— И что же теперь? — всхлипнула Фобия. Твёрдость его рук дарила некую иллюзию надёжности. Надо же. Никогда бы она не могла подумать, что прикосновения к другому человеку будут наполнены таким драматизмом.
— Теперь… — Крест тяжело вздохнул. Кажется, он не хотел этого говорить. — Теперь нам нужно помочь Наместнику вернуться. И тогда он уйдет из тебя.
Фобия смотрела на него во все глаза. На тонкий шрам, рассекающий верхнюю губу. На узкое обветренное лицо. На загорелую кожу. Так близко.
Очень хотелось закатить истерику. Шикарную такую, с завываниями и возгласами.
Ну очень.
Вместо этого Фобия тихо спросила:
— Помочь Наместнику вернуться?
— Ради чего, ты думаешь, я болтаюсь в этом грёбаном лагере с этими избалованными псевдомагами? Как ты думаешь, я смог продержаться сто пятьдесят лет в камере-одиночке? Впрочем, тюремное заключение — это непредвиденное обстоятельство. Мы с Наместником не предусмотрели такой долгой задержки. Он должен был вернуться почти сразу, как только я выберусь из охваченной революцией столицы. Всё было подготовлено для этого. А после заключения… Пришлось начинать всё заново. Столько лет впустую…
— Что будет, когда он вернётся? Еще одна гражданская война?
— Я не знаю. Может, нет. В наше время не принято бороться за власть при помощи оружия. По-ли-ти-ка. Слышала про такую мерзость?
— А он не может вернуться и стать поэтом? Купить домик в деревне?
Крест засмеялся.
— Нет. Ему нужна эта страна. За двести лет своего правления он к ней привык.
Фобия подумала. Она старалась не прислушиваться к тому, что происходит в её голове — на многие голоса там завывали многочисленные ужасы и другие эмоции. Например, жалость к себе.
— Я не хочу, чтобы Наместник возвращался, — заявила она, наконец. — Меня и командоры устраивают.
— Потому что при их власти твоя семья гребёт деньги лопатой? Да брось. На самом деле тебе нет никакой разницы до того, кто там сидит на самом верху.
— Наместник — это зло, — упрямо возразила она.
— И сейчас это зло копошится внутри тебя. Ещё несколько месяцев — и ты перестанешь быть собой.
— Я стану… слопом?
— Хуже. Мной.
Фобия стиснула зубы, чтобы не разреветься.
— Пойми. Когда Наместник вернется, он сможет сделать так, чтобы вызванный им раскол между истинными магами и псевдомагами исчез. Люди всё отдадут за то, чтобы стало как прежде. Они сами преподнесут ему ключи от страны, да ещё будут и умолять принять власть. Нет, кровавых рек на этот раз не будет. Кроме того, он всё равно вернётся, с твоей помощью или нет. Просто станет одной Фобией Грин меньше. И всё.
— У меня есть хоть какой-то выбор?
— А как же, — легко отозвался Крест, — принести тебе пистолет? По такому случаю я его даже заряжу.
Она зло стукнула его кулаком по колену. Он засмеялся. Кажется, самая неприятная часть беседы осталась позади.
— Каково это, — спросила Фобия с любопытством, — жить без сердца?
— А кто тебе сказал, что я живу?
Было ещё одно дело, которое Фобия хотела сделать, раз уж возникший в её голове Наместник временно отогнал её привычные страхи.
Ну очень сильным было желание попробовать, хотя бы один раз в жизни.
Она не дала себе времени на раздумья.
Кажется, Антонио ничего не успел понять. Он шёл после завтрака на занятия вместе с остальными псевдомагами, когда на него вдруг налетело что-то стремительное и крепко поцеловало в губы.
И вот тут Фобия поняла, что просчиталась.
Мёртвый Наместник подпускал к её телу только своего преданного пса.
Взметнулись вверх жадные щупальца паники, и Фобия отчётливо услышала, как захохотал обрадованный осьминог.
Рядом упала на колени Нэна, все еще влюбленная в Антонио.
Да и мальчишка-наркоман, ощутивший разгул энергии, не совладал с собой.
Тройной выплеск сотряс лагерь.
Два дня с ней никто не разговаривал, даже добродушный Класл.
Попавшие под раздачу псевдомаги пострадали сильнее обычного, хорошо хоть Оллмотт оказался поблизости и незамысловато вырубил всех троих. Бежать за одеялами было некогда.
Фобия бродила по ставшему вдруг немым, как Эраст Лем, лагерю и вяло задирала Цепь. Но привидение из вредности подхватила манеру остальных её игнорировать.
Осталась только русалка Несмея.
Всё это мало волновало Фобию. Как и чувство вины, и осознание своей глупости. С ней происходили вещи куда похуже.
Каждую ночь она становилась мертва. И не было ничего вокруг — ни мысли, ни травинки, ни тени, ни света, ничего, за что было бы можно уцепиться. Абсолютная всепоглощающая пустота. Смерть.
По утрам Фобия вставала с пронзительной головной болью, у неё появился новых страх — страх уснуть.
Силы стремительно уходили. Бегать пять кругов по утрам она уже не могла. На третий день упала на землю и носом пошла кровь.
Крест взял её на руки и унёс в лазарет. Нянюшка Йокк печально гладила её по голове и рассказывала сказки, а Крест задумчиво сидел в ногах на постели и лицо его было мрачным.
Когда она проснулась среди ночи — он так и сидел, прикрыв глаза.
— Вы чувствуете его все время? — тихо спросила Фобия, уверенная, что он не спит.
— Только в своих снах, — ответил Крест, не открывая глаз, — но я знаю, что принадлежу ему и наяву тоже.
— Вы сейчас здесь, чтобы быть рядом со мной или с ним?
— Ты не о том думаешь, — с досадой ответил он, — лучше попытайся извлечь из происходящего урок.
— Какой? — с нервным смешком спросила Фобия.
— Подчинение. Это то, чему ты должна научить своего осьминога. Удачно получилось, что ты можешь прочувствовать это на своей шкуре, правда?
— Очень, — Фобия без сил уткнулась носом в подушку.
— Спорим, твои детские психологи такому не учили?
Через день Фобия снова вернулась в лазарет — упала в обморок во время уроков.
Псевдомаги быстро сменили гнев на милость и теперь прибегали навещать её, но она слишком быстро уставала от разговоров. Лежала, уставившись в одну точку, и слёзы сами собой текли по лицу. А ещё она всё время мёрзла, и нянюшка Йокк укрывала её сразу несколькими одеялами.
За это время она даже привыкла к тому, что просыпаясь по ночам видит в своих ногах Креста, который дремал, прислонившись к железной спинке кровати. Иногда они о чем-то отрывочно разговаривали, и как-то так получалось, что возле него Фобии становилось спокойнее.
С Холли случилась истерика. Она требовала, чтобы ей разрешили позвонить родителям и увезти сестру в хорошую больницу. Услышав такое, Фобия закричала. Ей не нужны были больницы. Ей нужно было, чтобы мертвец перестал досаждать ей во снах.
— Ты плачешь из-за Антонио? — однажды спросила её Нэна. — Из-за того, что не можешь прикоснуться к нему?
Фобия не сразу поняла смысла этих слов, а потом замотала головой:
— Нет, что ты! Я ведь даже не влюблена в него, вот нисколечко! Я просто хотела поцеловать кого-нибудь, хоть один раз в жизни. Я не подумала о тебе. Прости. Я думала,
