А-а-а.
Вика с Антоном торчат в спортзале, сидят, залипают в телефоны. Остальные - нас около дюжины, играем в волейбол.
Тухленько, без огонька.
Бам.
На очередной подаче мяч прилетает мне в голову. По инерции меня тащит в сторону. Валюсь с ног, едва не припечатав лбом скамейку.
Черт, так-то больно.
Мы на одном поле, играет он хорошо. Это его подача, и он точно специально.
Он и сам, похоже, испугался.
Первым несется ко мне, склоняется, в глазах паника:
- Лесенка, ты жива? Блин, я дебил, я…
С другой стороны бежит Антон. Сразу, сходу толкает Сергея. Тот не успевает выпрямиться и плюхается на меня. Вышибает из легких весь воздух.
Сдавленно хриплю.
О-ох, Антон, ты мозг. Снести голову мячом не вышло, давайте расплющим ее массой в семьдесят с лишним кг, вай нот.
Антон поднимает его за шкирку, разворачивает. Бьет, промахивается. На заднем плане кричит Вика: Антон, стой, тебе у подъезда мало досталось?!
Они никого не слышат, Антон нападает, Сергей блокирует.
Их разнимает физрук. Быстро, ненапряжно, силища в нем - точно как у папы моего. Вытянув руки, упирается каждому в грудь.
- Так, успокоились! - рявкает. А вот голосок подвел, да. - Разошлись! Ты! - рявкает Вике. - Ее! - р-р-рав в мою сторону, - в медпункт.
Ну все, он себя приговорил. Теперь физрук официально Барбоскин. Гав-гав.
Вика ставит меня на ноги. Уходим вдвоем, парней препод не отпускает, пригрозив незачетом.
Они все равно прутся за нами, но я говорю не ходить. Прижимаешь пальцы к вискам и голосом умирающей шепчешь, что от них обоих болит голова.
Голову, правда, кружит, но не так, чтобы - в основном, всего-то предсмертные муки погибающей в каждой женщине актрисы.
Просто разнимать их в коридоре наших с Викой сил не хватит. А в спортзале на страже Барбоскин, в его будке не забалуешь.
В медпункте меня осматривает врач, спрашивает про тошноту и тэ дэ, разбирается, нет ли сотрясения, черкает рекомендации. Ничего особенного, но шишки, все ж таки, не избежать. И бо-бо до конца дня, наверное.
На физру мы не возвращаемся. Плюсом у нас еще и огромное окно до половины первого, парней на это время припрягли на физре со спортинвентарем что-то делать, таскать куда-то, мы так и не поняли.
Идем по коридору.
- Что делаем? Слушай, у меня идея! - Вика берет меня под руку. - Давай тихонько возьмем у Антона ключи и покатаемся.
- У тебя прав нет, - идея мне не нравится.
- Почти что есть, - она отмахивается. - Еще несколько недель и все. Меня даже хвалят. Вот увидишь, я здорово умею водить. Давай?
- Антон нас потом убьет.
- Да он даже не узнает.
- А если что-то случится?
- Ничего не случится.
Через широкие двери выходим на крыльцо.
Моросит дождик. Асфальт мокрый, деревья мокрые, машины мокрые. Пейзаж ярче в разы, но все равно унылый. Даже в курилке возле забора почти никого, так, околачивается полторашка студентов.
Даже на душе осень от этого всего.
- Укради тогда лучше у Сережи, - предлагаю. - На его джипе покатаемся.
- Ага, - пугается Вика. - А если он заметит?
- Да не заметит, мы недолго.
- А если что-то случится?
- Ничего не случится.
Все еще стоим на крыльце. Думаем. Лицо Вики озаряет новая идея:
- Сделка! Поедем вместе. Я беру пежо. А ты вольво.
Ну, не айс. Прав у меня, вообще-то тоже нет. И не надо было как-то. Хотя, водить я умею, папа учил. Не сказать, что хорошо, но если не быстро, то вполне могу.
Окрыленная Вика, не дожидаясь ответа, уже проскальзывает обратно в холл.
- Погоди, - удерживаю ее за капюшон спортивной кофты. - Если они зачем-нибудь вернутся в раздевалку и увидят тебя, то…- морщу лоб.
- Скажу, что Антона искала. А ты до сих пор в медпункте, - вау, подруга сегодня соображает как Бог.
Или это я туплю после мяча?
Жду ее на крыльце. Ощупываю затылок под распущенными волосами. Нехорошо, даже вроде бы по всей голове отдает, давит будто бы.
Ай, ладно, где наша не пропадала. В фильмах вон и с огнестрелом рассекают. То, конечно, фильмы. Но я не про голливудские боевики-ерунду. Бывают ведь хорошие реалистичные триллеры, где раненые вынуждены продолжать свою миссию. Они учат мужеству, типа ну не надо, мячиком по головке и уже в постельку под одеяло, стонать.
- Бу! - в дверях появляется Викин блондинистый котелок.
Череп простреливает, как из ружья.
- Вика, ты меня чуть не контузила.
- Я с гостинцами, мне простительно, - она сияет. - Вот ваш золотой ключик, - подруга вкладывает в мою ладонь брелок.
- Не спалился, Буратино?
- Неть.
- Точно поедем?
- Не говори, что передумала. Раньше не могла заднюю дать? - Вика капризно кривит нос. - Ты знаешь, чем воняет в мужской раздевалке?
- Потниками, - обреченно спускаюсь по ступенькам.
- Значит так, - она подпрыгивает рядом. - Едем дворами, чтобы не нарваться. До того кафе, помнишь, где мы после вступительных постоянно сидели? Вот. Там пообедаем. И тихонечко обратно. Блин, ну как же мне не терпится свою малышку. Папа даже вечером во дворе не разрешает на ней ездить.
- Слюни пускаешь?
- Жду со свечой у окна. От меня пахнет духами? - она наклоняется к моему лицу. - Вдруг Сережа потом запах учует. Или напроситься с ним ехать домой и все?
- Не знаю, - открываю машину Антона.
Не хочу общаться на эту тему. До сих пор ей не рассказала про озеро. Там всего чуть-чуть, и это позади уже, но была у меня в детстве старенькая книжка с названием “Чуть-чуть считается”. И мне так стыдна-а-а-а.
Выезжаем с парковки друг за другом. Продолжаем болтовню по громкой связи.
- Чем тебя Антон вчера в постели порадовал? В честь предложения?
- Хоум съемкой восемнадцать плюс. Планируем коллекцию домашнего секса.
- На камеру не стеснялась?
- Нет, вообще забыла.
- Смотрела уже как вышло?
- Даже несколько раз. Себе скинула.
Еще перед физрой кратенько ее просветила на счет кольца и ужина вчерашнего. И впервые не смогла с ней поделиться, как влипла. Так скоро и с Антоном я никуда не собиралась, это все таки жизнь связать, а не шарф. Но и там на озере с Сережей ошиблась - дошло, когда смотрели диск со свадьбы родителей Антона. Просто в тот день нагромоздилась куча вранья маминого производства и помутнение, а от пижона не ждала ничего хорошего, но он, наоборот, кислородом оказался. Как приехать в деревню и опьянеть от воздуха. Но ты живешь в городе и тебе надо обратно туда. А там лучшие подруги не крутят у тебя за спиной с тем, от кого
