почти равнодушен к деталям) внезапно обломал мне этот невинный кайф.
- Погоди-ка, - тяну за рукав своего спутника. - Смотри, что это? Как такое может быть?
Чуть не силой волоку его в направлении книжного развала.
- Опять гадать будешь? - огорчается он. - А потом, небось, на работу наймешься? Чтобы пройти этот путь еще раз? Не советую: где ты еще таких патронов, как мы с Райкой найдешь? Времена романтического капитализма давно миновали.
- Не гадать, - отмахиваюсь. - Я тебе показать кое-что хочу. Сейчас...
Проталкиваюсь к прилавку - время-то самое людное, покупателей и без меня полно. Выуживаю книжку в глянцевом переплете. На обложке изображены какие-то разноцветные уроды с волевыми подбородками, сразу видно ширпотреб. Но это фигня, прикалываться по поводу творческой мощи художника будем чуть позже. После того, как в этом удивительном мире отыщется добрая душа, которая объяснит мне: почему на жуткой обложке написано имя из моих архивов? 'Макс Фрай' - так, вероятно, называется автор этого молодежного бестселлера. Или не бест. Просто селлера. Хрен их разберет...
- Веня, - спрашиваю с неподдельным ужасом, - я, что, еще и книжки писал от имени этого нашего мертвого фотографа? Неужто все так запущено?
- А, это... Да не вращай белками, все в порядке. Я забыл рассказать тебе этот эпизод... Ничего ты не писал. И я не писал. Пару месяцев назад мы с тобой уже видели эту книжку на лотке и затеяли расследование. Правда, я быстро похерил наши изыскания в угоду Мамоне, а потому понятия не имею, чем дело завершилось. Ты, как я понимаю, тоже не в курсе - теперь-то!
- Значит, придется начать по новой, - вздыхаю. - Это же действительно черт знает что! Мы с тобой этого мужика придумали, специально для выставки моих старых фотографий, ты сам мне рассказывал. Так ведь?
- Именно.
- И вдруг выясняется, что он у нас книжки пишет! Ишь, какой самостоятельный! Живет, понимаешь ли, насыщенной творческой жизнью. Псевдоним хренов...
- В прошлый раз ты возмущался примерно в тех же выражениях, - смеется Веня. - А еще говорил, дескать, я не я, и карма не моя... Да не стой ты столбом: у Лота, насколько мне известно, не могло быть бородатой жены. Идем жрать. Я тебе по дороге расскажу, что вспомню.
- Сейчас пойдем. Только книжку куплю.
- А ты ее уже покупал. Тогда, два месяца назад.
- Среди моих книг ее не было. Я бы обратил внимание, не сомневайся.
- Ну да... Тогда купи еще газету. Завернуть этот ужас. Все же в приличное место идем.
- Я куплю самую толстую газету. Чтобы наверняка. Картинки конечно это нечто... Если бы это была моя книжка, мне бы пришлось сделать харакири.
- Сколько лет торговал книгами, никогда не верил в принцип: чем хуже выглядит - тем лучше продается, - вздыхает Веня. - А Райка верила. И, черт побери, была права. Потому-то мы и не разорились, что закупками она занималась.
Я его почти не слушаю. Я иду по улице Пятницкой и несу под мышкой пухлую уродливую книжку, аккуратно завернутую в 'Независимую газету'. Полезная мышца по имени сердце бьется о ребра с таким нечеловеческим темпераментом, что можно подумать, будто их у меня целых две штуки. Мне почему-то страшно. Как жертвенному барану, возложенному на алтарь божества, которому он, кудрявый заложник чужих таинств, никогда в жизни не молился, о чьем существовании не подозревал даже - и вот, поди ж ты, как все нескладно получилось...
Глава 37
Огма
Уши стоявших рядом с ним людей соединялись с языком бога тонкими цепочками.
Я весь - внимание, я готов слушать, я даже почти готов понимать, но...
Но друг мой молчит. Идет себе по улице Пятницкой и, понимаете ли, молчит. Веня - добрый человек, не злодей, не садист. И мучает он меня, конечно же, не намеренно. Но все же молчит, сволочь. С мыслями собирается, мать его...
- В прошлый раз мы с тобой эту книжку на Люсиновской увидели, сообщает, наконец. - Возле метро Добрынинская.
Чрезвычайно ценная информация, конечно...
- Ты тогда тоже переполошился, - вздыхает Веня. - А я не мог понять: почему? И сейчас не очень понимаю. Смешно ведь. Мы про нашего мертвого фотографа почти забыли, а тут такой сюрприз! Есть одна, как мне кажется, вполне разумная версия, но тебя она почему-то не устроила.
- Какая версия?
- Что автор этой книжки был когда-то на нашей выставке. Упер каталог. А потом, несколько лет спустя, решил, что имя покойника вполне может украсить еще одну обложку... И то верно: должно же ее хоть что- то украшать!
- Хорошая версия, - соглашаюсь. - Логичная. Если она меня не устроила, значит... Значит, была у меня, в голове дырявой, некая дополнительная информация. В компьютере и в бумажках ничего на эту тему нет. Жаль.
- Там какие-то посторонние люди указаны в качестве обладателей копирайта. Тогда, весной, ты решил их разыскать. Удалось тебе это, или нет - не знаю. Ты не рассказывал, а я не спрашивал, ибо занят был. Да и виделись мы реже, чем хотелось бы. Совсем не виделись, если называть вещи своими именами... Нет, лучше так: если называть вещи. И все, точка.
- Пусть будет точка, - соглашаюсь рассеянно. - И что - это все? Больше ничего не знаешь? Книжку-то хоть читал?
- Начал было... Прочитал пару страниц, не покатило.
Вид у Вени при этом виноватый. Словно бы это, и правда, моя книжка. Будто он хвалить ее должен. Идиотская ситуация.
- То есть, ерунда? - уточняю.
- Да говорю же тебе: не знаю. Не покатило, и все. А после двух страниц мнение составить невозможно.
- Ну да... О чем хоть?
- Фентезюха, кажется... Да что ты меня расспрашиваешь? Дома сам почитаешь.
- Стрёмно мне, - признаюсь неохотно. - Сам не знаю, почему, но... Жуть!
- Ну, у тебя сейчас период жизни такой стрёмный, - успокаивает меня Веня. - И у меня тоже. За компанию. Поэтому давай хоть пожрем спокойно, а?
- Давай, - вздыхаю. - По крайней мере, стоит попробовать...
Глава 38
Один
Один под видом странника Гримнира, захваченный в плен <...> мучился между двух костров...
Потом уже, вечером, когда Веня доставил меня домой и отправился на некое, кажется, романтическое свидание, я довольно долго не решался открыть книжку.
Сперва от корки до корки прочитал газету, в которую она была завернута.
Добив первую полосу, понял, что газеты я ненавижу - все, огульно, без разбору, как культурное явление, как повод для создания определенного рода текстов, как принцип их организации. Однако в сторону не отложил. Куда там! Обеими лапками вцепился в спасительное чтиво: обладание газетой словно бы каким-то непостижимым образом давало мне право оттягивать момент, когда придется открыть книжку под названием 'Лабиринт'. Именно что 'придется'. О таких понятиях, как 'желаю', 'жажду', 'не терпится', - и речи не шло.
Я прекрасно понимал, что на самом деле не хочу получать ответы на бесчисленные свои вопросы. Что мечтаю оставить все как есть. Выбросить проклятую книжку в мусоропровод. Выпить коньяку и лечь спать. Проснуться, позавтракать, как-то скоротать время до вечера. Пожить еще недельку-другую у доброго дяди Вениамина, потом снять квартиру, спрятать блокноты, фотографии и прочие свидетельства забытой старой жизни куда-нибудь на антресоли, занять себя какой-нибудь полезной высокооплачиваемой деятельностью, с девушкой хорошей познакомиться и...
