногда, сняв покров лживой страсти,Вспоминаю обеты, родимую быль.И тогда я плюю в их слюнявые пасти,А все остальное — дорожная пыль. Ведь я — институтка, я — дочь камергера.Пусть — черная моль, пусть — летучая мышьВино и мужчины — моя атмосфера.Привет, эмигранты, свободный Париж!Вот мое последнее письмо
Вот мое последнее письмо.Не пиши, не надо мне ответа.Я хотел сказать тебе давно,Что любви моей уж песня спета. А портрет не надо мне, не шли —Я тебя и так неплохо помню.Сыну ничего не говори —Молча поцелуй его с любовью. Вот мое последнее «прости».Трудно будет — сын тебе поможетБудет он обманутым расти,Пока сам понять всего не сможет Вот мое последнее «прощай».Будешь жить ты в мире одинокой,Будешь тихо плакать по ночам,Вспоминать о юности далекой. На мое последнее письмоНе пиши, не надо мне ответа.Я хотел сказать тебе давно,Что любви моей уж песня спета.Когда качаются фонарики ночные
Когда качаются фонарики ночные,Когда на улицу опасно выходить.Я из пивной иду, я ничего не жду,И никого уж не сумею полюбить. Мне дамы ноги целовали, как шальные.Одна вдова со мной пропила отчий дом.А мой нахальный смех всегда имел успех,Но моя юность раскололась, как орех. Сижу на нарах, как король на именинах,И пайку черного мечтаю получить.Гляжу, как кот, в окно, теперь мне все равноЯ ничего уж не сумею изменить.Всюду деньги
Всюду деньги, деньги, деньги,Всюду деньги, господа.А без денег жизнь — до феньки,Не годится никуда. Деньги есть, и ты, как барин,Одеваешься во фрак.Благороден и шикарен…А без денег ты — червяк. Денег нет, и ты, как нищий,День не знаешь, как убить, —Всю дорогу ищешь, ищешь,Что бы, братцы, утащить. Утащить не так-то просто,Если хорошо лежит.Ведь не спит, наверно, пес тот,Дом который сторожит. Ну, а скоро вновь проснешься.И на нарах, как всегда,И, кряхтя, перевернешься,Скажешь: «Здрасьте, господа». «Господа» зашевелятся,Дать ответ сочтут за труд,На решетку помолятся,На оправку побредут. Всюду деньги, деньги, деньги,Всюду деньги, господа.А без денег жизнь плохая,Не годится никуда.Бублики
Ночь надвигается,Фонарь качается,Мильтон ругаетсяВ ночную мглу.А я, немытая,Тряпьем прикрытая,Всеми забытаяЗдесь на углу. Купите бубликиДля всей республики,Гоните рубликиСюда скорей.И в ночь ненастнуюМеня, несчастную —Торговку частную, —Всяк пожалей. Отец мой — пьяница,За рюмкой тянется,Он пьет и чванится,А брат мой — вор.Сестра гулящая,Совсем пропащая,А мать курящая,Какой позор! Купите бубликиДля всей республики,Гоните рубликиСюда скорей.И в ночь ненастнуюМеня, несчастную —Торговку частную,Всяк пожалей. Инспектор с папкоюДа с толстой палкоюВсе нахваляетсяЗабрать патент.А я не местная,Всем неизвестная,И без патента яСгорю в момент. Купите бубликиДля всей республики,Гоните рубликиСюда скорей.И в ночь ненастнуюМеня, несчастную —Торговку частную, —Всяк пожалей. Сказал мне Сенечка:«Не плачь ты, Фенечка,Пожди маленечко —Мы в загс пойдем»И жду я с мукою,С тоской и скукою,Когда с разлукоюНавек порвем. Купите бубликиДля всей республики,Гоните рубликиСюда скорей.И в ночь ненастнуюМеня, несчастную —Торговку частную, —Всяк пожалей.Соколовский хор у «Яра»
Соколовский хор у «Яра»Был когда-то знаменит.Соколовская гитараДо сих пор в ушах звенит. Тройки лихо мчались к «Яру»,Сердце рвалось на простор,Чтоб забыться под гитару,Услыхать цыганский хор. Там была цыганка Аза.Запоет — прощай печаль!Жизнь прекрасней станет сразу,Все за жизнь отдать не жаль. Но судьба не пощадила,Ведь она порою зла —Как-то Аза простудиласьИ, бедняжка, умерла. В этот день все гости «Яра»Не могли вина не пить.Соколовская гитараНе могла развеселить. Соколов не вынес муки —Больше всех по ней тужил —Взял свою гитару в руки,Пополам переломил. И теперь приедешь к «Яру» —Грусть-тоска тебя возьмет:Соколовская гитараНикогда уж не споет.Вы читаете Уличные песни
