– Ну? Знаешь?
– Нет, – буркнула Уля, подхватывая пакет. Ей стало невыносимо толпиться в узком коридорчике с двумя грузными потными телами, к тому же лишенными разума. Она было шагнула к выходу, но Наталья схватила ее за плечи и повернула обратно.
– Скажи, – попросила она мужа. – Сам скажи.
Николай насупился, но тут же рассмеялся, закашлялся и проговорил:
– Слово из четырех букв, как ладно, но не ладно. – Он замолчал, поглядывая на жену, и пропел, вытягивая влажные губы трубочкой: – Лююю-боооо. Просто – любо…
В этот момент Уля со всей силы налегла на ключ: тот вошел в замок, мягко повернулся, и дверь распахнулась. Ульяна скользнула внутрь, слыша, как за спиной у нее раздается отвратительный звук чужих поцелуев. Когда она запирала дверь, раздался металлический лязг. Это Оксана, внимательно следившая за сценой в коридоре через глазок, накинула дополнительную цепочку. От греха подальше. И видит Тот, что смешал их всех в одном коммунальном котле, первый раз в жизни Ульяна была с ней полностью согласна.
* * *Ипкинс встретил Улю сердитым шипением. Стоило ей опустить руку в террариум, как он подался назад, втягивая голову в панцирь. Чуя, что она для него чужак. Зная, как она себе противна, и разделяя с ней это презрение. Но салатом принялся хрустеть споро, а кусочек банана прижал к камням когтистой лапой: мол, мое, и не думай даже забрать.
Уля постояла немножко у столика, направив свет лампочки на остывшие за день камни, а потом медленно пошла к раковине в углу, нагнулась, протянула руку к ржавому вентилю и пустила воду по пересохшей трубе. Она долго и тщательно терла руки старым обмылком, найденным в уголке раковины. Ей хотелось смыть грязь и холод, прикосновения к ремешку злополучной камеры, а главное, саму память, которая въелась в кожу там, где темнела вязь татуировки.
Рыжая струйка воды нехотя выливалась на подставленные ладони, и грязные хлопья мыльной пены падали на дно умывальника, медленно тая первым снегом, выпавшим прямо на грязь. Как завороженная, Уля смотрела на закрученную в спираль слива воду и продолжала тереть ладони, уже покрасневшие от ее усердия.
Когда за стеной, граничащей с комнатой Натальи, раздался скрип кроватных пружин, а после – первый сдавленный вздох, Уля поняла, что дело совсем плохо. Ей грозило стать невольным свидетелем первой брачной ночи двух особей совсем нечеловеческого вида.
Уля завернула вентиль – тот скрипнул, попадая в тон нарастающему скрипу за стеной. Кажется, там кто-то охал, скорее болезненно, чем возбужденно. Хотелось смеяться и плакать одновременно. Хотелось броситься прочь, лишь бы не быть тут. В окружении чужих странных людей. В плену собственных страшных мыслей и угрызений.
Она рухнула на диван, поставила на колени спящий ноутбук, подняла крышку, одной рукой нащупывая под столом покрытые пылью наушники. Уля и не помнила, когда в последний раз пользовалась ими да и слушала ли музыку вообще. Но в этот вечер ей было просто необходимо занять свой слух хоть чем-нибудь, кроме звуков, доносившихся из соседней комнаты.
Компьютер загудел, просыпаясь, и принялся подгружать неправильно завершенные программы. Первым вспыхнуло окно браузера. И пока Уля распутывала проводки наушников, ноутбук успел подключиться к Сети и вывести на экран страницу канала Глеба.
Не глядя в монитор, Ульяна засунула в уши две маленьких горошинки с надеждой отыскать спокойную мелодию, под которую получится подремать. Слух уловил шипение, а после громом среди зимнего ясного неба прозвучали знакомые слова.
– Привет всем! Я Глеб Ямской. – Мальчишка нахально скалился, сдвигая от глаз спортивную шапку. – Сегодня мое прошлое видео набрало сто тысяч просмотров…
Дрожащей рукой Уля навела курсор на «стоп» и остановила видео. Глеб замер, глядя прямо на нее. Конечно, он смотрел в глазок камеры, Ульяна это понимала. Но легче не становилась. Фарфоровый мальчик, обряженный в грубые тряпки, не скрывавшие его красоты, смотрел ей в глаза, вопрошая: «Ну как? Теперь ты довольна? Все вышло наилучшим образом?».
Гус обзавелся еще одним подарочком, она исполнила условие на треть, и только этот мальчик лежит сейчас на холодном столе, а чужие руки ощупывают его, моют, готовят к погребению. И воет, скорчившись в углу, его мама.
Уля застонала, стискивая зубы, и поскорее перелистнула страницу дальше. Под роликом собрались десятки тысяч комментариев. Сколько бездельников, увидевших трагедию в эфире, ринулись теперь обсасывать ее, радостно скалясь за своими мониторами в тепле и безопасности? Сколько их? Тысячи. Десятки тысяч. Сотни тысяч мертвецов, счастливых оттого, что сегодня смерть выбрала другого.
Ее мутило. Голод, помноженный на усталость, отвращение к себе и этому миру – все вместе впечатало Улю в диван, не давая пошевелиться и вдохнуть. Остались лишь мышка под рукой и курсор, скользивший вдоль однотипных комментариев до тех пор, пока не наткнулся на повторявшуюся из поста в пост ссылку.
Кто-то с нечитаемым ником написал: «Мать Глеба в телике, офигеть круто, да?».
Уля знала, что ей нельзя это смотреть. Знала, что не выдержит боли, стыда и ужаса, если снова увидит отчаянные глаза сухонькой женщины в сером пальто. Но все равно кликнула по ссылке. Ноутбук зажужжал, будто давая хозяйке время опомниться, захлопнуть крышку, выбросить компьютер в окно, выпрыгнуть следом – словом, сделать хоть что-нибудь. Но Ульяна осталась на месте. Так сдирают болячку, только покрывшуюся защитной корочкой, боясь новой боли, но предвкушая ее. Словно кровь, которая потечет из раны, сможет смыть пережитый страх. Словно хоть что-то сможет его избыть.
Экран мигнул, и на нем появилась запись телепередачи с крикливым лохматым ведущим, который натруженно кричал в камеру, все быстрее и быстрее проговаривая слова. Он размахивал руками, метался по студии, поднося микрофон к лицам зрителей и участников. Уля немного посмотрела на его ужимки, вспоминая название передачи, но лишняя информация никогда не задерживалась в голове. Потому Ульяна дернула курсором, наугад перематывая видео к середине.
Конечно же, она попала в точку. Злая сила, управлявшая ее рукой, знала, где начинается интервью, взятое у убитой горем матери. Уля зажмурилась, чтобы не видеть стены, замазанные казенной зеленой краской, темные круги под запавшими глазами женщины, которая даже стала меньше ростом, у́же в плечах за минувший день. Чтобы не видеть бегущую строку внизу экрана: «Нина Ямская, мать погибшего зацепера». Но голос все равно пробивался через горошинки наушников, а сил, чтобы вытащить их, отбросить в сторону, просто не было. Потому Уля слышала каждое слово, которое с нестерпимой болью отдавалось в голове.
– Я не знала, чем он занимается, – безжизненным, еле слышным голосом говорила женщина. – Я не знала… Он просто… Снимал всякое. Говорил, что так общается со сверстниками.
Но корреспондент тут же увел разговор в нужном направлении.
– Нина, скажите, он был проблемным ребенком?
– Нет! – вскинулась названная Ниной. – Он очень
