и напротив.Трясина старья для нас не годна —ее машиной выжжем до дна.Не втыкайте в работу клинья, —и у нас и у массы и мысль однаи одна генеральная линия.
Растет курьерский строительный темп.В бригадах в ударных — тыщи.И лишь, как рак на мели, без темпрозаик уныло свищет.Отмашем в четыре пятерку лет,но этого мало поэту.В затылок в кудластый скребется поэт,а тем под кудрею — и нету.Обрезовой пулей сельскую темькулак иссверлил, неистов.Но, видите ли, не имеется тему наших у романистов.В две чистки сметаем с республики &# 8195; сор*,пинок и рвачу и подлизе,а тут у рампы грустит режиссер —мол, нету ни тем, ни коллизий.Поэт, и прозаик, и драмщик зачах,заждались муз поприблудней.Сынам ли муз корпеть в мелочахкаких-то строительных будней?Скоро и остатки русалочных воспоминанийизэлектричат и Днепры и Волховы, —а искусство живет еще сказками няни,идущими от царей гороховых.«Он» и «она», да «луна», да плюс —фон из революционных
