Какая разница? Все сказано!
…Несколько дней. Еще успею, если завтра…
– Том Тим Тот? Наше вам!..
Твою за ногу! Этого еще не хватало!
…Мальчишка лет шестнадцати, чуть полноватый, черная грива до плеч, на пухлых губах улыбочка, в левой ноздре – серьга. Майка, шорты, сандалии…
То есть нет – улыбочки нет. Скис он, Султан турецкий!
– Добрый день, э-э-э… госпожа Мирца!
Ежик и лицом не дрогнул. А все-таки, откуда взялся, падишах хренов? Или у тебя тоже зеленая кнопка на пульте?
– Том Тим Тот, вы не знаете, где наш главный?
Никак рекламация? Золото на стенах не той пробы?
…Рекла-ма-ци-я! Рекла-ма-ци-я!
Теперь она – главный! – кивнул я на правый шезлонг. – Жалобы в письменном виде!
– В письменном…
Не переспросил, не возмутился – вздохнул. Горестно этак. Геморрой ему по ошибке в его файле-дворце прописали, что ли?
– В письменном, значит?
Теперь уж точно – вопрос. Риторический. Покрутил Султан гривастой башкой, не иначе третий шезлонг взыскивая. Не взыскал – прямо на землю сел.
Значит, не геморрой.
– А чего – в письменном? Доплатить хотел. Чтобы, значит, еще полгода. Но лучше – год.
Рыжик чуть поднял брови. А Султан и тому рад.
– Госпожа Мирца! Я вдвое заплачу, втрое даже. Мне чего, денег жалко? А хотите, для вашей науки целую лабораторию отгрохаю?
Пришла пора переглядываться. Ну, где же ты шлялся, извращенец, неделю назад? Будь у Джимми- Джона свое хозяйство…
Как его кличут? Бобби, кажется?
– Бобби, мне очень жаль. Файл рассчитан только на определенное время…
– Да я же заплачу!!!
Кажется, и Мирца почувствовала. Встала. И Бобби-султан вскочил. Резво так!
– Бобби, как бы вам объяснить… Все, что происходит в файле, – лишь ваш сон. Рисунок, на который вы смотрите, возбуждает участки головного мозга, но мозговые нейроны привыкают к воздействию…
Не узнать рыжую! Словно курсанту про планер объясняет. Видать, не зря с Акулой общалась, выспросила.
Но с Султаном турецким, с Бобби-извращенцем что?
– …Поэтому ваш сон постепенно слабеет. Второй такой же файл создать невозможно, как нельзя увидеть два одинаковых сна. Деньги не помогут.
Надо же! Почти как с человеком разговаривает.
– Так я же ее люблю!!!
– …Да кто же его знал-то? Думал, сон себе – и сон, а во сне люди, которые не настоящие… Не как вы, госпожа Мирца, и не как вы, Том Тим Тот. Они чего? Они просто мясо! Хочешь, сырым лопай, хочешь – жарь! Извиняюсь за намек… Мэрилин Монро эту, понимаешь, заказал. Раз спела, два сплясала… Мясо – и все тут! И кто ж думал? Девчонка, понимаете, из обслуги, на кухне старалась. Чернявая такая, ростом с вас, госпожа Мирца… Да разве дело в росте?! Она же умная, добрая, меня с полслова понимает! Такую во всем мире не найдешь – в том, где мы просыпаемся и в офис спешим. Но файл – он на полгода всего! А потом? Она же помрет, слышите? А я чего делать стану? Вот что, госпожа Мирца, вы главному, господину Джимми-Джону, передайте, когда появится. У меня, значит, миллионов пять есть, если дом продать – настоящий, конечно, не во сне который. Так я себе полмиллиона оставлю, а все остальное отдам. Да все отдам, или еще не заработаю? Только чтобы господин Джимми-Джон… Полгода всего! А потом? Ведь помрет же!..
[…………………………..]
– А ведь не захлебнулся в дерьме, выплыл. Не ты, Тимми, – болван этот. Девчонка – он сам и есть, так?
– Угу…
– Все, что можешь сказать?
74. АНГЕЛ
(Rezitativ: 2’46)
[…………………………..]
