здесь стоял Маяковский,стоял и стихи слагал по слогам. —Смотрю, как в поезд глядит эскимос,впиваюсь, как в ухо впивается клещ.Бру́клинский мост —да… Это вещь!
Запретить совсем бы ночи-негодяйкевыпускать из пасти столько звездных жал.Я лежу, — палатка в Кемпе «Нит гедайге».Не по мне все это. Не к чему… &# 8195;и жаль…Взвоют и замрут сирены над Гудзо́ном,будто бы решают: выть или не выть?Лучше бы не выли. Пассажирам соннымнадо просыпаться, думать, ест ь, &# 8195; любить…Прямо перед мордой пролетает вечность — бесконечночасый распустила хвост.Были б все одеты, и в белье́, конечно,если б время ткало не часы, а холст.Впречь бы это время в приводной бы ре́мень, —спустят с холостого — и чеши и сыпь! Чтобы не часы показывали время,а чтоб время честно двигало часы.Ну, американец… тоже… чем гордится.Втер очки Нью-Йорком. Видели его.Сотня этажишек в небо городится.Этажи и крыши — только и всего.Нами через пропасть прямо к коммунизмуперекинут мост, длиною — во ́ сто лет.Что ж, с мостища с этогоглядим с презрением вниз мы?Кверху нос задрали? загордились?
