Вот это зрелище! Да такое кино для взрослых, несомненно, должно получить «Оскара».
Немедля ни секунды, прищурившись как хищник перед нападением, я направляюсь к хулиганке. На ходу щёлкаю застёжкой ремня, спускаю джинсы до колен, вытаскиваю на воздух тяжёлый ствол, который, покачнувшись от тяжести своего веса, начинает угрожающе пружинить перед лицом блондиночки, которое уже во всю покрылось розовым румянцем.
О, нет. Это не член, а граната мгновенного действия. Малейшее движение — рванёт нахрен.
Подрачивая, глядя на мокрые пальчики девчонки, теребящие припухший клитор, я опускаюсь перед ней на колени и почти касаюсь жаждущей малышки, намереваясь пробить её сочную киску одним бешеным толчком.
Слегка коснувшись ноги незнакомки, как в реале, я чувствую гладкость её кожи, её дурманящий запах. Она пахнет цветами. Ландышами. От этого запаха кружится голова.
Мимолётное прикосновение, а меня будто бы шибануло током в тысячу вольт. Но как только я кладу руку на коленку уверенней, сильнее сжимая пиздец какой твёрдый член за уздечку, окружающий меня мир резко проваливается под землю, опрокидывая нас в морозную темноту.
— Сука!
Я просыпаюсь среди глубокой ночи, дёргаясь от убийственной дрожи злости.
— Задолбала! Куда ты опять пропала?
Несколько раз луплю кулаками по покрывалу, вскакиваю на смятой, влажной от пота, скомканной простыни. Смотрю на свой пах и вижу бело пятно на чёрных боксёрах.
Заебало.
Она опять мне приснилась. Это ненормально. Что за пиздец?
Каждую ночь происходит одно и тоже. Каждую, сука, ночь!
Я начинаю сходить с ума. Теряюсь, где сон, а где реальная жизнь. Ведь то, что я вижу, то, что происходит со мной во сне, я будто бы переживаю в стопроцентной реальности.
Что со мной? Я превращаюсь в психа. Полдня брожу никакой. О ней думаю. О ней! Постоянно. Какого хуя? Что за ёбаный прикол? Почему мне уже несколько месяцев подряд снится одна и та же девушка. Она вызывает внутри меня ядерный взрыв. Я хочу её. До дури. Но не могу никак получить. Недосягаемость цели превращает меня в агрессивного психопата.
Не знаю, что делать. Я ведь не псих! Не псих, не псих! Ну не может одна и та же тёлка, абсолютно незнакомая, снится мне КАЖДУЮ дьявольскую ночь. Я долго терпел. Не хотел никому рассказывать свою историю, просто не хотел признавать себя психом, но больше так не могу. Эти кошмары меня истязают. Быстрее, чем сердце выдаст сбой. Пора, всё же, сходить на приём к психиатру.
Невыносимо. Мне кажется, будто она особенная для меня. Даже больше. Моё сердце ускоряет ритм, когда я вижу незнакомую бестию. Ощущение такое, что я её люблю. Откуда? Да хер знает. Как будто фильм со стороны смотрю со своим участием, где я, сука, главный актёр многосерийного сериала.
Не могу без неё. Не могу. Люблю, больше жизни. Но это лишь во сне, да? Потому что в реальной жизни я никогда её не видел. Даже не знаю, как её зовут.
Впервые красотка приснилась мне три месяца назад. С тех пор «эротические кошмары» снятся мне почти каждый день
Это была короткая вспышка. Красивый образ. Улыбающейся, горячей блондинки в белом воздушном платье. Она просто смотрела на меня. С печалью в больших зелёных глазах. Странно так смотрела, будто горевала. Будто ей больно в душе было. Может её кто-то обидел? И быстро исчезла.
Спустя время я увидел её снова. В развратном красном белье. Она больше не грустила, напротив, с жаждой мне отсосала. Кончив в сладкий ротик своей новой воображаемой подружки, я тут же проснулся. И понял, что кончил я не во сне, а наяву. Спустил в собственные трусы, как тринадцатилетний задрот, у которого этой ночью фонтаном выплеснулись первые поллюции.
Бам.
Бам.
Бам.
Последний удар.
Темнота. Холод. Пустота.
Я вижу себя посреди черной пустоши. Но продолжаю отчаянно звать Ангелину.
Ведь она мой луч света. Подаривший надежду.
Кричу в темноту! Мечтаю, чтобы она услышала. Ведь я не успел ей сказать самое важное!
Ты... мой ангел.
Люблю тебя.
Люблю.
Ты научила меня жить заново.
Ты... стала для меня всем.
Ты... моя душа.
Ты... мое сердце.
ЭПИЛОГ
В общем я забиваю на проблемы, решаю поехать за город, немного погулять на природе. Но, впереди меня ждёт болезненное испытание. Сегодня… годовщина смерти Светы. Я завожу тачку, выезжаю загород. Мотор ревёт, я выжимаю из своей любимой крошки максимум, разгоняя её до предела возможностей. Открываю окно, звучно втягиваю ноздрями запах жжёной резины, кайфую. Если Артур был порошковым наркоманом, то я — торчок от быстрой езды. Тачки — моя страсть, моя одержимость, моя непреодолимая зависимость. Я вырос за рулём, мой отец был автомехаником и держал огромную мастерскую. Разумеется после смерти он передал мне свой бизнес. Не кристально-чистый, естественно. Автомастерская была лишь прикрытием для более серьёзных, более прибыльных дел. Я не представляю жизни без сумасшедшей езды, скорости, запаха бензина и гари шин, зашкаливающего адреналина. Всякий раз, когда я сажусь за руль — я бросаю вызов ветру. И… играю в лотерею со смертью.
Вот я на месте. Почти. Чтобы добраться до кладбища, мне необходимо пересечь деревню. То есть небольшой город, затерявшейся в степной глуши.
Мне нравится это место. Здесь тихо. Относительно уютно. Идеальное место, чтобы затеряться и забыться на какое-то время. В километре от въезда в городок расположено озеро. Можно снять домик, порыбачить, расслабиться в общем на славу. Однажды, я так уже делал. Когда хотел подольше побыть со Светой.
Проезжая через город, обычно, я заглядываю в цветочную лавку. Припарковав тачку, выхожу на улицу, направляясь к лавке с вывеской “Цветочница”. Распахиваю дверь. Звон колокольчика. Я вхожу внутрь. Странное тепло окутывает сердце, а в ноздри вбивается дурманящий запах. Такой знакомый, такой приятный. Очень необычные чувства бушуют изнутри. Не понимаю, что опять со мной происходит?
Впереди мелькает силуэт. Девичий. Работница лавки, дела вывод я и подхожу ближе.
— Дайте мне розы, — требую твёрдым тоном, а у самого ноги начинают подкашиваться.
Да блять! Ну что такое? Неужели у меня приступ обостряется? Не хватало ещё в обморок грохнуться.
— Какие? Вам на подарок, девушке?
Твою ж мать.
Я цепенею. Когда голос продавщицы слышу. Звонкий, как колокольчик. Нежный, как лепестки розы. И, блять, чертовски мне знакомый.
Встряхиваю головой. Долбанные галлюцинации. Теперь они, походу, начинают преследовать меня в реальной жизни. Не только в проклятых снах.
Продавщица стоит ко мне спиной. Она занята. Букет какой-то собирает. Порхает над ним как бабочка. С особой заботой. Будто собирать веники — дело всей её жизни. Её страсть, отдушина, смысл жизни. У неё длинные волнистые волосы, которые аккуратно собраны в хвост на затылке. Тонкая талия. Стройная фигура. От нее приятно пахнет. Цветами. Ландышами…
Важный момент. Волосы! Они белые-белые. Как снег в диких Альпах.
У меня мутнеет
