Фрош
Зибель
Брандер
Мефистофель
Зибель
Альтмайер
Фрош
«„Спади с очей, повязка заблужденья“… — повторил про себя Аксель, изумлённо оглядываясь и обнаружив себя в своей комнате. — Да…Отто был прав. Лучше нам вести себя потише.» Затем его блуждающий взгляд упёрся в Шворка, который, оставшись без любимых развлечений, дремал под батареей. Аксель зажмурился, потряс головой и сбегал в туалет — умыться холодной водой. Но пока он мылся, вода всё теплела, и жаркое южное солнце вновь припекло ему веки…
— Акси! Акси! Проснись…
— Ох, это ты? — Он вздрогнул, уронил книжку в фонтан и, ругаясь вполголоса, принялся её вылавливать. — Чего тебе, Кри?
Кри, в цветастом пляжном бикини, тёмных очках и огромной панаме, недовольно морщила покрытый золотистым загаром нос. Она уже давно отвыкла от такого приёма и, наоборот, привыкла, что Аксель из кожи вон лезет, стараясь приманить её и развлечь.
— Меня папа прислал. Ты почему не пошёл на пляж?
— А…да…Который час?
— Полдвенадцатого, к твоему сведению! Я думала, вместе поныряем с пловучей горки…
Аксель почувствовал укол совести. Кри, наконец, чего-то хотела, а он…
— После сиесты — обязательно! — твёрдо пообещал он. — Извини…
— Всё читаешь? — неодобрительно сощурилась Кри на тёмный томик. — Какой в этом толк?
— Ты даже не знаешь, что это, — вздохнул Аксель, отряхивая книгу.
— Знаю. Опять стихи какие-нибудь…
— Это не какие-нибудь, — примирительно сказал Аксель, стараясь затянуть разговор. (Кри теперь было не так легко вовлечь в долгую беседу). — Это, между прочим, Федерико Гарсиа Лорка.
— И кто же он такой, Федерико Гарсиа Лорка? — с недетской злостью осведомилась Кри.
— Самый великий поэт Испании. Всех времён!
Но это только усилило раздражение девочки. Казалось, она сейчас вырвет книгу из рук брата и окончательно утопит её в фонтане.
— Какое счастье! — Кри двумя пальчиками обеих рук аккуратно приподняла полы бикини и сделала книксен. — А зачем он тебе сдался, можно узнать?
— Это же красиво, — объяснил Аксель. — Вот послушай! — И, открыв томик наугад, — что было большой ошибкой, — с чувством прочитал:
— Кровь…Смерть… — чуть не плача от злости, выдавила из себя Кри, смахнув с носа тёмные очки и сорвав панаму. — Неужели нельзя без этого? Хватит! Сыта по горло! И если бы у тебя вправду смерть была на уме…Тебе нужны эти дурацкие стихи, потому что ты вечно пялишься на неё!
