росла легендапро Летучего голландца* —голландца революционеров.А он —по полям Бельгии,по рыжим от крови полям,туда,где гудит союзное ржанье*,метнулся.Красный встал над Парижем.Смолкли парижане.Стоишь и сладостным маршем манишь.И вот,восстанию в лапы о́тдана,рухнула республика,а он — за Ламанш.На площадь выводит подвалы Лондона.А послепароходынизко-низконад океаном Атлантическим видели —пронесся.К шахтерам калифорнийским.Говорят —огонь из зева выделил.Сих фактов оценки различна мерка.Не верили многие.Ловчились в спорах.А в пятницуутромвспыхнула Америка,землей казавшаяся, оказалась порох.И еслискулитобывательская моль нам:— не увлекайтесь Россией, восторженные дети, —яуказываюна эту историю со Смольным.А этомуя,Маяковский,свидетель.
Дралосьнекогдагреков тристасразу с войском персидским всем.Так и мы.Но нас,футуристов,нас всего — быть может — семь.Технашли у истории в пылях.Подсчиталивсех, кто сражен.И поютпро смерть в Фермопилах.Восхваляют, что лез на рожон.Если петьпро залезших в щели,меч подъявшихи павших от, —как не петьнас,у мыслей в ущелье,не сдаваясь, дерущихся год?Слава вам!Для посмертной лестида не словит вас смерти лов.Неуязвимые, лезьтепо скользящим скалам слов.Пустьхотя б по капле,по́ двеваши души в мир вольютсяи растятрабочий подвиг,именуемый«Революция».Поздравителине хлопают дверью?Имот страханебо в овчину?И не надо.Сотую —верю! —встретим годовщину.
