Он молод.
И нет рокового вопроса,
ни гривы старинной,
ни длинного носа,
ни славы,
ни Эгмонта,
ни глухоты:
и он не с Историей — с жизнью на ты!
Салоны и залы,
Певцы и старухи,
Все, кроме подвала,
к нему еще глухи:
ни слов нет,
ни злобы,
ни нас —
ничего!
Оглохнет — тогда и услышат его.
Услышат и те,
кто вовек не бывали
в пивном и срамном и безвестном подвале,
где свечи оплыли, скамейки — вверх дном,
в подвале,
причастном тому,
что потом
колонный пролёт назовет гениальным,
тому,
что осталось, как было, подвальным,
подпольным, подспудным,
тому, что...
Лежи
в неясных глубинах, чуть ниже души,
пока не обвалится
свод преисподней...
Бетховен в подвале играет
сегодня.
КАМОЭНШ
А. А.Щ.
Киль раскололся. Теперь — пора...
А шкипер ворчит, как все шкипера.
(Последняя шлюпка — рывком — и прочь!)
— Ну вот и остались втроем
Вы, да я, да синьора Ночь...
Не угодно ли с кораблем?
Плывет Камоэнш,
Одной рукой
Подняв поэму
Над головой.
— Да бросьте ваш свиток! И, может быть
Поможет Святая Дева.
Вы что, синьор, хотите доплыть
Одной левой???
Бросьте, прошу Вас, море не куплет!
Хотите тонуть? Не спорю...
Сотни лет
Или тысячи лет,
Одной рукой загребая, поэт
Плывет по этому морю...
ОСЕННЯЯ СОНАТА
В. Сосноре
1
В сумерках желтых в шуршащих аллеях
Листья алеют...
В желтых туманах, в желтых тоннелях,
в желтых метелях...
Листья — как мысли, каждый — как слово:
Свежим сухое не сделаешь снова!
Не вместе ли с листьями бестелесными
Мы, по осенней незримой лестнице
Сами, словно касание
В желтый туман ускользаем?...
2
Листья лимонные, зелень — сквозь золото,
Листья лиловые, листья тяжелые,
Листья — как пестрая разноголосица:
Каждый в неповторимые просится!
Так мотыльковы листья осины,
Ивы белеют в искорках синих,
Царственно щедро медные клены
Серым кустарникам дарят короны.
