Без выхода, в самом деле? - печатаю.
Похоже, да, - отвечает.
Глава 20
Он пишет: когда ты в последний раз кувыркалась с Антошей.
Спрашиваю: а ты с одногрупницами чем занят был?
Он: сначала ты ответь.
Это было еще на позапрошлой неделе, как раз на том видео, и к Антону не вернусь, но какая разница, если щас наша честность ничего особо не меняет.
Этого я не пишу.
Шарится по притонам, развлекается с дружками, и мне не надо его мазни, недостаточно сказать: ты как бесконечная лестница, и все.
Лестница…
Я не прям спец, но по-моему иначе как-то выражают эмоции. Он ведь уже говорил, как все говорят. Нормальными словами. По-простому. Надоело жить в цирке.
Как зовут собаку? - пишу.
Цезарь. Можно просто Цэ. Как витамин, - отвечает.
Где работаешь?
Допрос? Где ночью были. Там.
Вспоминаю неказистый особнячок. Мишаню охранника. Смотрю на кошелек. Печатаю:
Ты наврал, что деньги проиграл?
Ага. Я не играю. Тебя хотел увидеть. Не знал, где предлог взять. Придумал, что смог. Тебе там не понравилось, да? Отец предлагает идти к нему в фирму. Мне только закончить надо одно дело. И уйду. Так что с Антоном?
Держу палец над экраном. Противоречиво. Вроде и ясно, что нет, родная, не привычка это, сам говорит.
Но словно он позвонил вчера потому, что увидел, как мы с Антоном на парковке бла-бла. Типа пока ты одна была всю неделю - ты не нужна. А когда рядом с тобой кто-то крутится, сразу собственность потягивается, зевает, колпак ночной снимает.
Проснулся.
Или я придираюсь, или что это еще.
Так и не пишу больше. Слышу, как он из комнаты выходит. По коридору в зал.
Идиотство.
Мы же в одной квартире.
А общаемся по интернету.
Иду за ним.
Он усаживается на полу перед телевизором, подключает приставку. Будут, значит, гонки или стрелялки. Пиу-пиу. Собака шоркается неподалеку, на диване. Наблюдает за ним, любопытная. На меня ноль внимания. Я тут вроде как главная, ау, пес.
Не поворачиваясь, Сергей говорит:
- Не так давно щенки родились. Хочешь, подарю вам с Антоном на свадьбу сына Цезаря? Связка лабрадора и сибирской хаски, одной из самых красивых считается.
Ха-ха-ха. Сколько можно вязаться ко мне с дурацкой свадьбой.
На экране картинка грузится, штук двадцать геймс на выбор. Он жмет на черно-белого чувака с пистолетом в руках.
- Можешь клоуна выключить? - сбрасываю звонок с незнакомого номера. Прислоняюсь к косяку.
- Это не про клоунов, - он берет джойстик. - Гангстеры.
- Только текстом можешь в чем-то признаться? Вживую никак?
- О чем ты. Я ничего не писал.
Ну, точно, как я могла так плохо подумать о нем. Что он мне писать будет. Его друг писатель ведь шлет мне всякий спам.
- Эдгар По, твой любимый, - продолжает Сергей. - Про него, кстати, триллер есть качественный, “Ворон”. Джон Кьюсак в главной роли. Смотрела?
- Поздравляю, ты меня достал. Я …- конец моей фразы тонет в звуках стрельбы из колонок. Он еще добавляет громкость.
Хочу что-то сделать ему, но не знаю что.
Выдавливаю пачку майонеза ему в кроссовки.
Не шибко умно, но мозг никак не включится.
Пью кофе на кухне и роюсь в телефоне.
Завтра же поеду в магазин и куплю синтезатор. И буду регулярно заниматься.
У подъезда крошу хлебушек на крышу его джипа. И еще валерьянки для котов, на капот. И надо купить виагру, и отдать ему на парах, типа : братиш, ты в ванной забыл. Как с девушками собираешься обжиматься, м?
И свечи от геморроя еще.
Ладно. Детский сад какой-то.
Поступим по-другому.
Шатаюсь по магазинам и салонам. Вовзращаюсь домой уже к вечеру, по темноте, нагруженная пакетами.
Сережа так и торчит перед теликом, на всю квартиру звуки борьбы и пострелушки. Пофиг, этим мы позже займемся.
Раскладываю везде свадебные журналы. На стол на кухне, на подоконник, на кровать в маминой спальне, на пол, у себя в комнате, в ванной, в туалете, в коридоре.
Всюду клею цветные стикеры с напоминаниями ” составить список гостей”, “подумать на счет организатора”, “лучше свадьба в стиле лофт или винтаж”, “ресторан или санаторий в усадьбе”, “нужен ведущий”, “найти фотографа и видеооператора”, “декоратор”, “платье, стилист, кольца”, “музыка, шоу-программа, транспорт”, “букет невесты”.
Фломастером пишу сегодняшнее число на холодильнике, делаю приписку ” подали заявление”, и обвожу в сердечко.
Разбрасываю приглашения на свадьбу, перевязанные атласными бантами.
На кухне в центр стола ставлю большой букет герберов с конвертиком “любимая, ты лучше всех на свете”.
В комнате сажу нового розового зайца.
Картину его с лестницей задвигаю под кровать.
Пока хватит. Хотел - нате вам.
Сажусь на табурет на кухне и обмахиваюсь полотенцем. Выпить кофе с бутебродами надо. Аппетит взыграл. Включаю чайник, режу сыр и помидоры на хлеб, и ставлю в микроволновку.
Он все еще стреляется. Пиф-паф по голове и английские комментарии о-о-у шит, брх-хрбр.
Бесит. Подсказали мне один метод.
Выхожу на лестничную клетку, хватаю двумя руками за выключатель, тяну вниз рубильник.
Тишина дома наступает вместе с яркой вспышкой. Следом слышу, как он чертыхается. Бедный Сережа.
- Так полетит все в ремонт! - орет.
И тут соображаю, что у меня техника на кухне работала. Печка и чайник. Могло коротнуть. Ох, ну и тупица. Паникую, пытаюсь включить все обратно, но не хватает сил. Рубильник и так заедал, а последний раз они с Антоном, вообще, тут полтора часа ковырялись.
- Это ты сделала? - с удивлением спрашивает он, выходя в подъезд. С еще большим удивлением оглядывает меня.
Черный маникюр, броский макияж, небрежно разбросанные по плечам, слегка взлохмаченные волосы. Короткая юбка с высокой талией в красную клетку, черный топ под грудь и черный капрон, ботинки на сплошной высокой платформе, это гранж, детка.
Вы все мне надоели.
- От соседки слабоумием заразилась? - он быстро отводит глаза. Может не стараться, я его спалила. - У нас телик сгорел.
- Включи, я не могу.
Сергей оттесняет меня в сторону, и наваливается на пластмассовую ручку. Молча стою рядом. Ковыряю ногтем облупившуюся серебристую краску на щитке.
Отвлекаю его.
Он пыхтит и косится на меня.
- Куда вырядилась? - не удерживается от вопроса.
- На свидание.
- Вульгарно.
- Моему парню нравится.
Он хмыкает.
Конечно, с тех пор как он появился, с тех пор, как узнала о маминой свадьбе, почти перестала за собой следить. Вела себя, как пришибленная, думала, что внимания не обращать - крутая тема. Но нет. Круто - это послать всех к дьяволу, ни о чем не беспокоиться, и пить вино, когда и с кем захочется. Чья-то современная мудрость.
Вытащила меня зеленую из болота.
Знал меня полгода, значит, нравилась ему та я, а вживую наткнулся на унылую статику и интерес гаснет, но вот я снова здесь, вернулась, и не собираюсь ждать, пока кто-то там сообразит, что чувствует.
У меня есть я. Я. ЯЯ. Ох, как запахло эгоизмом.
- Долго еще? -
