и явно готовился отдать Лиру душу. Пришлось Мулиартех глянуть на него вечно закрытым мертвящим глазом своим, дабы извести непрошенных гостей в Асгаровом теле.
Вся семья тогда была в сомнении, не будет ли это лекарство страшнее болезни, но бабка, вдохновленная жестокими методиками доктора Хауса, настояла на своем. И оказалась права. Как и ее любимый герой, не делающий ошибок в лечении пациентов, но ни черта не смыслящий в любви и дружбе.
Выслушав историю занедужившего Асгара, Марк оживляется:
- А сразу посмотреть нельзя было? Или еще какую- нибудь магию применить? Чтоб он столько времени не мучился…
- Магия! – усмехается Мулиартех и подцепляет второе пирожное. Или третье. Кто их там считает? Разве что я. – Вы, люди, совершенно не разбираетесь в магии. Вам кажется, что она вроде вашей техники. Нажимаешь кнопку и получаешь эффект, которого ждал. Может, чуть слабее или чуть сильнее, но не противоположный. И не перпендикулярный. Потому и в фантастике вашей достаточно произнести заветное слово, как все само собой устраивается… В реальном мире волшебство действует иначе.
- Как? – Этот Марк просто кладезь вопросов, на которые парой фраз не ответишь…
- Чтобы наколдовать желаемый результат, его надо представить в уме - во всех подробностях. Понимаешь? ВО ВСЕХ. Надо осознать, из чего он состоит, результат этот. Увидеть каждую частицу на ее законном месте, каждый механизм в работе, каждое излучение в каждый момент времени. Если я, скажем, захочу наворожить себе… - бабуля повела глазами в поисках примера, - шоколадный тортик, я должна рассмотреть этот тортик по атому. И заодно увидеть, где и как произрастали какао-бобы для шоколада, пшеница, из которой делали муку, как в коровах образовывалось молоко, в курах – яйца, использованные для крема и бисквита. Так что после создания торта я впаду в летаргию и буду спать неделю. Ну, дня три по крайней мере. А есть мое шоколадное чудо придется кому-нибудь другому. И я этому другому не завидую!
- Почему?
- Потому что он собственной магией будет поддерживать тортик в съедобном состоянии – и пока ест, и все остальное время, пока тортик у него в желудке переваривается… А если ему, обжоре, не наплевать на экологию окружающего мира, придется проследить за собственными какашками, чтобы они не превратились в биологическое оружие. Все, сотворенное магией, навек становится детищем своего создателя. Поэтому мы стараемся не пользоваться волшебством – оно ужасно обременительно.
- Выходит, вам теперь и Асгара поддерживать приходится? – переспрашивает Марк.
- Слава бездне, нет. Там надо было не создать, а убить. Тут много сил не надо. Я, конечно, почти разложила бедного мальчугана на элементы, а потом кошмарно долго собирала обратно, чтоб ничего не перепутать, но выздоровел он сам. Моя порода, змеиная кровь. А я просто удалила какую-то земную дрянь, которая аж светилась от жадности и прожорливости. Как только эта пакость оставила ребенка в покое, он пошел на поправку.
- Тогда почему все так боялись применить ваше… орудие?
- Потому что глаз Балора убивает все, на что смотрит. И надо очень хорошо понимать, кого убиваешь. Или ЧАСТЬ кого. Откровенно говоря, можно было угробить целый орган, в котором зараза гнездилась. Хорошо, что я не первый век на свете живу и умею обращаться со своим, гм, орудием.
- А когда на меня своим глазиком глянули, вы кого убить хотели? – ой, какой неловкий вопросик, какой неловкий…
- Вот это вот! – Мулиартех машет у него перед лицом перепончатой лапой. – То, что у тебя вокруг тела колышется! Подарочек твоего Аптекаря!
Тут уж мы все подобрались. Подробностей захотели.
- Ты почему такой способный? – разглагольствует бабка, очищая уже второе блюдо в вазе. – Потому что этот акулий потрох вынул у тебя глаза и повернул их другой стороной. Внутрь мозга повернул. Ты мир вокруг себя не глазами видишь, зрение у тебя в другую сторону обращено. Но ты прямо жаждал выглянуть наружу. И взамен увечных глаз у тебя возникла… э-э-э… новая сигнальная система. Она дает картину внешнего мира, хотя и глючит сильно. Поэтому ты не реагируешь на наш фоморский маскарад, зато обычные лица для тебя невидимы. И еще она делает тебя уязвимым. Если по этому приспособлению как следует вмазать, ты теряешь сознание. Что-то вроде короткого замыкания в мозгу.
- А это нельзя вылечить? – тихо, почти шепотом спрашивает Марк.
- Можно, отчего ж нельзя… - жалостливо кивает Мулиартех. – Только сначала придется узнать, кто такой Аптекарь, что он может… что УЖЕ смог проделать – с тобой и с другими. Мы вернем твои глаза, парень. Как только вылечим вселенную от чертова колдуна. Ты не думай, мы хитрецы, но не шантажисты. Если б я умела, я бы тебе мигом зрение в нужную сторону оборотила. Вот только не знаю, остался бы ты художником или нет…
- Это я понимаю, – твердо говорит Марк. Откуда у него такая вера? Лично я бы засомневалась в бабкиных словах, уж больно непростая она старуха. – Многие из нас вместе с болезнью и талант утрачивают. Мне так не надо.
- Главное, ты сам знаешь, КАК тебе надо, - убедительно произносит Мулиартех. – Вот доктор Хаус, например…
- Ой, не надо про Хауса! – Я умоляюще складываю руки. – Он, конечно, мужчина видный, но ты лучше ему это скажи, не нам!
- Знала бы, где он есть, сегодня бы и сказала! – ворчит бабка. – Заявилась бы в теле глисты Кади и утащила моего красавчика в постель.
- Хотите, я вам адрес Хью Лори найду? – воодушевляется Морк. Он, кажется, у нас хакер.
- Ну зачем мне актер? – отмахивается Мулиартех. – Я достаточно старая, опытная клюшка, чтоб разницу между актером и ролью понимать. Лори – душка, но не Хаус. Пусть живет безмятежно. Образ, дети мои, всегда лучше живого человека. В этом – вся человеческая мудрость. Умение создавать волшебство, существующее без поддержки создателя. Нам, фоморам, далеко до людского умения вселенные рождать. Мы имеем дело с тем, что есть. Потому и нуждаемся в провидцах. Иначе двери в четвертую стихию – в стихию разума – не открыть.
Мы с Морком обмениваемся голодными взглядами. Ну давай же, старая обжора, расскажи нам про будущее путешествие в иные миры!
* * *
Она меня с ума сведет, старая карга. Из этой семейки любую информацию клещами тянуть приходится. Слова в простоте не скажут, знай твердят, что ответ должен во мне созреть и сам наружу выпасть. Я им что, яйцекладущая рептилия, чтоб из меня регулярно что-то выпадало?
Кстати, я давно подозревал, что следы Аптекаря придется искать именно там, в четвертой стихии. Где ж еще? Он манипулирует людским разумом – и значит, улики придется искать там же. А не в глубине морей и не в горних высях. Хотя жаль. Я бы посмотрел на представителей волшебных рас своими вывернутыми глазами. Глядишь, со временем и нарисовал бы что запомнилось…
Мулиартех опять темнит. То есть ей кажется, что она темнит. И ужас какая таинственная. На наивных детей моря, может, оно и действует, а вот на меня – ни капельки. Это только в художественных произведениях после наводящих фраз все делают стойку и сыплют идиотскими вопросами: ой, да о чем это вы? да как же это? да какими путями? да какими судьбами? В реальном мире святое неведение – дань старушечьему честолюбию. Каковое начинает меня раздражать.
- Значит, наша теплая компания отправляется к Мореходу! - режу я правду-матку.
- Кто такой Мореход? – подает реплику Ада.
Ведущая роль птичкой выпархивает из бабкиных рук и переходит ко мне.
- Мореход – что-то вроде бога четвертой стихии. Помнишь, есть такая штука – коллективное бессознательное?
- Помню, конечно! – кивает Ада. Морк тоже кивает, но не столь уверенно. И правильно делает. Словосочетание только глухой не слышал, но смысл его ускользает даже от специалистов.
- Так вот, четвертая стихия – это бездна бессознательного. Мореход называет его морем Ид* (Эго (Я), Супер-Эго (Сверх-Я) и Ид (Оно) - три составляющие структурной модели психики по Фрейду – прим. авт.).
- Море Оно? – переспрашивает Ада.
- Ну да. Красивое название, ему нравится. И он ждет меня, а заодно и вас уже черт знает сколько недель, с того самого времени, как я первый раз к нему в трансе приперся.
Немая сцена. Отчего-то фоморы любят замирать и подолгу разглядывать собеседника непроницаемыми выпуклыми глазами. В этот момент вам может показаться, что у них не только глаза – у них и мозги рыбьи. Предупреждаю: вы ошибаетесь.
- А ты уверен, что Мореход и Аптекарь – не одно и то же? – холодно заявляет Морк.
Если бы вопрос задала Мулиартех, я бы не удивился. Морскому змею, живущему сотни лет, нельзя не быть параноиком. Опыт обязывает. Но Морк, казавшийся таким открытым и простодушным… Удивительные создания эти фоморы.
Я открываю рот, чтобы очистить имя моего нового знакомого от беспочвенных подозрений, но так и замираю с открытым ртом. Есть ли у меня доказательства добрых намерений Морехода? Нет. Уверен ли я в нем? Уверен. А почему?
- А потому, что я живу в твоей голове, дружище! – за наш стол, отодвинув ногой уродливый пластиковый стул, усаживается мужик с обветренным лицом, в черной футболке с Веселым Роджером на груди.
- Godan daginn* («Привет!» (исл.) – прим. авт.)! – вырывается у Морка.
- И вам здравствуйте, - машет Мореход. – Вот, ждал-ждал, да и решил сам сюда выбраться.
- А разве вы умеете? – Ада разглядывает нашего нового знакомого с тем самым лицом, с которым я недавно разглядывал ее и Мулиартех. Притом, что внешность у Морехода самая обычная. То есть обычная для человека.
- Как и вы! – слегка кланяется бог четвертой стихии. – Вы приходите на землю, я прихожу на землю, дети воздуха
