Крик в тумане

Если б мы не росли солдатами,
Что бы сталось теперь уже с нами?

Пробиваясь сквозь мелочи жизни,
Побеждаем порочность элиты…
Детство милое, только свистни,
И в тела снова силы влиты!

… Эй, мальчишки, не надо умыться ли?
Молодцы, вы не просто задиры,
Ваши мужественные лица —
Озарение мерзкого мира!

Март 1960 года

Тогда

В далёкую чудо-эпоху,
В невообразимую эру
Не скажут: «Вы строили плохо!»
Подумав, что жили серо.
По книгам, полотнам и плёнкам
Представят прошедшее время —
Девчат изумительно тонких
И парней незадачливых племя.
Неважно, что точных портретов
Оставит история мало,
Пускай пожелтеют газеты
И вытрутся инициалы,
Одно навсегда несомненно:
Мы строили, мы и любили,
И каждый необыкновенным
Был в пудре строительной пыли…

Март 1960 года

* * *

Ночь подкралась
Вполне незамеченной,
За Днепром — Запорожья костёр,
А от стрекота,
Пенья кузнечьего,
Неразборчив звёзд разговор.
И усталость
Уснула.
И сонная
С узковатой кровати сползла,
И — разбилась.
Взамен забубённая
Тишина у окна прилегла.
Ни фига
В день базарный не стоящей
Разблестелась клипса-луна.
И сержанту милиции боязно,
Потому что река разметалась
На подушке песка — одна!..
Тихим ветром дохнуло.
Одёрнуло
Штору,
Вмиг разбудив меня.
Это небо вздохнуло
Над формулой
Приходящего, нового дня!

Март 1960 года

* * *

Следами собачьих лап
На влажной груди песка
В небе затыла рябь —
Перистые облака.
Колосится усастый хлеб.
Ты идёшь — за плечом рюкзак.
Добела раскалилась степь,
И ветра издох рысак,
Прохладные струи гроз
Пролить бы сюда хоть раз,
А ты в рюкзаке принёс
Карандашей запас…
Неуёмна поэтья прыть!