Бред, конечно! Но – не для меня. Понимаю, что глупо, нелогично. Но на меня – действует. Потому для меня это – значимо. И даже очень значимо и дорого! Особенно – в такой момент.
Потому встаю за правым плечом демона-великана.
И мне – начхать, кто он! Прометей, клон какого-то императора, бог ли он, или – демон! Наши пути – параллельны. Одной дорогой идём, товарищи! Потому – нам по пути. А что кровь пьёт, как Влад Дракула? Кто без греха? У всех свои тараканы в черепушке. У Вани – такие. У меня – другие, у Асары, с её тремя любимыми – совсем иные.
Но Ваня же не перестал быть тем Ваней? Тем, кто был со мной каждую секунду в этом сумасшедшем мире «прекрасного», как фильм ужасов, «далёка». Надёжным, как «калаш»!
Если друг оказался вдругКак бог – настолько крут!Глава 8
Вадим– Вы кто такие?! Идите на хрен, я вас не знаю! Ежанутые ежанушки! – ору я мародёрам. Сбежались, понимаешь! Шакалы!
И тут же – хриплю. И подобострастно пячусь за спину «чемпиона». А попробуй не так натурально изобразить, если от руки Вани хребет чуть ли не хрустнул. И перекосило меня, перекособочило – как раз от этой боли. Но роль хорошего и плохого копа мы изобразили. Ваня у нас – голова. Главарь. Главнюк. А я – моська, тявкающая из-за спины грозного льва-легионера на стаю шакалов-падальщиков. Да-да, Таббаки. «А мы – пойдём на север!»
Ваня изображает надменность и начинает «строить» мародёров. Вид его – устрашающий. Кроме всех этих мрачных закидонов Легиона, черепов и готических орнаментов – залит свежей кровью с головы до ног.
Ваня гонит сбегающихся «на шум» мародёров по нашим же следам.
До камней не дошли – начальство местных нарисовалось. Права начали качать.
– Следы, – сказал им Ваня, – туда. Там их нора. Вон, пусковые торчат.
Офицер мародёров смотрит, кивает. Слышу усмешку Вани в ближнем эфире. Наши волны с мародёрскими не совпадают, не услышат.
– Теперь это твоя головная боль! – возвестил Ваня, озадачивая старшего по званию в толпе мародёров. – За мной!
Это нам с Асарой. Офицер мародёров было рыпнулся, но как только смотровые иллюминаторы шлема Вани повернулись к нему – вопросы у него пропали. И он погнал народ к пусковым контейнерам. А точнее – к подземным их шахтам, надеясь пройти в подземные ангары.
Рисково мы сыграли. Но Ваня сказал, что по крови того мародёра он прочёл, что именно так и ведут себя легионеры. С полным презрением ко всем. Могут и прихлопнуть кого-нибудь. Без причины. Просто – по фану.
Мародёров становится всё больше. Бегут, выпучив глаза. У многих морды как у Вани – в крови. Скоротечный воздушный бой и падение нашего самолётика были видны издалека. Пуски ракет – тоже. Вот и сбегались. Помародёрствовать. Проверить. Ну, проверять – командиры их гонят, не сами. Пусть сунутся в шахту.
Ба-ба-х-х-х! Сунулись. Мелочь, а – приятно. Не понимаю – они тупые или настолько их не жалко их же лидерам? Ведь мы все такие установки минировали! Пора бы и понять, что внутрь – не лезь! Я даже трафаретил всё заминированное – привычным символом: «Не влезай, убьёт!» Да и не заминированное – тоже трафаретил. А – неча! Ходють тут всякие! Ибонехер! Фамилия такой, немецкая, финно-угорская. Да-да, угораю! Я – в истерике! Нервы даже не на пределе! Порваны – в лохмотья!
Ваня прибавил ходу. Почти бежим, следом. Верно – могло и «высокое начальство» явиться. А этих – дешёвыми понтами – можно и не обмануть. Запросят орбиту, сверят «весёлые картинки», обложат, как волков. И не матами. И даже – не флажками.
Бежим к дымам пригородов. Мы уже сориентировались. Именно по пусковой. Мы же её делали. Потому теперь знаем, где мы. Осталось – самую малость. Узнать, где – они? Наши, в смысле.
Потому что пригородов – не узнать. Сплошной завал. Кто разрушил город – теперь не важно. Возможно – коллективное творчество. И наши долбят, и мародёры. Тут и до войны – заблудишься в одинаковых, как ксерокопии, кварталах, а теперь – подавно!
Как раз пробегаем мимо паукообразных монстров, что задрав хоботы стволов – в зенит, посылали заряды куда-то в город, после каждого выстрела – заколачиваясь в песок своими острыми опорами и поднимая пылевую бурю отдачи.
В этой пыли Ваня оббежал все их, каждого стального монстра похлопал по толстому затылку, может быть – казённику. Пехота охранения батареи была недовольна, но не препятствовала. Ваня, по Станиславскому, что-то кричал восторженное, но не только оглохшие от выстрелов этих монстров мародёры, даже я не слышал, что именно Ваня кричал. Ближняя связь даже за десять шагов пропадала – работа РЭБ-подавителей мародёров.
Чем ближе к развалинам – тем больше людей было вокруг. И – трупов. Мародёры складывали их рядами. Своих и не своих – вместе. Рядом лежали павшие бойцы самообороны, мародёры, гражданские. Много детских тел. Я насчитал уже больше десятка. Хотя в Портовом детей вообще не видел.
Кстати – это странно. Только сейчас я понял, что детей не видел – совсем. Почему раньше не акцентировал на этом внимание? А чем я всё это время занимался? Работал, строил. А на работе – детей нет. В армии – тоже. Это – привычно. Потому и не заметил, что детей – нет. Не думал. Как-то автоматически подразумевается, что там, где люди работают, – детям делать нечего. И так же автоматически подразумевается, что дети – где-то там.
Но все детские тела – в скафандрах. Таких же – никаких, как у мародёров. Это – странно. И – непонятно. Зачем тащить детей на передовую? Зачем? А вот это – страшно.
И где дети в гражданской одежде? Где-то там? Но я не припоминаю вообще ни одного ребёнка за всё время моего пребывания на Стире. Юношей, девушек – видел. Детей малых – нет. От меня их прятали? Это – непонятно и странно.
Натыкаюсь на собственное изделие. «Заряженный» дрон валялся на «голове», сложив «лапки», как жук, опрокинутый на спину и уставший бессмысленно болтать своими ножками. Дрон был цел. Ответил на запрос. Он перевернулся на осыпи развалин. Когда остальные дроны ушли вперёд за «Кентавром», этот – остался тут болтать лапками вверх и потому не получил приказа на подрыв, из-за помех. И
