– Что же это… – захныкал Фомушка, подбирая толстыми, грязными и, как казалось, неловкими пальцами просыпавшиеся деньги. – За что же монетки просыпали…
О том, что сказал ему становой, он точно не слышал или не понимал.
– Встать! – закричал Игрушкин.
И отчеканил:
– Фома Григорьев Книжников, ты арестован по обвинению в убийстве архангелогородского мещанина Бориса Вешнякова…
Снова рассыпались деньги. И уже не один двугривенный, а множество мелких монет покатились во все стороны по площади…
– Вообрази, душенька, – вечером того же дня изъяснял за ужином расправный судья, титулярный советник Мирон Терентьевич Тареев своей супруге Марфе Гавриловне. – Фомушка… Ну да Фомушка – clochard pittoresque… тот колоритный нищий, что вечно рыбьим мехом укрыт…
– Ах, мой друг, слышал бы ты, какие страсти передаёт Акулька! – перебила мужа Марфа Гавриловна. – Бог знает, что такое она несёт… Ума не приложу, где можно было эдакого нахвататься!.. Ну да что же Фомушка? Я отлично помню!
– Ну да… Фомушка… Спасибо, душенька, – и Мирон Терентьевич нежно поцеловал ручку, подложившую ему на тарелку кусочек хлебца. – Является тут к нам один мужичок. Кто таков? А сторож Вознесенской церкви. Мужичок из себя странный – ну вот ни в городе Иван, ни в селе Селифан. Но да вот что рассказывает.
Здесь Мирон Терентьевич взял паузу, в продолжение которой из холодного, покрывшегося слезой графина, налил себе водки и выпил её, после чего замер, зажмурив глаза, а уж потом отправил в рот кусочек студня, игриво трясущегося на вилке.
– Выпускайте, говорит, тех двоих… Ну то есть Дирина с Андрюшкой. Не они, говорит, убивцы. Так и сказал: «Не они убивцы!» Поди ты к чёрту, говорим ему…
– Вот уж и помянул! – досадливо сказала Марфа Гавриловна. – Ну стоит эдак чертыхаться?..
– Прости, мой друг, прости… – погладил супругину ручку Мирон Терентьевич. – Поди ты… говорим ему. Тоже… нашёлся тут… распорядитель бала. Почём, говорим, ты знаешь, что не они убили, когда всё против них? А он – своё! Я, говорит, наверное знаю. И могу вам истинного душегуба хоть сию же минуту представить. С тем, говорит, чтоб вы его вязали, а тех двух выпустили. Потому – невиновны! – с этим Мирон Терентьевич поднял вверх указательный палец и посмотрел на Марфу Гавриловну в каком-то самоупоении.
– Как же ты долго рассказываешь! – поморщилась Марфа Гавриловна. – Мне уже не терпится знать, а ты всё перечисляешь! Бог знает, как можно эдак рассказывать! Кто же убийца? И причём здесь Фомушка?
– Погоди, душенька, – отвечал расправный судья нетерпеливой супруге, – я хочу, чтобы ты поняла. Чтобы составила себе доподлинную, с позволения сказать, картину…
– Ну да что же там…
– Так вот… сторож этот и говорит… Я, говорит, соследил его. Убийцу, то есть. И весь его замысел подлый мне раскрылся. И оный замысел я вам представлю, а вы, говорит, хватайте его!
– Кого? Да кто же убил?
– Вообрази, мой друг! И мы спросили о том же! И как ты думаешь, кто же убил?..
– Ах, Боже мой! – снова наморщилась Марфа Гавриловна. – Ну почём я-то знаю!..
– Вообрази только, душенька: Фомушка!
– Фомушка – убийца? – фыркнула Марфа Гавриловна. – Что за вздор! Этот Фомушка мухи не обидит. И не по благонравию, а по… по недоеданию.
– Вот и мы то же! А сторож – своё: хватайте, говорит, его! Потому это не Фомушка, а злодей и мошенник. И никакой, говорит, он не нищий.
– Куда хватил! – многозначительно заметила Марфа Гавриловна.
– Стали мы проверять. И что бы ты думала?
