Сойер опять говорит в свой рукав:
— Тейлор, мистер Грей вошел в квартиру.
Тут он морщится, хватает наушник и выдергивает его из уха. Вероятно, получил от Тейлора мощный нагоняй.
Ну, если Тейлор встревожился…
— Пожалуйста, позвольте мне войти, — умоляю я.
— Извините, мисс Стил, не могу. Это не займет много времени. — Сойер поднимает кверху обе руки, как бы защищаясь. — Тейлор и парни как раз тоже туда входят.
Да что ж такое! Я мучительно чувствую собственное бессилие. Замирая, жадно ловлю все звуки, но слышу лишь собственное неровное дыхание. У меня пересохло во рту, кружится голова. Я молча молюсь: «Господи, пусть с Кристианом ничего не случится!»
Не знаю, сколько прошло времени. Мы ничего не слышим. Конечно, тишина — тоже хорошо, лучше, чем выстрелы. Чтобы отвлечься от тревожных мыслей, я хожу по фойе и разглядываю висящие на стенах картины.
Я никогда прежде не обращала на них внимания: все это предметная живопись, религиозная — мадонна с младенцем. Всего там шестнадцать картин. Как странно. Кристиан ведь неверующий, кажется. Вся живопись в большом зале абстрактная — а эти картины совсем другие. Впрочем, долго я возле них не задерживаюсь. Где же Кристиан?
Я гляжу на Сойера, он бесстрастно смотрит на меня.
— Что там происходит?
— Никаких новостей, мисс Стил.
Неожиданно шевелится дверная ручка. Сойер мгновенно поворачивается и выхватывает пистолет из кобуры, висящей на плече.
Я застываю. В дверях появляется Кристиан.
— Все чисто, — сообщает он и хмурится на Сойера. Тот немедленно убирает оружие и отходит назад, пропуская меня внутрь.
— Тейлор перебдил, — ворчит Кристиан, протягивая мне руку.
Я стою, разинув рот, не могу пошевелиться и впитываю каждую его маленькую черточку: непослушные волосы, морщинки вокруг глаз, волевую челюсть, расстегнутые верхние пуговки на рубашке. Мне кажется, что он постарел на десять лет. Кристиан озабоченно глядит на меня; его глаза потемнели.
— Все в порядке, детка. — Он подходит ко мне, обнимает и целует в макушку. — Пойдем, ты устала. Ляжешь.
— Я так волновалась, — лепечу я, млея в его объятьях и вдыхая его сладкий-пресладкий запах.
— Знаю. Мы все тревожились.
Сойер исчез, вероятно, прошел в квартиру.
— Честно говоря, мистер Грей, ваши бывшие подружки очень утомительны, — сердито замечаю я. Кристиан усмехается.
— Да. Верно.
Взяв меня за руку, он идет через холл в большой зал.
— Тейлор и его помощники проверяют сейчас все шкафы и кладовые. Только я не думаю, что она здесь.
— Что ей тут делать? — недоумеваю я.
— Верно.
— Как она могла войти сюда?
— Я не вижу такой возможности. Но Тейлор иногда проявляет чрезмерную бдительность.
— Вы уже искали в твоей игровой комнате? — спрашиваю я шепотом.
Кристиан бросает на меня быстрый взгляд и морщит лоб.
— Да, она заперта, но мы с Тейлором ее проверили.
Я набираю полную грудь воздуха и медленно выдыхаю — очистительное упражнение.
— Может, ты хочешь чего-нибудь выпить? — спрашивает Кристиан.
— Нет. — Меня наполняет свинцовая усталость: я ужасно хочу лечь и уснуть.
— Пойдем, я уложу тебя в постель. У тебя утомленный вид. — В его глазах я вижу нежность.
Я хмурюсь. Он тоже ляжет со мной? Или хочет спать один?
Я с облегчением вижу, что он ведет меня в свою спальню. Я кладу сумочку на комод и раскрываю ее. Там белеет послание миссис Робинсон.
— Вот. — Я протягиваю его Кристиану. — Если хочешь, прочти. Я не буду на него отвечать.
Кристиан быстро прочитывает письмо. На его челюсти напрягаются желваки.
— Не знаю, какие пробелы она может заполнить, — пренебрежительно фыркает он. — Я должен поговорить с Тейлором. Давай я расстегну молнию на твоем платье.
— Ты сообщишь в полицию насчет автомобиля? — спрашиваю я.
Он убирает в сторону мои волосы. Его пальцы нежно гладят мне спину, потом тянут вниз бегунок молнии.
— Нет, я хочу обойтись без таких мер. Лейле требуется помощь, а не карающая рука полиции. Мы просто должны удвоить наши усилия и найти ее. — Он наклоняется и ласково целует меня в плечо.
— Ложись, — приказывает он и уходит.
Я лежу, гляжу в потолок и жду его возвращения. За прошедший день так много всего случилось, так много нужно обдумать. С чего начать?..
Я резко просыпаюсь и не сразу понимаю, где я. Неужели я заснула? В слабом свете, проникающем сюда через приоткрытую дверь, я вижу, что Кристиана рядом со мной нет. Где же он? Я обвожу глазами комнату. В изножье кровати стоит какая-то тень. Женщина?
Одетая в черное? Трудно сказать.
Еще не до конца проснувшись, я протягиваю руку и включаю ночник, потом опять бросаю взгляд на изножье. Там никого нет. Я трясу головой. Мне все это померещилось? Приснилось?
Я сажусь и обвожу глазами спальню. Мне становится жутковато — но я тут совершенно одна.
Я провожу ладонью по лицу. Который час? Где Кристиан? На будильнике — пятнадцать минут третьего.
Слезаю с кровати и иду на его поиски, сбитая с толку разыгравшимся воображением. Мне уже мерещится всякая ерунда. Должно быть, реакция на драматические события минувшего вечера.
Зал пустой. Его освещают лишь три подвесные лампы над баром. Но дверь в кабинет приоткрыта, и я слышу, как Кристиан разговаривает по телефону.
— Я не понимаю, почему ты звонишь в такой поздний час. Мне нечего тебе сказать. Ну, впрочем, ответь мне ты… Тебе не надо было передавать письмо.
Я неподвижно стою возле двери и, сгорая от стыда, подслушиваю. С кем это он говорит?
— Нет, ты послушай. Я просил тебя, а теперь приказываю. Оставь ее в покое. У вас с ней нет ничего общего. Понятно?
Он говорит сердито и агрессивно. Я хочу постучать в дверь, но не решаюсь.
— Я знаю. Но я серьезно говорю, Элена. Оставь ее в покое, мать твою. Или мне нужно повторять это несколько раз? Слышишь меня?.. Ладно. Спокойной ночи. — Он швыряет телефон на стол.
Ох, черт! Я робко стучусь в дверь.
— Что? — рычит он, и мне хочется убежать и спрятаться.
Он сидит за столом, уронив голову на руки. Поднимает голову, и суровое выражение лица сразу смягчается, когда он видит меня. В глазах читается настороженность и такая ужасная усталость, что у меня сжимается сердце.
Он озадаченно моргает и обводит меня взглядом с головы до ног. Я явилась в его майке.
— Тебе больше подходят атлас или шелк, Анастейша, — шутит он. — Но даже в моей майке ты прелестна.
