свинтил колпачок, плеснул немного в чашку Крис. Она увидела, что на фляжке есть какой-то герб…
— Пейте, это вам сейчас необходимо. Пейте, пейте…
Она глотнула из чашки — и закашлялась…
— Господи, что это… Что вы сюда налили… русскую водку.
Ее спаситель улыбнулся.
— Господь с вами… Разве я мог предложить даме водку? Чистый спирт…
— О, Боже…
Ее спаситель, видя выступившие слезы, поменял чашки.
— Так будет лучше. Хотя… немного выпить вам не повредит. Как и мне…
Она разглядывала своего спасителя. Лет тридцать с небольшим… ближе даже к просто тридцати. На вид обычный европеец, только голубоглазый. Волосы длиннее, чем сейчас принято носить мужчинам, сейчас в моде военная, короткая стрижка, а тут — до плеч. В Европе мало голубоглазых людей, в основном глаза серые или черные. Большая редкость зеленые, они иногда встречаются у немцев. У человека, который спас ее в Египте — глаза были бледно-голубые, как выцветшее под солнцем миланское небо. У этого же человека глаза были насыщенно-голубого цвета, она знала, что такие глаза в России зовут 'романовскими'. Слышала про это, когда работала в Персии…
— Кто вы? — спросила она — что происходит?
Молодой человек весло, располагающе улыбнулся.
— Я турист. Скорее даже профессиональный путешественник. Просто увидел соотечественницу в беде и решил помочь.
— Вы дворянин?
— Однако… Как поняли?
— Герб на фляге.
— Понятно… — молодой человек снова улыбнулся, — удобная вещица. Граф Сноудон, к вашим услугам…
— Везет мне на дворян… — скала Крис.
— Что, простите?
— О… нет, ничего. Вы не похожи на англичанина.
— Вообще то я валлиец…
— Все равно не похожи.
Молодой человек поднял руки.
— Сдаюсь. По матери я де Роан, герцог де Субиз. Во мне половина французской крови. Интересуетесь дворянством?
— Не совсем… А как вы поняли, что я в беде?
Молодой человек сочувственно улыбнулся.
— Вы недавно в Италии?
Крис немного смутилась.
— Заметно?
— Вообще-то да. Обернитесь. На противоположной стороне улицы…
Крис обернулась…
— Этот… мерзавец! Он там!
— Ну… вряд ли это именно он. Скорее, один из родственничков. Тут таких полно.
— Вызвать полицию. Надо вызвать полицию.
— И что вы скажете? Он просто там стоит и смотрит, это разве запрещено?
— Но кто они?
— Похитители людей.
— Кто?!
Крис про это что-то слышала. Но как-то не сопоставляла с собой. Она вообще была смелой, смелой именно из-за своей глупости. Так человек, ничего не знающий об акулах, может спокойно плавать рядом с ними — он просто не знает об исходящей от них опасности.
— Похитители людей. Цыгане. Мерзавцы еще те. Милан — это центр цыганской жизни Италии, если бы они попробовали заниматься этим делом в Калабрии, там им давно ноги бы вырвали. Они торгуют легкими наркотиками, продают поддельную одежду и парфюмерию, перевозят контрабанду — а заодно и похищают людей.
— Но почему они пристали ко мне?! У меня нет денег!
Молодой человек пожал плечами.
— Понятия не имею. Возможно, вы показались им привлекательной. Они могли бы насильно выдать вас замуж за одного из своих — такое бывает. Или продать в бордель в Африку или в Хорватию, или на Восток. Они и этим занимаются, после того, как русские разгромили зухеров [80] в Варшаве.
— Вы… многое знаете про жизнь европейского континента…
— Конечно… — спокойно подтвердил молодой человек, — я ведь не турист, я путешественник. Если я хочу поехать куда-то — я не иду в турагентство, не покупаю тур. А вы кто?
— Вы не поверите…
— Отчего же?
— Я журналистка?
— Журналистка?
Молодой человек не смог как следует скрыть типичного для дворян раздражения при слове 'журналист' — и Крис разозлилась.
— А вы чем зарабатываете на жизнь?
— Хм… у меня вообще-то есть поместье, и земли… но я также работаю на Роял-Датч Шелл. И кое на кого еще…
— Капиталист, значит…
Крис сама не понимала, зачем она это сказала. Как и все молодые девушки — в юности она прошла через увлечение идеями социальной справедливости. Читала с подругами Маркса, ходила на демонстрации профсоюзов…
— Каждый должен чем-то зарабатывать себе на жизнь, верно?
— Смотря на какую… — Крис допила кофе, бросила на стол несколько монет.
— Эй, я заплачу за вас…
— Не стоит…
— Подождите… — молодой человек догнал ее — наш друг все еще там. Сделаем так: вы сейчас возьмете такси, я буду тут и запишу его номер. Вряд ли они осмелятся попробовать еще раз — согласны?
Крис немного смягчилась.
— Давайте, так и сделаем. Извините, просто, я…
— Немного перенервничали, это бывает… — молодой человек шагнул на край дороги, поднял руку — такси! Такси!
Крис назвала в качестве конечной точки поездки аэропорт — надо было возвращаться в Рим побыстрее.
Молодой человек с синими, как небо глазами — легкой трусцой добежал до машины, припаркованной неподалеку — черная Альфа-Ромео 159. Ввалился на заднее сидение.
— Что… — обернулся водитель.
— Заткнись, Джонни, — молодой человек нажал кнопку быстрого набора на телефоне, — Рик, это я. Что там у тебя. Ты засек?
— Да, засек, — отозвался телефон, — очень странные хулиганы. Садятся в машину, желтый ФИАТ- такси, новый совсем. Сфотографировал.
