– Да, – честно сказала я. – Надеялась, что вы о нем что-нибудь скажете, вы же соседи.
– Соседи…
Она знала то, что могло бы мне пригодиться, но говорить не хотела.
Марина Александровна – педагог старой закалки. Она еще у моей мамы была классной. Не то чтобы бешеная блюстительница морали, но точно знает, что хорошо, а что плохо.
Вот сейчас она знала, что Станислав – это плохо, но передавать слухи о нем – тоже плохо. Ведь сама она вряд ли бывала в его секретной квартире, очень вряд ли!
Я настаивать не стала.
Меня дед научил не настаивать. Тогда человек сам все выболтает. Дед рассказал сказку про брадобрея царя Мидаса. Только этот несчастный брадобрей знал, что царь скрывает под парчовым тюрбаном ослиные уши. Если проболтаешься – отрубят голову. Но и молчать больше невмочь. Брадобрей ночью пошел в чистое поле, вырыл яму и крикнул в эту яму: «У царя Мидаса ослиные уши!». Откуда ему знать, что над той ямой вырастет говорящий тростник?
Марина Александровна как раз и была сейчас тем брадобреем.
Даже в семьдесят пять женщине ничто женское не чуждо. Ей хотелось рассказать мне о Станиславе! Но моральный кодекс не позволял.
Откладывать этот разговор я не могла. Если Марина Александровна узнает, что Станислав погиб, – тем более ничего не расскажет, потому что о мертвых – или хорошо, или ничего. Это правило в ее исполнении доходило до абсурда – Ленин, Сталин, Хрущев, Брежнев тоже под него подпадали.
– Жалко девочку, – сказала я. – Она от него в положении.
Да, именно так – в положении. Поколение Марины Александровны отчего-то избегало слова «беременность», не говоря уж о «подзалете».
– В положении? – переспросила Марина Александровна. – Но… но это…
– Да, Марина Александровна. Они хотели пожениться. И его мама была очень рада.
Моя бывшая классная молча размешивала чай серебряной ложечкой.
– Знаешь что… – сказала она. – Я твоей подруге только добра желаю. Может, все не так уж плохо. Сколько ей лет?
– Тридцать три или тридцать четыре.
– Ну… Ну, пусть у нее все будет хорошо.
Я поняла – ничего другого от старушки не добьюсь.
Она сидела передо мной – очень элегантная седая дама в хорошо пошитом, а не купленном платье, с оренбургским пуховым платком на плечах, этакий дореволюционный стиль; возможно, в ее годы я тоже раздобуду вязаный пушистый платок. Возможно, буду делать безупречную укладку на седых волосах. Я помнила этот платок – зимой она повязывала его в стиле «русская красавица» и нарочно под него делала шиш из волос не на затылке, а на макушке. Но лицо со времени нашей последней встречи изменилось, обвисло, и сама она, кажется, стала ниже ростом.
Ей оставалось жить совсем немного.
Нужно было уходить.
Так, как я ушла из дома, когда помирала бабка.
Смерть – странное событие. Иногда вызывает любопытство, хочется услышать медицинские подробности, иногда – отвращение (я видела, как алкаш свалился с тротуара под колеса машины, видела лужу крови, но никаких шагов смерти заранее не уловила), а иногда притягивает и гипнотизирует. А вот смерть Станислава разбудила во мне азарт.
Марина Александровна…
Я не могла ее спасти, я могла только пожелать легкого и безболезненного ухода. Можно ли помешать осеннему листопаду? Вот именно так – спокойно, без суеты, даже по-своему красиво…
И я знала, что никогда больше не приду в этот дом. Не захочу увидеть, как она теряет осанку, острый и уверенный взгляд, точные движения рук. Да она и сама вряд ли пожелает, чтобы ученики наблюдали за процессом распада.
* * *Нет. Как ни странно – нет.
Ей оставалось жить немного – но больше, чем кажется девочке. Просто она предпочитала молчать и о болезни, и о лечении.
Люди хотят жить по странным причинам. Часто уходят, когда причин не остается. У старой женщины был пес, рыжий коккер-спаниэль. Она знала, что взрослые дети без нее не пропадут. А о псе она беспокоилась – не пропал бы.
Это я уважаю.
Когда будет распоряжение, они уйдут вместе.
* * *Мы еще поговорили о моих одноклассниках. И обе знали, что этот разговор – пустая трата времени.
В комнате – посиделок на кухне она не признавала – стало темнеть. В доме напротив зажигались окна.
– А вот и он явился, – сказала Марина Александровна.
– Станислав?
– Он самый. Видишь, в комнате свет зажег.
Привидениям свет не нужен. В квартиру вошел человек, имеющий ключ. Диана?
Ей сейчас уже полагалось сидеть в салоне, отвечать на звонки, записывать дам на стрижку, покраску, укладку, маникюр, массаж, чистку лица, принимать оплату, ссориться и мириться с кассовым аппаратом…
А она, выходит, до салона не дошла?
Это был прекрасный повод уволить ее – и пусть разбирается со своим дорогим покойником подальше от меня! Попадет в дурдом или вообще в тюрьму – не моя печаль! Только нужно было все оформить благопристойно – с заявлением «по собственному».
Я понимала – просто раздражение скопилось. Но ничего не могла с собой поделать – желание избавиться от Дианы с ее уголовными затеями было сильнее.
Я сказала, что спешу, что пора, что бросила салон без присмотра.
Провожая меня к двери, Марина Александровна завершила беседу так:
– Если у твоей подруги будут проблемы с этим женихом, а они будут… В общем, ей лучше быть матерью-одиночкой. В наше время это нормально. Позвони, расскажи, как она…
– Позвоню, конечно.
Просьба меня удивила. Но я постаралась не подать вида. Пусть брадобрей царя Мидаса созреет…
Подъезд, где жил Станислав, оказался с кодовым замком. Но дом – шестнадцатиэтажка, достаточно постоять у двери десять минут – кто-то обязательно войдет.
Секретная квартира Станислава была на шестом этаже. Я поднялась лифтом и остановилась у двери, решая – звонить ли в квартиру или сперва – Диане на мобилку, чтобы услышать ее вранье.
И тут дверь открылась. На лестничную площадку вышли двое – парень лет двадцати и мужчина. Причем парень плакал и слез не скрывал.
А вот мужчина был спокоен и совершенно не обращал внимания на слезы. Они вдвоем тащили большую спортивную сумку, но смотрели при этом в разные стороны. Дверь мужчина захлопнул ногой.
Мужчина…
Я, кажется, впервые поняла смысл слова «породистый». Такие лица не часто попадаются. Да еще седые волосы, абсолютно белые.
Оба, не замечая меня, прошли к лифту и уехали.
Вообще-то я соображаю быстро, но тут растерялась. Сашке я позвонила минуты через три.
– Сань, скажи своему Семенову – квартиру Вишневецкого обнесли!!!
– Ты откуда знаешь?!
– Я сейчас там!
– Стой, не двигайся, сейчас тебе перезвонят.
Перезвонил тот самый Семенов.
Я кое-как описала мужчин, утащивших сумку. Сказала, что уехали на машине. Сверху, из окна лестничной клетки, я видела только ее крышу. Седой был в черной куртке, парень – в синей. Ростом оба – под метр восемьдесят, может, чуть меньше. Сумку я почему-то лучше всего запомнила – цвета хаки, на боку – «Bagberry».
– А что вы сами-то там делали? – спросил незримый Семенов.
– Искала невесту Вишневецкого.
– Невесту? Ах, да… Ну, что же, спасибо за бдительность.
Потом мне позвонил Сашка.
– Прекращай эту самодеятельность, – велел он.
– Мне что-то угрожает?
– Просто зря тратишь время.
– Зря?
