Итак, у меня есть транспорт с небольшим запасом хода, осталось лишь выбрать, куда податься. Городок, откуда я выбрался - не подходит, там неплохо налажена оборона, создан охранный периметр и системы наблюдения достучатся до Отдела Z за 20 секунд, стоит мне там появиться.
Остается военная часть, откуда я вытащил Штуку, поселок, куда тот собирался, законсервированная база и Саврос - небольшой фермерский городок и сотни тех эко-поселений, что как грибы выросли по всей России-матушке за последние четыре года. На все, что дальше, у "труповозк" банально не хватит энергии, а топать пешком десятки, а то и сотни километров - нет уж увольте, я и при жизни был небольшой любитель пеших прогулок.
Значит, решено - возвращаюсь на базу, а по пути разведаю, что там в Молотовке, вроде бы есть короткий путь как раз мимо этого поселка. Почему именно база?
Ну а что - зомби меня не трогают, а там есть и оружие, и броня, и наверняка найдется топливо для транспорта. Правда, непонятно, что делать, если там вдруг объявятся такие же, как Росомаха, злющие и сильные мертвяки, что кидаются на своих же.
Куда опаснее были люди, для которых я стал угрозой и мишенью номер один. Поэтому мне и нужна броня, которая поможет пережить хотя бы пару-тройку выстрелов. А что потом? Так далеко я не заглядывал.
Ну а пока роль "защиты" должен был сыграть написанный мной плакат, который я закрепил на бампере "труповозки", и на котором корявыми буквами было выведено всего два символа: S O S.
На эту надпись у меня ушло семь часов, шесть испорченных листов фанеры, две банки краски и комплект безнадежно испорченной одежды. Причем, добрая треть времени у меня ушла лишь на то, чтобы открыть банку с краской и переодеться. Краска, к слову, оказалась белой и удивительно похоже на ту, которой были выкрашены оградки у самого въезда на кладбище.
Техника плакатной живописи у меня была элементарной: в левой руке кусок мяса, который позволял мне чуточку поднять координацию, а правую я сперва макал в банку с краской, а потом опускал на плакат, оставляя на ней нечеткую кляксу в более-менее нужном месте.
Конечно, можно было "позаимствовать" у врача или школьника навык письма, но где гарантия, что мне потом удастся вернуть более полезные навыки? Жаль, что идея с плакатом пришла мне в голову слишком поздно...
Усевшись за руль своего "сосмобиля", я почувствовал себя гораздо увереннее и... более живым, что ли. Послушные руки уверенно крутят рулевое колесо, нога давит мембрану ускорителя, а серая лента дороги летит под колеса, вырываясь на свободу уже позади "труповозки" - вот это жизнь!
Правое колесо наехало на камень, и машина подпрыгнула. Рука медсестры, лежавшая на соседнем сиденье, тоже подскочила и едва не свалилась на пол... Может, пристегнуть ее?
Найденная у охранника карта не подвела, и вскоре лес расступился, выпуская меня на вольный простор. Здесь дорога делилась надвое: справа находился Молотовка, а налево лежал путь к военной части, где нынче пара сотен зомби-призывников неуклюже месят плац - не в ногу и не по уставу. Хм. А ведь если им сейчас навьючить на спину хоть пару десятков кило да показать чего-нибудь поаппетитнее, например, какого-нибудь упитанного прапорщика на силовом мопеде, так эти бравые ребята за ним могут маршировать сутками напролет, днем и ночью без перерыва на завтрак, обед и сбегать в кустики - открыть, что ли, свою службу грузоперевозок? Работать будут за еду, причем, в самом прямом смысле этого слова.
От продумывания дизайна униформы моей будущей "Зомби Карго Инкорпорейшен", меня отвлекла одинокая фигура, размерено марширующая вдоль дороги далеко впереди. Все, как я представлял: пятнистая униформа, массивный рюкзак на спине и что-то сжимает в руках.
К сожалению, для Осознания тот был слишком далеко, так что я сильнее надавил на мембрану ускорителя и коснулся сенсора гудка. Неизвестный ходок остановился, услыхав сигнал, и начал медленно поворачиваться. Еще сотни две метров, и я с ним поравняюсь, а там уже посмотрим, кто есть кто. Ну или кто съест кого...
03.10.
Свет фар рассек рассветный полумрак и наотмашь ударил по лицу развернувшегося на шум ходока. Перепачканное землей лицо я опознать не смог, зато узнал висевший на груди ходока электронный счетчик.
Штука! Ах ты ж гадкий тип, который меня чуть не угробил!
Вот только что-то в его походке меня насторожило, а когда свет ослепил несостоявшегося боевика, и тот даже не попытался прикрыться, все стало понятно - мой приятель Кирилл дезертировал из армии живых и вступил в ряды легиона ходячих мертвецов.
Мстить или не мстить? Вот в чем вопрос! А впрочем, ему уже и без меня отомстили. Могу разве что оборвать его бренное несуществование, снеся бампером на полном ходу: ходячий труп погиб от удара "труповозкой" - хороший заголовок для какой-нибудь блоггерской заметки!
Но что-то не позволило мне сделать это, и в последний момент я вильнул в сторону, избегая столкновения и вдавливая мембрану тормоза. Машину качнуло, и я выбрался из кабины - хотело узнать, что же не дало Штуке добраться до вожделенной Молотовки. Или кто...
- Арры? - не признал тот меня.
В руках новобранец сжимал снайперскую винтовку, уже не особо соображая, что это такое и зачем она ему. Впрочем, из него наверняка получился один из тех зомби, что мы называли Стрелками: собственно, у меня и самого теперь был аналогичный навык. Как и все прочие, они особо не соображали, а оружие использовали скорее инстинктивно, пытаясь остановить убегающий ужин или защитить свое жалкое подобие жизни от угрозы в виде бойца Отряда Z. Впрочем, перезаряжать оружие они не могли, и чаще всего разгуливали уже с пустыми обоймами.
- Р-ра, - потянулся Штука к машине, пытаясь меня обойти.
Мясо почуял, что ли?
Похоже, что так, слишком уж целенаправленно он шел в сторону кабины, где лежала недоеденная мной рука.
Без особого труда обогнав его, я внимательно осмотрел Кирилла. Точнее то, во что он превратился.
Никаких следов укусов или даже крови на нем нет, лицо слегка испачкано, но это обычная грязь. Тогда от чего он умер?
Причина нашлась на шее, чуть выше бронежилета: аккуратное пулевое отверстие, судя по отсутствию крови, проделанное термозарядом. Однозначно пришили его свои же - ранение всего одно, а зомби так метко стрелять не способны. Идиотизм какой-то! К ним идет боец, увешанный оружием и мечтающий прикончить не меньше тысячи ходячих мертвецов, а они его...
Кстати о фрагах, ну-ка, колько там у него?
Я протер заляпанный грязью экран: "72" - ого! Почти три десятка с момента нашей последней встречи. Если он не
