Зимовье зверей

Я видел из чрева
Заплечного хлама,
Как книжная Ева
Листает Адама…

Я понял, что я — отпрыск Лилит.
И, знаешь, это болит.

Что знают о жизни два этих бессмертных животных!
Что помнят они о расплавленных трением душах?
Что могут прочесть в своих жалких скупых подноготных,
В подвалах их рвотных и в мягких надснежных баклушах!?
У входа в чистилище — жирно и пахнет озоном.
В подробностях жизнь, значит, смерть — это смерть каждой буквы!
Кипящий бульон из меня называя «музоном»,
«Зачем ты поёшь?» — ухмылялись мне чертовы куклы. —

«Одной ногой здесь,
Одной ногой там,
Одним блюзом в раж,
Другим блюзом в ложь!»
Четырнадцать веток на дереве бед!
Но я сам по себе,
Я самба себе,
Не трожь!..

Не трожь меня, темень!
Не трожь, свет закона!
Я вышел из дела
Под хруст Рубикона —
Из бледного тела,
Из смуглого лона,
Из водораздела
Адама Кадмона…

Мы, видимо, — дети Лилит.
И, знаешь, это болит…

1998

Песня без припева

Только пульс — и ни одной мысли в голове.
Только пульс — и ни одной мысли о делах.
Только путь — и ни одной песни о тебе.
Только муть в заплывших жиром зеркалах.

Колокола поют отбой для всех,
Но не для нас с тобой — для нас с тобой отбоя нет.
И вечный блок, и вечный черный флаг,
И бесконечный крюк вокруг чужих планет.

Полный крах среди подпольных льдин,
Как будто никотин на проливных резных столах.
Ты ушла — одна, и я ушёл — один.
Пришёл с другой — в совсем других делах.

Аллах велик. Христос воскрес. И Будда жив.
Но Заратустра прав: не в этом суть, не в этом сеть.
Тот, кто прав, всегда немного лжив.
А если жить, то — жить, а если петь, то — жить и петь!

И зачем этой песне какой-то припев?
Никому в этом месте не нужен припев…

Нету смысла в том, что нету кайфа
В том, что мочи нету быть на круче этой прыти.
Тот, кто был своим, теперь стреляет лайфом
Из фанерных кружевных укрытий.

Рыть, и рыть, и рыть — навзрыд и мимоходом.
Я читаю вслух, а ты играешь новый гимн.
И теперь ты вправе петь по переходам
От одних других к совсем другим другим.

И зачем этой песне какой-то мотив?
Никому, даже жизни не нужен мотив…

Только пульс — и ни одной мысли в голове.
Только пульс — и ни одной мысли о делах.
Только путь — и ни одной песни о тебе.