Сергеевич с вместе с автоматом продал. Как раз, почти все патроны из 'сидора' в магазины и перекочевали. Потом снова убрякиваюсь на застеленную кровать и начинаю мысленно составлять список необходимого мне для нормальной жизни имущества. Нательное белье, футболки, носки, тапочки, ветошь для чистки оружия, ружейное масло, или хотя бы соляра, совсем в крайнем случае - танковая 'отработка'. Теплое белье и свитер, это пока тепло, даже жарко, а уже через месяц-полтора в этих краях будет довольно мерзенько: сыро, холодно и весьма ветрено. А по ночам, так и сейчас уже далеко не Сочи, особенно под утро, я вспомнил, какую великолепную чечетку отбивали мои зубы вчера утром в Науре. Опять же, если радиостанция у меня теперь есть, не мешает прикупить для нее специальный чехол на РПС, не в кармане же ее таскать. Ну, на первое время, вроде, все. Если что еще и понадобится, теплая обувь там, или зимняя одежда, то позже. Оставшееся до завтрака время просто валяюсь на койке, глядя в потолок, и размышляя, каким бы образом мне поймать какую-нибудь 'попутку' в сторону Ведено. Не пешком же топать. Тут все же, как не крути, километров семьдесят выйдет, если по дороге, а по-другому в Чечне и не получается, уж больно рельеф сложный. Конечно, можно и пешком, но не хотелось бы.
Спускаясь по лестнице в обеденный зал трактира, обнаруживаю за стойкой свеженького, будто и не пил вчера, Кузьму, и, за одним из столиков, довольно мрачного, явно похмельного вида, парня. Рыжие волосы, зеленые глаза, нос курносый. Напрягаю память, ага, Саша, позывной - Шуруп. Похоже, наша троица - самые крепкие здоровьем люди в этом заведении. Остальные еще отдыхают. Подойдя к стойке, желаю доброго утра Кузьме, и подсаживаюсь за стол к Шурупу.
- Привет, Саш, как сам?
- А то не видишь? Не очень...
- Слушай, ты не помнишь часом, я вчера не барагозил?
- А что, сам не припоминаешь? - Саша отрывается от своей яичницы и удивленно смотрит на меня.
- Я ж вам, иродам, говорил, что водку не пью.
- Это ты-то не пьешь?! - Саша чуть не подавился от наигранного возмущения. - Да Убивец вчера попробовал тебя перепить и под стол свалился.
- А я?
- А ты потребовал гитару, а когда Кузьма тебе ее дал, начал такое наяривать, что сюда 'на огонек' какие-то очень симпатичные девушки забрели, чего в 'Псарне' отродясь не бывало, побаиваются они нас, хотя мы вроде поводов не давали.
- Спасибо, Зинуль, - благодарю я принесшую мою порцию жену Кузьмы и, нацепив на вилку первый кусок яичницы, продолжаю выяснения. - А дальше?
- А дальше, Толя потребовал, чтоб ты ему показал тот прием, которым ему чуть руку не сломал. Все заинтересовались. Раздвинули вон в том углу столы. Так ты сперва Толика покувыркал, потом Артема Коваля, а потом предложил попробовать тебя толпой взять.
- И чего, взяли?
- Ага, впятером все-таки уронили. Даже радоваться начали. А потом, глядь, а ты спишь, паразит, аж похрапываешь. Короче, Четверть нам победу не засчитал, сказал, не велико достижение, спящего впятером на пол уронить.
- Да уж, погуляли...
- И не говори! - хохотнул Саня. - А как мы тебя спать унесли, так девчонки и смылись тут же. Обидно, блин. Но ты их покорил. Правда, Зин?
- Точно, - отозвалась выглянувшая с кухни Зинаида. - Прямо сокрушались! 'Как он пил, как он пел!' - с придыханием протянула она тонким голоском, явно кого-то пародируя.
- Да, блин, стыдно! - подытожил я. - Столько лет не пить, а потом вдруг взять и устроить дебош. Позор на мои седины!
- Да ладно, - попыталась реабилитировать меня в моих же глазах улыбающаяся Зина. - Дебош, это когда мебель в щепки и кровь по стенам, как из поливального шланга.
- Что, и такое бывает? - удивляюсь я.
- Да бог с тобой! - машет она на меня рукой. - Отродясь не было, Кузя б успокоил мигом.
Разделавшись с яичницей и легким овощным салатом, запив все это дело стаканом холодного кисленького кваса, снова подхожу к барной стойке.
- Кузьма, слушай, а лавка Старосельцева со скольки работает?
- С десяти, вроде.
- Ага, понял, спасибо. И за завтрак тоже, очень вкусно.
Возвращаюсь в номер, вытряхиваю все содержимое своей РДшки, пакую в нее трофейные ножи и РПС с пулеметными подсумками. Это на продажу. Все серебро высыпаю в нагрудный карман 'горки'. Вот, еще и кошелек какой-то надо под местные деньги раздобыть, в портмоне их носить, точно не получится.
До лавки деда Тимохи иду не спеша, прогулочным шагом, наслаждаясь утренним теплом, еще не превратившимся в дневную жару, ярким солнцем и чистым воздухом. На улице довольно многолюдно, носится, звонко шлепая босыми пятками по растрескавшемуся асфальту, детвора. Чинно шествуют куда-то, судя по пустым плетеным корзинам, на рынок, степенные тетки, русские, чеченки, осетинки, кумычки. Некоторых сопровождают молодые девушки, похоже - дочери. В тех степенности еще нет, они больше похожи на тонконогих быстрых горных козочек. Некоторые, тайком от матери, бросают в мою сторону быстрые заинтересованные взгляды и озорные улыбки. Ну да, я ж приметный: почти два метра росту, сто двенадцать кило весу, крепкий, спортивный, жирок, правда, уже начал затягивать 'кубики' пресса, но еще не превратил накачанный живот в пузо. А тут еще черная бандана, с которой настоящий наемник расстается только в кровати и при купании, АПС в тактической кобуре, РД за плечами. Ну, просто герой- одиночка, гроза всех врагов и женских сердец!
Подмечаю малое количество автомобилей. За всю дорогу мимо меня проехал только древний, но удивительно бодро выглядящий, 'козлик' ГАЗ-69 с бойцами Дорожной Стражи, да армейский 'Урал' с брезентовым тентом. Зато 'гужевого транспорта' на улицах хватало. Пожилые аксакалы в кучерявых папахах, гордо восседали на неспешно цокающих копытцами осликах. Четверо молодых парней, как и положено истинным джигитам и бесшабашным казакам во весь опор, аж со свистом, пронеслись на резвых жеребцах, будто за ними шайтан гнался. Немилосердно пыля и протяжно мыча, протопало мимо меня куда- то довольно большое стадо коров, сопровождаемое пастухом средних лет, на низкорослой и широкой кумыцкой лошадке. А чуть позже еще двое, на таких же степных коньках, прогнали небольшой табун. Интересно, ведь нефти в Чечне полно, да и перегонять ее в бензин тут отлично умеют, мало, что ли я спалил самодельных нефтеперегонных 'самогонных аппаратов' что в первую, что во вторую кампании. Скорее всего, дело в ограниченном количестве исправного транспорта и недостатке запчастей. Вряд ли война пощадила производства. Хотя, если Ростов-на-Дону уцелел, должен был уцелеть и тамошний машиностроительный завод. А с другой стороны, а что там собирали? Комбайны 'Дон' и 'Нива', а еще что? Фиг его знает, не помню, да и не интересовался я этим никогда. Помню, что 'Жигули' собирали в Тольятти, 'Москвичи' - на АЗЛК в Москве и в Ижевске, 'Форды' - в Калининграде, кажется. На этом мои 'глубокие' познания в данной области и заканчиваются. Своей машины у меня никогда не было, водить научился в армии, там и права получил, совершенствовал умения по ходу службы. А вот на свою так и не скопил, потому и не интересовался этим вопросом.
Дом у Тимофея Владимировича выглядит вполне цивильно: довольно большой, двухэтажный, с белыми, оштукатуренными, судя по всему, известью стенами и синими наличники на окнах, окруженный высоким забором двор, крытая бурой черепицей крыша. Сама лавка - на первом этаже, а второй, скорее всего, жилой. Нормальное явление, я такое и в наше время в здешних краях, в Дагестане и в Осетии не один раз видел. Входная дверь открыта. Ну да, времени уже десять минут одиннадцатого, пора.
- Вот это гости! - слышу я, едва за мной закрывается дверь. - Мишаня, а я уж думал, придется мне, старому, самому с твоим маскхалатом в 'Псарню' топать. Ты как, по делам, или в гости?
- Скорее, по делам, Тимофей Владимирович, но и в гости тоже. Кое-чего прикупить надо. И продать, если купите.
Спрашиваю у Старосельцева о состоянии Егора, выслушиваю, благодарности за медицинскую помощь, оказывается, местный хирург высоко оценил мою работу и даже сказал, что если б все было сделано хуже, то парень мог бы и умереть по дороге от кровопотери и болевого шока, а сам
