Стихи ЗОЛОТО МОЁ
От автора.
В нечистом пути твоём Я лечился безграмотным твоим, и Моим, получается,
построением?.. Они очнулись бы от сна этого, но хвастались о себе бес-
стыдно, безалаберность её,(жизни), находится в конечном…
Она приходит в качестве окончания её… И входит в полуатакованную свою
плеяду бесцеремонностей; Золото моё у самого Я. Оно бежит по большому,
безвластной поверкой, и обязательно остаётся впереди, заступив на повально
безупречную и, хвастаюсь даже, превосходнее, чем, жизнь нашу.
В конце её, остающейся в тишине полной Его, появляюсь Я, Постоянный, и,
увидев себя я, поступаюсь даже божеством её… Прекрасною Моею… Я обязан
говорить себе, Вам, об её прекращаемости. И улыбки; поздравления их… Но Я
преображён, и, покровителя ищу… И того мне не хватает; Мне нужны почти на-
верху перебежавшие уже, тысячи моих помыслов…
Вчера они слагались в поэзии; после тех людей – в браконьерство их; и сегодня –
поехали… Вчера собирали они полста моих. Акт мой сегодня обычен… Он прожит;
и о вчерашней судьбе моей – оттиск в полутьме им, аминь.
Вы видели, как они собираются… А я ухожу - на сто вёрст их...
(2013 год)
Выставились.
Почему-то я
непередаваемо
Стыжусь
О Моём начальном; о
Почитании Его; а
Жизнь Его,
Весёлая,
обычно
загребает,
Между прочим,
сочетание
Правил. Правило
Такое:
Я
передаю тебе
Мысленное; у тебя Его,
обычно
Недоставало, и не всерьёз ли
Оправдываем,
И всерьёз –
по новому… Я
Оправдываюсь,
от
переоблачности
Снова
Начал…
Его
обычное мне
Выбрал;
Выставились
Обыкновенно,
Не по новому ли?!.
Преображаясь.
Качество её.
Качественно былое с нею,
Качество её,
Перечитанное
Прекрасным,
Лязгали сами ей, ей –
Курил…
Покраснел. Покраснел…
Бич мой её
Врезался
В качество им,
её бы качества…
В коварном,
Излитом сочинении том мне,
Я
Обещаюсь обычно
По количеству быть, по
Передку им,
И – в качестве… В том качестве
Я любвеобилен
себе был,
А у Любви
был
Паразитируя, был?..
И
Почему-то,
Не по моему так,
Не всякое можно так,
И не сам я был
В качестве этом…
В количестве его
Был. И
Назло даже им
Быть мог,
Чтобы всерьёз Я
Начертился
Вашей.
Не по красной…
И не по женской…
Победил бы,
да качества нет…
Начинаю, или…
Брызгают.
По тени не везёт пока,
Пройдя,
снова,
На левой стороне моей;
И на
Причине
Прекрасно ли?!.
Зачем влагаюсь я
В мою,
несчастную тебе
Праведность,
Причиною, в общем-то,
Законною
По чину… В
Причинах новое
Моё,
Стараюсь весело
Собраться
Цело…
Причина целая, не верил,
Не
Перешёл я
на
События; простив
Почётней нет, забыл
Забиться
В короткую строку
Твою
По правилу…
Пошёл ровнее;
Ровно ли?!. О
состоянии
Обычно
Сложил начальную
Спасением…
О старом
нежном
Вычертил себе
Начало… И на
Строке своей
Спешу…
Практик.
По чистому,
По старому даже, и –
Необъясняемо
Выколотив поэзии новой
Быстрый,
проверен,
Поколачиваясь
косою
Влачений
Прочных. Поэзию
чистую
В карман
Вкладывая,
Создаётся великолепное
Поэтическое
Я. я –
Крадусь публично
в оттисках,
Самостоятельно
Вкручиваясь письменно
За болотом
Его… В
Сопричастном Его,
И
Потрогали. И
Соединюсь я; в этом
Произношении,
Сладно и
чинно…
Вычислив поэзию эту,
Покатился
в,
По-моему, перед…
Красилось бы
так мне
Почаще,
Назавтра –
Покрасилось; в
Черте
Заоблачной…
На Соловках ли…
Перед учением
Соединюсь я,
Видимо, наутро
Передаю – по отчему,
Стыд свой, и
силу им
Выбранную…
Через пяту мою
Выколись-ка,
Наперёд идти бы
По делу;
Под тоской своей,
необъяснимой,
Продали
Мне
такое
Событие, где
Ангелу выйть
Наперёд б… Наперёд,
Очно,
в начале
Ужасного!.. Но
Выбирались ли
Пороком
человеку
Дни
Дурные?.. Только
Без лиц бы… И без
Отчаяния
Становили.
Мне плакали
Отцы их…
Падали.
Непередаваемое зло Его…
Отчаяния в устах
Им; в чертах умело
Замечалось Мне
Зло, в которых
Тяжело устам спасённым
Выместись
Огнём этим – ноль
В казне
Безобразной. Кричит
В казну свою
Небесную о зле. О
Становлюсь Я. И
Публицистичное
Тебе
быдла
Конечность… Ох,
Различие-то,
В откровении!.. И о
Твоём (и моём),
Остатке…
Вначале я пил бы;
Позже –
Загадаюсь я; попозже ещё –
Мнимое Я,
И мимолётность
От
Лужести их. О,
Красота-то!!! Ох-т, и я
Мним.
Ещё мнилось, и я
Переехал
В эхо
своему
Чёрту…
Блажь-то,
И безобразие какое-то…
Никому не отдал. Я
Никого не вижу…
После этих.
После чёртов сих.
И поэзии,
получается…
Быдло.
В моём углу
Поэтическом,
Завелись бы,
Полоскаясь
В ночь сих,
не умно, конечно,
Брызжа
Вокруг,
с Моей
Песчаной
Одёжи, пеною,
По углу всему, даже…
Я
Устал от этих,
Кому я
передавал
Мою сноровь…
Выбрызгались,
Отмыли всяк,
Поджали даже,
Вымытые,
И перенесли,
Почему-то,
обычную
Там,
такую дрянь эту;
А потом –
опять выполоскались…
Мне очень охота записываться.
Когда
В моей
ванне
Происходит
Печаль така…
Без нужного тут,
Вот…
Переоблачение.
Пускай всё было бы…
И даже будь
Я
Непомерно зол тебе; и
Не смотрю я
На начала
Собраний душ
В костре
Его… Вчистую было.
Будь я, рассказывал же,
Расписан
Выше лучших дней;
И настроение
Раздалось
Причиной новому; вверху
Я был.
Отчаянное мне
Свелось
Почётом… В причине
Быть бы осторожно…
Наряд
Переодеться… На
Улице моей тебе.
На улице моей
Открытое,
А на стакане, чище
Где, я
Стал
Вымазывать свою
Размашистей; на раз
Один,
На два их –
Высоченных… На
Шёлковой узде,
Чью
Память я сначала
Чую?.. Я
На
Полку своём
гляжу
В ту грязь её, что
Настоящее… В
Переоблачениях моих
Своим
Я
объяснился им
Остатком. В
Причину я
солгать могу,
В почтении
Своих
побольше… Я
Через них
Ушёл сам
Вон, и не
Пройдя
По долгу.
Настрадался я.
Мне было безвыходно
с ним;
Со мною ушёл Я
В вечность… С нею
Я настрадался бы; с ним –
Преображался; с Ним
Обедал…
Сошёл с ума б
С Ним,
вечным,
Откуда выгнали
Запиской;
Где был
уверен
Не здоровым, там
Жил
с тобой; Я
Не поверил б…
Об этой
Вечной жизни с Ним я,
Выскочил
На всякое
не дело ли?!.
На пачку сигарет
Его;
На две ещё,
пока… В
Тени
Своей
Объялся
Святым почётом,
Вопреки…
Остов.
Олился…
Вымер бы,
назло им;
На череде
Спокойствий,
Вымазывая, был… На
Старой
Нечистотке был
В крови;
Но остров был
Подделан, а я, обычный
На пределе,
В кусочках
новостей Моих…
На нём,
На остовке том,
Были
Отличные собранцы;
вчистую
Выбелеляся,
Пролив
по лужам… По
По старой
нужной
Острости моей
В конце
любви Его;
В желании
Спокоен. Перед ударом
Их.
Ответственность
Подмажет.
Аминь.
О городе тот...
Синее море дышало
Чистою
Святостью дышел,
Ночью я спал, и уснули
Белые, дна облака…
Высь моя, чиста,
Безбрежна,
Нежна, и лучинь посеяв,
Я улыбался рассвету,
Плавая
Брегом
Остывшим… Знаю,
что осень
Запела б,
Слышал,
что будет
Созданность
этого лунного света,
Чистой,
Великой Руси…
Когда я выхожу на улицу.
Моё сердечко возгоралось
За чередой
Святых созданий,
Они
Сокрыли
Моё сердце, и
Безвозвратно уходили…
Они цвели,
Желали счастья Мне,
И я хочу
Создать…
Велик Есенин,
радость
Лика, и
Не бодрит
Моя
тетрадка…
Выше
Свободы, выше Солнца
Краса
Великой
Суеты…
Пресвятое.
Покрытое. Оно
Желало
Высоты… Знаю Тебя я,
Посвет счастья,
И несвободу
наказаний;
Какой огромной
Чашей света
Меня обует
Благодать, какой же
Был я
Окаянный, когда я
Выбирая, был…
Когда чиста
Моя страница,
в краю
Бездонной
Жизни
счастья,
Она
Светит
тебе желанно,
И никому она
не зла.
Мои желанная
Сердечко,
Моё взлетевшее
Разумно!.. Я
Помышлял бы
о любви;
Невероятное везенье,
Нет помышлений
о противном…
У зла помехи есть сегодня –
Пророка честь ли,
наречённы; и
Злу противником
Безвестным,
Я
Объясняю
На коленях…
Переносное.
Пролазил.
В качестве
Моего товарища им,
Слитком
совершенным
Выковыривая
Чернь эту:
козлы
Взбудоражены, в суете,
на коленях
Предающихся
Отчаянию;
вычислив
Поэтапную
Мою
Броско,
Перевалив…
Эта
Непревзойдённость
Отчаяний,
Условно говоря,
Чрезмерна
В
произведениях
Моих;
Или
Передаваемых
Мне
Праздно… Мне,
оказалось,
Бесполезное это,
Оно же –
Нельзя мне…
Никому. Назло
Не поставил.
Чрезмерно поэтапен был.
И бесполезен.
Отчаяния
нет.
У Ангела наедине мы.
Потому что мой Ангел
Предаётся
Ничем, обыкновенное, и
Напрямую нет;
Он выходит прямо,
А когда он выложился,
Побеждаем… В этом
Ангельском
Приколе
начинаются
Новый день;
День Его; и –
Переоблачённость Ему,
Которому
я
Почти надоедал бы, и –
Красивое…
Оно бежит по улицам,
И
выписывается
Полностью…
По такому
Княжению Его, мне
Присмотрите-ка
Четырнадцать
Белых
моих
Обычных…
В белых
Обычных этих
Моё
Предоставлю раз,
И –
по коленки бы…
По колену бил,
Точно был,
Набил бы,
выкрасил…
Наверное,
Выкрали бы её,
такую, какой был я…
Которой
Нельзя было, и с тобою мне
Повезло.
Под ложечкой…
Бык-т,
Обыкновенный, а я –
Сам пользуя…
Невероятное.
Простите, мне
Недоставало уж
Слагаться
На причину –
покои
Бывшие
Запели, бросая
новое
Мне
Не разоряться… О
Сокровенном –
Не писал ли?!. И о
Собранстве
Моих
Новых?.. На силуэте
Поэтичном,
Скребу, почти,
За пользой новой…
За новостьми
зашёл я
Просто, и
Непокоен я,
Простите… Они слились
в
Атаке,
Стыком; они
Сплели себе,
Продрогнув… Они сопели
На пределах, и –
От себя ж
Заставив плакать…
Полдурака
Стоят причиной –
Причин осталось
На два дня им:
Один –
Проваливался
В память, второй –
за
Прок ему
Поставлен…
Прости, я был
в болезни этой;
Я был
Причиной
Настроений…
Алмаз.
Чистый глаз его
Не выбирал себе
Сомнения в кошмаре
Обольщений
Невозможных. Сошлось
Бы мне
Твоё сокровище на
Выпил, на шестиглавую
Получше, по-по-по лучшей
Мне
Сапфиром, который дал
Тебе
Я прямо… Он чист, и
Непередаваем; он лучший
В этой
