Я представила золотящееся в закатном солнце Средиземное море, потом подошла к полке, где громоздилась куча дисков с классической музыкой и вытащила оттуда концертное исполнение оперы Дмитрия Шостаковича «Катерина Измайлова».
Включив оперу с жутковатым сюжетом, я устроилась в вертящемся кресле за компьютером и начала водить мышкой по коврику, стреляя разноцветных пиратов.
— «Помер Борис Тимофеевич!..» — пророкотал из наушников глубокий бас.
Я приготовилась к вдумчивому прослушиванию, но не успела дослушать первую строку арии, как содрогнулась в кресле — кто-то так неистово колотил в дверь, словно хотел во что бы то ни стало сорвать ее с петель. Скинув наушники, я побежала в прихожую и прильнула к глазку. За дверью стояла соседка снизу, толстая Надя Козяичева.
Я открыла дверь и вопросительно посмотрела на нее.
— Помер Борис Тимофеевич, — сообщила та.
— Что?..
— Сосед твой сверху, говорю, помер, — втолковала Надя, — по пятнадцать рублей с квартиры собираем на венок. Я вам звоню-звоню, стучу-стучу… Ты спала, что ли?
Я мельком посмотрела на Надины огромные кулаки.
Да ты своим стуком и Бориса Тимофеевича из гроба поднимешь!..
— Ага, — испытывая какое-то странное смятение, сказала я, сгребла мелочь с тумбочки и сунула ей в потную ладонь.
— А родители где? — поинтересовалась Надя.
— Уехали, — коротко ответила я, захлопывая дверь.
Черт знает что.
Взгляд упал на лист с контрольной — он, до сих пор никем в суматохе не поднятый, валялся возле полки с обувью. Я подобрала его и медленно поднесла к глазам.
И все-таки, что-то в нем не то. Я не могла написать этого.
Я вдруг отчетливо вспомнила, как звучал этот второй отрывок, заданный для угадывания, и как моя рука уверенно выводила на бумаге: «ариозо Ленского»… Почему же сейчас я вижу совсем другие слова?..
И…
И совсем другой листок!
Память, открывшая мне момент написания, явила мне и тот лист, на котором было начертано про ариозо Ленского. Тетрадный лист в клеточку, обычного формата.
Этот листок тоже был в клеточку, но она была чуть мельче. И сам лист был чуть-чуть меньше обычного.
Кто-то подменил листы!
Но кто, кто?
И зачем?
Скорее всего, кто-то сделал это из зависти — незадолго до экзаменов я во всеуслышание объявила о семейной поездке в Италию после окончания училища. И, как водится, не все восприняли это известие с радостью. Светка Липатова, помнится, недовольно протянула:
— Конечно, у тебя же папа — адвокат…
И Лена Курганова тоже скривилась и шепнула Светке: «Деньги некуда девать…»
Припоминая все это, я вновь посмотрела на листок. Потом вынула из сумки тетрадь — ту самую, из которой был вырван лист для контрольной. И вложила в нее тот, что держала в руках. Он был явно мал — он лежал в тетради, словно младший брат всех остальных, скрепленных дугами скобок.
Если это кто-то из завистливых одногруппников… что ж, пусть радуются.
Скоро я получу диплом и, надеюсь, больше никогда их не увижу.
…Но ведь почерк, которым выполнена контрольная — мой почерк! И он не подделан, нет — я ясно вижу свою руку.
Как же так?..
Так ничего и не поняв, я прошла обратно в комнату и вновь надела наушники.
«Ах, Борис Тимофеевич, зачем ты покинул нас?!.» — на невероятной высоте завизжал истерический женский голос.
Я вздрогнула от какого-то нехорошего ощущения и тут же сорвала их обратно.
Квартира Бориса Тимофеевича, того, что умер наяву, а не в опере, располагалась как раз надо мной.
Борис Тимофеевич Залевский. Одинокий пенсионер.
Кажется, антиквар.
Я была у него однажды, в детстве — мой брат Алешка тогда еще даже не родился. Я относила пожилому антиквару блины — была Масленица, мама напекла блинов и послала меня с огромным блюдом раздать их всем соседям. Тогда-то в первый и единственный раз я и попала к Борису Тимофеевичу.
У него было очень уютно и интересно: много картин, каких-то старинных предметов… Борис Тимофеевич, помнится, налил мне чаю с мятой и земляничным вареньем…
А теперь его уже нет…
Я поняла, что, несмотря на необходимость подготовки к музлитературе, не смогу больше слушать «Катерину Измайлову», вытащила диск и сунула его обратно на полку.
Тишина вновь объяла меня со всех сторон.
При мысли, что в квартире наверху стоит такая же неживая тишина, стало жутковато.
Может, послушать что-нибудь повеселее? Например, «Свадьбу Фигаро»?..
Но почему-то мне показалось это неэтичным по отношению к лежащему наверху покойнику.
Внезапно мне стало безразлично все на свете.
Пусть даже я останусь на второй год.
Я выдернула наушники и выключила компьютер.
ГЛАВА 3
Через три дня я успела привыкнуть к одиночеству в квартире. Понемногу оно даже стало мне нравиться. Я могла сколько угодно валяться в ванне, без брюзжания отца «Ну когда она, наконец, закончит свои мыльно-рыльные процедуры?! Она же здесь не одна!» И сколько угодно играть в «Растения и зомби», без увещеваний мамы: «Даша, ты уже взрослая, тебе пора стать серьезнее. Дай поиграть Алеше. А сама лучше подучи «Движение» Диенса…»
Теперь, отложив «Движение» Диенса в дальний угол, я играла в «Зомби» до одурения. Еще я сидела по ночам в интернете и спала до одиннадцати.
Единственное, чего я не делала — это не готовилась к пересдаче.
Стоило мне только приблизиться к наушникам, как в памяти оживал бас, ревущий «Помер Борис Тимофеевич!..»
Однако, время, отпущенное на подготовку, истекало, и после завтрака я решила все-таки переступить через внутреннюю преграду и послушать что-нибудь вразбивку, пытаясь при этом угадать, что именно я слушаю.
Но стоило мне лениво потянуться за дисками, как раздался звонок в дверь.
Надеюсь, больше никто не умер?.. — с этой нехорошей мыслью я пошла открывать.
За дверью стоял светловолосый веснушчатый парень лет шестнадцати с падающей набок челкой. В руке он держал огромный чемодан.
— Я — Степа! — сообщил он мне с лучезарной улыбкой.
— А я — Даша, — в ответ представилась я, не понимая, что означает этот визит.
— А где Борис Тимофеевич? — выдержав паузу, спросил незваный гость, незаметно заглядывая за мою спину.
Это словосочетание заставило меня насторожиться.
— Так схоронили вчера… — тихо произнесла я.
— Кого?.. — нахмурился Степа.
— Бориса Т… — продолжить я не успела, потому что Степа, качнувшись, упал вместе с чемоданом прямо в мои объятия.
Мне ничего не оставалось, как затащить его в прихожую и усадить на стул.
Через несколько секунд парень пришел в себя и спросил:
— А ты кто?
— Я — Даша, — повторила я. — Соседка.
— Соседка?.. — не понял Степа.
— Ну да, соседка. Борис Тимофеевич живет… жил этажом выше.
— Я что же, этажом ошибся? — догадался Степа.
Я кивнула.
Степа посидел еще немного, а потом тихо сказал:
— А я племянник его. Из Астрахани приехал на каникулы. Письмо получил с приглашением…
И он зачем-то вытащил из кармана джинсов мятый конверт и показал его
