— На том и порешим. Будет человечество как-нибудь само выкарабкиваться из той выгребной ямы, куда сдуру плюхнулось. И мы в том деле не помощники. Но и топить не позволю! — Директор повысил голос до грозных частот. — И пальчики от края отцеплять не дам. Подло это, — напомнил он подчинённым.
Кто куда прятал глаза, кто насвистывал, кто разочарованно морщился.
Апокалипсис не то чтобы откладывался, просто он уже не казался таким заманчивым…
Потерянный
Небо заглянуло в растекшуюся по асфальту лужу и брезгливо поморщилось. Прямо в центр отражения бесцеремонно ступила нога человека в отвратительно грязном ботинке. Больше таких экспериментов небо решило не делать.
Только человек был вовсе не виноват, что его обувь оказалась столь грязной. Виноватой, как обычно, была весна.
Виновница, как юная легкомысленная особа, опоздала на свидание с календарем и, наконец, ворвавшись, решила заглушить смущенное раскаянье бурным объятиями с потоками очистительной влаги.
Как грязь с тела, сходила вместе с весенними дождями и память о зиме.
Старушка-зима, кутаясь в пуховый платок, тихо удалилась в богадельню.
Только вряд ли всё это заметил человек, упрямо шагающий по лужам.
Итак.
Его звали Клим. Он был доволен миром родителей касательно имени для сына. Оно одновременно походило и на имя, и на кличку, объединяя в себе официальную и неофициальную идентификацию его личности.
За его плечами было два десятилетия интересной и насыщенной жизни. Славной и счастливой, как бывает только в детстве, волнующей и познавательной далее.
Но.
Несмотря на все это, он был глубоко несчастен.
Воробей с ветки скосил глаз на проходившего по аллее юношу, моментально оценивая его цепким птичьим умом. Прохожий вовсе не выглядел несчастным.
Среднестатистический человеческий стандарт с физиологически крепким организмом и эстетически приятной наружностью. Правда, нос несколько коротковат для того, чтобы клевать зернышки, но, говорят, для людей это не имеет того значения, что для рядовых из отряда воробьиных…
Целеустремленно спешащий муравей едва успел отпрянуть из-под ног уверенно шагающего человека, который не выглядел несчастным, иначе он бы так твердо не шагал прямо по муравьиным головам.
И все же он был несчастен.
Пусть не снаружи, а где-то глубоко внутри.
Хотя…
Счастье — понятие весьма относительное, и относится оно ко всем одинаково — с равнодушным презрением.
А человек такое существо, что никогда не бывает доволен тем, что имеет, а посему счастлив не может быть вовсе.
Клим страстно любил поэзию. Хотя, сказать любил — отнюдь не правильное отображение его чувств. Вернее будет — преклонялся.
Как преклоняются перед божеством.
Восторгался, как чем-то недостижимо прекрасным.
Наслаждался, как изысканным деликатесом.
Упивался ее непостижимостью.
И мучился.
Страдал от ощущения неразделенной любви. От одиночества окружающей прозаичной жизни. От несправедливости матушки-природы, так жестоко обделившей его.
Самодостаточна ли красота?
Зачем природе красота, если она не может ее осознать и выразить?
Клим безумно завидовал всем ныне живущим поэтам. Не умершим, которые уже свое сделали и ничего нового добавить не могли. Их он почитал, а завидовал своим современникам. Не белой завистью, но и не черной. Желтой, зеленой, красной, небесно-голубой и льдисто-бирюзовой, но не угрюмой черно-белой.
Если бы был проведен спектральный анализ его зависти, то даже Ван Гог сошел бы с ума. Окончательно.
Так, безнадежно отмахиваясь от столь навязчивых мыслей, он дошел домой. Квартира пуста, родители на работе. Сумка с конспектами повисла на стуле, стоящем у его письменного стола. Этот предмет интерьера был аккуратно убран, а его полированная столешница любовно натерта байковой тряпочкой со специальной жидкостью.
Ах, как прекрасно было бы сесть за этот стол, достать идеально чистый лист бумаги, перьевую чернильную ручку, и летящим почерком наносить бессмертные слова, выстроенные в точном порядке вдохновения…
Только где ж его взять — вдохновение?
Не приходит, не навещает. И не подозревает о существовании такого субъекта приятной наружности по имени Клим…
Клим заглянул в зеркало, машинально поправляя рукой волосы. Ну вот, он даже внешне не похож на поэтический образ стихотворца. Ни романтической бледности, ни взлохмаченных кудрей, ни безумного взора… Разочарование одно. Здоровый румянец и аккуратная стрижка. Может, хоть бороду отпустить? Если бы только небритость была прямо пропорциональна поэтическому дару… Зеркало тихонько похихикало, но внешним невозмутимым видом не показало, что посмеивается над своим хозяином. Тоже ведь своя субординация. Клим оторвался от зеркала и глянул в окно с высоты своего тринадцатого этажа.
На карнизе чирикали высотные воробьи, справедливо полагая, что здесь их никакие кошки не достанут.
Жить бы, также легко, как птицы, и так же парить… над обыденностью… Парить — творить. Хорошая рифма, но ему она ни к чему. Некуда приспособить.
Когда его посетила любовь, он воспрял, окрыленный новой надеждой.
Надеждой на то, что его душа, окрыленная сим неземным чувством, воспарит к вершине Парнаса.
А душа…
И впрямь окрыленная, она тщетно билась в груди, стремясь расправить крылья, но продолжала быть надежно запертой в ловушке тела.
Как ее звали? Неважно.
Для любви все едино, что Лаура, что Агриппина — любимое имя покажется самым поэтичным на свете. Но стихи дано сочинять не всем.
Он был бесплоден творчески, бездарен, нищ духом, чтобы творить.
Даже в пустыне растут какие-то колючки, а по ночам даже шныряют некоторые животные. Даже в Арктике и Антарктике льды не живут в одиночестве, а озаряясь полярными сияниями, лелеют где пингвинов, где белых медведей… Счастливые. Способные породить живое и живучее. А у него?
Внутри нет ни уюта, ни гармонии. Нет организованного пространства, а лишь хаотическое нагромождение обломков внутренних рецепторов, которые не способны воспринять красоту и, преобразив, произвести свой вариант усвоенного.
