тебе плохо, а если хорошо - сидишь дома, дочка на коленях, жена под боком, телевизор смотришь.
И опять я уезжать собрался. Охота к перемене мест не прошла. Ждала она, что я ее с собой возьму? Не знаю. Но есть у меня догадка, что показалось Ире, будто я могу подумать, что она может подумать, дескать, с собой я ее пригласить обязан. И она мне говорит:
- А я замуж выхожу.
Посмотрел я на ее жениха. Мальчишка. Несерьезно. А вдруг? Брак лотерея. Посмотрел я на нее. Расцветает девка. Или просто прическу изменила? Но со мной-то ей не жить, это точно. Зачем зря голову морочить? Кто-то там во мне скреб, кошки или мыши. Все-таки не игрушки. Свою Иру собственными руками замуж выдаю. Но нет, мы, сильные мужчины с Дикого американского Запада, вместе со Збигневом Цибульским в упор из автомата палили. Еще Кшижевской номер комнаты в отеле называли, два пальца по законам католической церкви подымали: 'Клянусь, я буду ждать!'
- Иди, - говорю, - только не спеши расписываться. Поживешь, увидишь.
И уехал.
В Якутске я жил. Затем - в Тикси.
И в Тикси она ко мне прилетела. Зимой. Одетая по-московски модно. Дура, не знала, какие морозы на Севере. Ревела от холода, пока я ее из аэропорта на 'газике' вез.
Где только она деньги на дорогу достала?
Тикси. Одиночество на станции. Пурга за окном лютует. Кажется, весь мир замерз, и навсегда. А женщин, женщин вообще в природе не существует. Понимаете?
И тут такая девочка, с неба. Кто же отошлет ее обратно?
И жили мы как муж и жена.
С тем пареньком у нее не получилось, так что угрызений совести у меня не было.
Весной она уехала экзамены сдавать. Заочница. А в конце июля я появился в Москве.
Интересная у меня жизнь пошла. Поздно домой стал возвращаться. Дескать, библиотека, совещания. Комнату на месяц снимал. Якобы для работы. Известно, какую комнату.
И вот начал я замечать, что, как мне время домой идти, глаза у Ирки темнеют и в них искры мелькают. Молчит. Курит. А глаза большие, прямо фосфоресцируют. Не к добру все это.
На отпуск в Эстонию вместе поехали.
'Володенька, Володенька, Володенька ты мой, люби, пока молоденька...'
И так жил бы я с Ирой...
Но у меня, ребята, две девочки. Одна глупая, другая еще глупей. Что же мне с ними делать?
Наташке тридцать с хвостиком, а все равно - ребенок. Наивная и беспомощная. У всех жены как жены - по комиссионкам бегают. А Наташка фотографии артистов покупает.
Ну а дочери моей десять лет.
Вернулся. Послал Наташку на курорт. В санаторий путевку достал.
Тогда-то Алена познакомилась с 'тетей Ирой'. Возилась она с дочерью, пока я, засучив рукава, погоду для наших широт придумывал.
Потом прошел еще год 'интересной' жизни. И разговоры, разговоры. Ведь я не скрывал, что люблю Наташу.
Предлагал я: 'Давай кончать'.
Соглашается: 'Давай'. И чувствую, сейчас заплачет.
'Только не сразу, - говорит, - тяжело сразу'.
Женская логика. Но и я уже как-то плохо представлял себя без Ирки.
Что-то случилось с Наташкой. 'Как-то мне неспокойно', - говорит. Что неспокойно? Не знает. Одна в комнате боится оставаться. Может, бзик какой-то? Но я все время с Наташей. Выступал в роли психотерапевта. Дескать, ерунда, не обращай внимания, дыши глубже, это все кажется. Говорил, как маленькому ребенку.
Ребята свели меня с хорошим врачом. Он приехал к Наташе. Беседовал. Подтвердил: ерунда, не обращай внимания. А потом меня на кухню. 'Нет, говорит, - это не кажется'. И посадил ее на 'схему', таблетки пить.
Немного она успокоилась.
Как понимаете, мне было не до Ирки. Месяц ее не видел. Потом позвонил ей домой. 'Нет, - отвечает, - не могу с тобой встретиться'. Не можешь, иди к черту. Подумаешь, обиделась. Как будто я на курорте загорал. Ничего, перебесится. Куда она от меня денется? Сама позвонит.
Не звонит.
Я такие вещи ей не прощал. Но тут не выдержал. Звоню.
А она легко со мной разговаривает. Не могу, и все.
Неделю ждал. Опять звоню. Мать подходит к телефону. Ей давно про меня известно.
- Я, - говорит, - вас хочу спросить, что с Ирой? Она дома не живет. Вы поссорились?
- Нет, - отвечаю, - просто занят я был. А с Ирой все в порядке. К экзаменам, наверно, готовится. Вы не волнуйтесь. У нее полный порядок.
Догадался я, какой у нее порядок.
Звоню. Мать у телефона. Кладу трубку.
Звоню. Кладу трубку.
Все-таки поймал.
- Ну, здравствуй.
- Привет.
- Тебя можно поздравить?
- Можно.
- И давно?
- Месяц.
- Поздравляю.
- Спасибо.
- А что соседи думают?
- А соседи давно уверены, что живу я со всем кварталом.
- Здорово. Это ж не просто заслужить такую репутацию.
- Стараюсь.
- Может, увидимся?
- Зачем?
- Поговорим.
- Поговорить можно.
Встретились мы в скверике около ее дома. А знакомое окно светится. Мне ли не знать это окно?
- Он там?
- Там.
- Ведь я могу подняться и вышвырнуть его.
- Нет, не можешь.
Спокойная пошла беседа. Что да как. С парнем она вместе в школе училась. Один из тех, с кем целовались. Теперь диплом защищает. Наверно, и у него была какая-то неудача в личной жизни. На этой почве они быстро сошлись.
- Он любит тебя?
- Да. И я тоже.
Про погоду поговорили. Рассказал я, что где ожидается. Проводил до подъезда.
- Всего тебе хорошего, Ирка.
- Спасибо.
И убежала. И знаете, что меня в этот момент поразило? Ее лицо. Счастливое лицо. Обнаженное, как у ребенка. Такое лицо у моей Алены бывает, когда я после нотаций и угроз отпускаю ее гулять с девочками.
Вечерами я к Иркиному дому подходил. На окно смотрел.
Светится.
