Кукаркин Евгений
Завещание Имама
Евгений Кукаркин
Завещание Имама
Написана в 1998 г. Приключения.
Нос доктора был фиолетового цвета. Он рассматривал меня, как неандертальца, с удивлением щупал грудь, руки, ноги.
- Мне сказали, что вы упали с большой высоты? - недоверчиво переспросил он.
- Не знаю, доктор. Может быть..., раз говорят, значит кто то видел, но я не помню.
- Я в это сам не верю, но мне так передали, несколько человек видели, как вас сбросили с вертолета.
- С вертолета? Не..., не помню... такого.
- Так, так. А ну-ка посмотрите сюда, вот сюда. Поднимите ногу, согните, другую... Ничего не понимаю. Костная система в норме. Вроде рефлексы у вас нормальны..., - теперь он рассматривает мои рентгеновские снимки... Так..., так, кажется и здесь все в порядке. Значит вы даже не помните куда вы упали?
- Не помню. Но если падал, то на землю... Все что помню, это когда очнулся, весь в грязи, глине... Руки у меня связаны, а ноги свободны. Встал и пошел, даже не зная куда, и вдруг вышел на дорогу. Потом ко мне прибежали какие то люди, развязали, отвели в близ лежащую деревню или село, а там отправили в милицию...
- Но у вас все в порядке...
- Нет, доктор... Я не помню, кто я...
Следователь тоже бьется уже вторые сутки.
- Хорошо. Хоть знакомые здания, город, какие-нибудь приметы местности, где вы жили, вспоминаете?
- Нет.
- Фамилии друзей, жена, дети...
Я с тоской гляжу на него. Этот вопрос уже задается сотый раз.
- Не помню.
- Мы были на месте вашего падения. Действительно вам повезло. Упали на склон обрыва с мягкой землей. Кости не переломали, отделались только ушибами. Как вы грохнулись на землю, видело почти все село, а некоторые утверждают, что в вас с вертолета даже стреляли... Кто эти люди?
Я мотаю головой.
- Не знаю.
- Хорошо. Вот это видите?
Он выбрасывает на стол шнур.
- Вижу, это шнур.
- Не узнаете?
- Нет.
- Вам же руки им связали.
- Правда?
Я с интересом рассматриваю эту веревку. Следователь со злостью вырывает ее из рук.
- Этот шнур от военной палатки.
- Военной палатки?
Нет, я ничем не могу ему помочь
- Кто вас выбрасывал?
- Не знаю.
- Куда же вы упали?
- Не помню.
- Ваша фамилия, имя, отчество?
Я пожимаю плечами.
- Ладно. Посидите пока у нас в камере, мы хоть по фотографии попытаемся установить вашу личность.
Сокамерники с пониманием отнеслись к моему происшествию.
- Странно, - говорит громила по кличке Шмель, - русский язык знаешь отменно, считать не разучился, ложку держать можешь, а остальное ни хрена не помнишь.
- У моего тестя, - говорит мошенник Бывалый, - один раз был такой же случай. Его обушком топора по кумполу стукнули, тоже память вылетела, так идиотом лет пять и ходил, пока не свалилось на него сосулька в городе. Пришел в себя на два часа, память вернулась вчистую, но зато умер...
- Может тебя того... стукнуть по голове, - предлагает торговец наркотиками Горкия. - Вдруг все вернется.
- Не надо. Мало ли что случится, - возражает Бывалый. - Тесть то, умер. Нам потом вообще воли не видать.
- Конечно все это странно, - развивает свою мысль Горкия, - В моей практике раз было, в нашу компашку попал такой странный тип, все молчит и молчит, сам по роже грузин, а ни хрена по-грузински не лопочет. Мы заподозрили, что это переодетый мент, подловили и треснули по башке...
Тут мошенник замолчал и, вытащив из кармана хибарок, сунул его в рот.
- Ей, Бывалый, дай огонька, - промычал он.
- На, дальше то, что было?
- Да ничего, идиотом оказался...
Все разочарованы.
- Судя по твоей комплекции, - рассуждает Шмель, - ты не плохо развит. Я бы на твоем месте, пока сидишь здесь, каждый день тренировался... Мало ли, в нашем положении всякая шушера приставать сможет, а ты их... в сосиску...
- Давайте его назовем Иваном, - предлагает Горкия. - Должен же каждый иметь имя. Я вот Гоги, Шмель - Федор... А этот бедолага же даже не помнит как его звать...
- Заметано. И фамилию дадим - Непомнящий, - говорит Бывалый. - Оставь на затяжку, - просит он Горкию.
Они смотрят на меня.
- Так как, согласен? - требовательно на меня глядит Шмель.
- Я как то...
- Вот и хорошо, - подводит мои рассуждения Шмель, - Значит, Иван Непомнящий...
Через неделю меня вызывают к тому же следователю. Он уже потерял ко мне интерес и неторопливо разбирает на столе папки.
- Что-нибудь известно обо мне? - спрашиваю я.
- Нет.
- Что же теперь со мной будет?
- Мы не имеем право вас держать в КПЗ. Руководством МВД республики было решено вас отправить в диспансер. Вас там освидетельствуют и может вылечат...
- И это все?
- Все.
Меня повезли, как преступника, в наручниках, в закрытой машине куда то в центр Союза, похоже в Казахстан. Высадили перед большим белым зданием, окруженным высоким бетонным забором.
Это был псих диспансер. Как я потом понял, не то, чтобы для психов, а для вполне нормальных людей, только под усиленной охраной. Когда я появился в большом зале, заставленном койками, первый увидевший меня худенький маленький человек, в больших очках и сером больничном халате, сразу же спросил.
- За что тебя сюда?
- Не знаю.
- Ага. Значит нашего полку прибыло. Товарищи, - кричит он, сидящим на кроватях фигурам, - еще один...
Меня окружает с десяток человек.
- Какие новости на воле...?
- Как там чувствует себя Горбачев?
- Вы не слышали о деятельности правозащитников в Швеции?
