Стоп. Вопрос, которым стоило бы задаться с самого начала – а как бы я ту книгу в свой мир забрать смог? Из сна, как известно, одна только Нэнси Томпсон шляпу Фредди Крюгера притащила, да и то дело происходило в кино.
То есть, Морана мне, тупорезу, фактически сразу дала понять, что к ней, на берег реки Смородины, можно пожаловать в гости наяву, только я этого намека не распознал.
И вот тут опять возникает очередной вопрос – а стоит ли овчинка выделки? Ну да, появится у меня лазейка в никуда, но какой ценой? Может, в ведьмином чеке сумма за знания поменьше будет?
И еще – не окажется ли так, что там мне будет находиться опаснее, чем здесь. Я к Моране во плоти приду, а она возьмет да горло мне ножичком и перехватит, а после моей горячей крови напьется. Чтобы, значит, угасшие силы взбодрить. Или чего похлеще выкинет.
Черт, но как же мне не хватает знаний! Ужасно не хватает. Правда, что ли, в архив отдела 15-К пойти покопаться? Позвонить Ровнину, привести аргументы на предмет «мир, дружба, жвачка, твоя-моя друзья навсегда».
И снова – стоп. Отдел. А ведь есть еще кое-кто, кого можно опросить на предмет технологии процесса перехода живого человека за кромку. Родька и Афоня. Как-никак – слуги ведьмаков. Они за свою долгую жизнь много чего могли видеть и слышать. Родька, тот вряд ли знает что-то полезное, он в слугах хоть и давно ходит, но не настолько, чтобы помнить последнего из Ходящих близ Смерти в нашем роде. Просто тот проживал аж в пятнадцатом веке.
Тут я ухмыльнулся. «Нашем роде». Вот и до этого дошло.
Так вот – спросить я его спрошу, но результат, скорее всего, не воспоследует.
А вот Афоня – этот может что-то знать, хотя бы в общих чертах. И, даже, возможно, рассказать.
Вообще-то слуги ведьмаков существа скрытные, но чувство благодарности им знакомо, это я уже понял. И еще – хозяина-ведьмака у него сейчас нет, а это здорово упрощает дело. Зона его ответственности здорово снизилась.
Вот только как мне с ним поговорить? Разве что вызнать у Нифонтова точный адрес их конторы, а после напроситься повидать своего «крестника»? Или просто честно все Николаю рассказать. Ну почти всё. Не вникая особо в детали. Что здесь, в конце концов, такого? Я познаю мир, в котором мне жить, и эта часть ведьмачьего существования более чем для меня важна. К тому же Ровнин сам про это мне рассказал, мог я заинтересоваться всерьез этой темой? Запросто мог.
А Морана… Надо бы и с ней парой слов перекинуться, вот только неизвестно, когда она мне снова приснится. Это не я решаю, а она.
Хотя, возможно, это не она мне снится, а я ей. Тут наверняка не скажешь. Вот все-таки сколько же еще непознанного на Земле осталось. Нам говорят – все уже познано, тайны наличествуют только в авторских программах на «Рен-ТВ» и «ТВ-3», да и то сомнительные. Как же, всё. Одно познанное существует где-то там, на грани сумасшествия и воображения, второе вон последние указания теням прошлого отдает.
Я поежился – становилось все прохладнее, как и положено на излете осенней ночи. Утро было все ближе, хоть вокруг и стояла все та же мгла. Но где-то в кроне уже почти совсем лишившейся листвы березы пискнула одна птаха, с другого дерева ее поддержала другая. Птиц не обманешь, они подход рассвета чуют безошибочно.
– Что, ведьмак, озяб? – обратился ко мне умрун, который, наконец, закончил раздавать указания и распоряжения обитателям кладбища. Тех, кстати, вокруг нас и не осталось почти, разошлись они кто куда. Кто по своим могилам, кто осматривать фронт работ.
– Есть маленько, – похлопал себя руками по плечам я. – Чайку бы горячего.
– Прости, не припас, – не без ехидства произнес Хозяин. – Нету у меня тут чайной. Разве что «Поминальная трапеза» у главного входа, так она еще закрыта.
– А жаль, – вздохнул я.
– Кому как. Мне вот все равно. Я ни тепла, ни холода не ощущаю, а пища моя – она не такая, как у вас, людей.
Ага, знаю я твою пищу. Мы она и есть. Помню, как ты душу моего врага-ведьмака сожрал, как же. Хотя, по правде, мне его ни капли жалко и не было. Туда ему и дорога.
– А пришел ты вовремя, – Хозяин поманил меня рукой, предлагая подойти поближе. – Денька на три задержись – и все, не застал бы ты меня. Я не лесовик, который как барсук первого снега ждет и только потом в свою нору лезет. Не люблю смотреть на то, как мир закрывает глаза и засыпает под снегом. Лучше раньше уйти на отдых, когда вокруг еще есть жизнь.
– Странное размышление, – потер подбородок я. – Владыка Смерти любуется жизнью.
– Думай, что говоришь! – громыхнул голос умруна. – Я не владыка Смерти, я пастырь мертвых. Смерть – моя госпожа, а я ее верный и преданный слуга. И ты, кстати, тоже, только еще этого не понял. Что до жизни… Без нее не было бы меня. Рассвет сменяет ночь, зима – лето. А жизнь – смерть. Одно без другого существовать не может.
– Оговорился, – даже перепугался я, потому как в голосе Хозяина уловил прямую и явную угрозу для себя. – Ляпнул не подумавши.
– Ляпнул, – на тон ниже проворчал умрун. – За такие промашки в старые времена тебя бы по Покону заживо под землю загнали лет на сто. Или двести.
– Вопрос можно? – решил я от греха перевести тему в другую плоскость. Нет, мне была крайне интересна его фраза о том, кому я на самом деле служу, но развитие этого направления разговора было крайне небезопасно. Кто знает, что ему в голову придет?
Хозяин кладбища величественно махнул рукой, давая мне понять, что, мол, спрашивай.
– Вот вы про старых богов упомянули, – вкрадчиво проговорил я. – Это ведь те, которые Велес, Морана, Перун?
– Они, – подтвердил умрун.
– Скажите, а мои… э-э-э-э… собратья им служили? – перешел я к главной теме. – Просто я слышал, что такое случалось. Ну от того парня, Николая.
– Судного дьяка? –
