– И что это, вдруг, на Шора накатило?
– Когда-то он уже выбрасывал подобные коники.
– Да, но вот уже больше года он был тише воды, ниже травы.
– Ладно, пусть теперь прохлаждается. Чуть не спровадил новенького на тот свет! Представляешь, какие у нас с тобой могли бы быть неприятности?
Я открыл глаза. Надо мной склонились двое квадратных санитаров.
– Тебя как зовут? – поинтересовался один из них.
Признаваться или не признаваться? Я еще не очень хорошо соображал.
– Бала-бала, – произнес я для конспирации.
– Все ясно, – сказал один из санитаров. – Отпустить его во двор?
– Почему бы и нет? Пусть порезвится, подышит свежим воздухом. До обеда ведь еще далеко.
– Но ты все же посмотри по спискам, как его зовут.
– Он же сказал: Бала-Бала.
– Нет, ты посмотри.
Тот, что помоложе, подошел к столу и зашуршал какими-то бумагами. Я затаил дыхание.
– Вот он, голубчик, – сказал санитар. – Вчера поступил. Середа его фамилия.
От неожиданности я вздрогнул.
– Я не Середа! – завопил я истошным голосом. – Моя фамилия Твердовский.
Они оба аж подпрыгнули.
– Ты здесь не очень-то разоряйся, – сказал тот, что постарше, – а то мигом отправишься вслед за приятелем.
– Но моя фамилия Твердовский, – повторил я уже более спокойно.
– Мы учтем, – сказал тот, что постарше, видимо, довольный моим послушанием. – А теперь марш на улицу.
И я вновь присоединился к прогуливающимся психам. Только Фила среди них уже не было. Интересно, кого из них зовут Середа? – подумалось мне. Или Середа – это действительно я, взбесившийся классик, а то, что случилось с якобы Твердовским, мне попросту пригрезилось?
Что ж, пройдемся по роще. Если лаз в стене существует, то я все же Твердовский. А если лаза нет… Я даже взмок от пота, пока шел. Ведь у меня никогда не хватит пороху вырвать с мясом мраморный умывальник.
Лаз был. Рядом с ним валялись мои кусачки. Я перебрался на волю – „в пампасы', но не могу сказать, чтобы это принесло мне большое облегчение.
Думаю, было бы не Бог весть какой трагедией, если бы мудозвон Твердовский отправился на тот свет. Разве что книги в подвале перестали бы прибывать, да пару пенсионеров сдохли бы с голоду…
Мне пришлось сегодня так много ходить пешком, что ноги меня уже совсем не держали. И если в этот миг я о чем-то мечтал, то только о своей армейской кровати.
На скособоченной скамейке у нашего подъезда рядом с тетей Таей сидела молодая особа с невообразимым количеством пудры на лице, что делало ее похожей на Пьеро. Тетя Тая что-то тихо сказала, после чего особа направилась в мою сторону.
– Вы – Твердовский? – сказала она. – Мне нужно вам кое-что сообщить.
Говорила она с едва уловимым акцентом. Словно была родом из Прибалтики.
– Валяйте, – устало согласился я.
– Ева умерла. Вчера вечером. Я видела ее в больнице, когда она была уже при смерти… Она просила передать вам это.
В протянутой руке оказалась тесемка с фиговым листком. Я машинально взял ее, а потом она еще что- то говорила, но когда я очнулся, рядом ее уже не было. В первый момент, когда она только сказала о Еве, я не воспринял ее слов всерьез. Возможно оттого, что они прозвучали из уст этой странной маски комедии дель арте. Но теперь, обнаружив в руках послание…
О чем поведала мне маска? Что Еву избил очередной клиент? Ребром ракетки для тенниса? Очень дорогая ракетка и очень прочная. А если бы я женился на ней, она была бы сейчас жива…
Почему я не решился на это? Очевидно потому, что это было бы смешением жанров, а я терпеть не могу эклектики. Чтобы сын сенатора Соединенных Штатов женился в России на проститутке… Когда до меня наконец дошло, что Ева мертва, почему-то перед глазами возникло лицо Юльки Мешковой. Боже!… Только теперь я понял, что по духу они были близки, что Ева была таким же отморозком, как и „литературные террористы'. И что она тоже взывала ко мне с того края пропасти. Мы с Юлькой соединились тогда посреди раскачивающегося над бездной мостика, и у меня еще был шанс – я мог попытаться спасти Юльку. Но рядом с ней было опасно, и я позорно пополз к своему краю кровати. С тех пор нет у меня шансов обрести крылья, поскольку не может быть крыльев у человека, отрекшегося от своих. Такая простая истина… Я поднял к глазам ладони. Эти длинные, словно у орангутанга, грабли никогда не оторвут меня от земли.
Отныне мой удел Светлана Момина – эта женщина-вамп от литературы. Я буду ползать перед ней на коленях, вымаливая прощение. Чтобы прикосновением своего волшебного файла она уничтожила во мне личность. Я уже неоднократно испытывал нечто подобное: когда мое собственное Я исчезало, уступая место мистеру в смокинге. Теперь процесс должен достичь своего логического завершения.
Я распахнул дверь. Коридор более не приветствовал меня. В его глубине отчужденно светилась тусклая лампочка. Я сделал несколько шагов вперед и остановился. И знаете, о чем я подумал, скотина? Отчего это, вдруг, я вообразил, что это было бы смешением жанров? Сын сенатора Соединенных Штатов Америки как раз и должен был жениться в России на проститутке.
Я стоял в коридоре, сжимая в руке фиговый листок, и в отчаянии бился черепушкой о закрытую дверь летчика Волкогонова. Как будто его геройский образ способен был чем-то мне помочь.
Но образ не мог. Или не захотел…
