думаю: возможно все случилось иначеи ныне происходящеелишь клочья посттравматического бредабрызги разорвавшейся памятихолостой ход остановленного разумабыть может той веснойлежа с автоматом в мерзлой и мерзкой грязиусыпанной гильзамибыть может тогда — спустя три часа —когда выстрелы утихлии все побрели к развороченной как кулекс новогодними подарками колоннея не встал и остался лежать уже леденеяи корявого меня втащили в кузови чтобы вырвать из рук автомат уперлись ногойв твердый живота мне было все равноили быть можетв той зимней авариия не стал равнодушно разглядыватьзамысловатые узоры лобовикаи остался сидетьс въехавшим в грудную клетку рулевымтупо открыв рот и вытаращив глазано скорее всего в деревне где я родился и не былтак давно —если попасть туда незаметнонеизвестно как очутиться там соглядатаемпритаившимся за деревьями у желтогонелепого дома —в той деревне я увижу белобрысого мальчикас тонкими рукамиразглядывающего цыпляткоторый конечно же не я не я и мной быть неможет* * *Я куплю себе портрет Сталинатри на трив подсобке закрытого на вечный ремонт музеяу сторожа, который ничего не помнит.Не помнит даже Сталина.Я куплю себе портрет Сталина. — Трубка, френч, лукавый прищур. — Блядь дешевая купит Рублева. — Бить земные поклоны и плакать. — Все шалавы закупятся дурью. — Все набьют себе щеки жалостью. — Плохиши, вашу мать, перевертыши. — Я глаза вам повыдавлю, ироды. — Эти гиблые, эти мерзлые. — Эти вами ли земли обжитые.Нераскаянный на развалинах. — Пращур внуков моих растерявшихся. — От огней святорусского табора. — Я куплю себе портрет Сталина. — Да хоть ирода, да хоть дьявола. — Обменяю на крест и на ладанку. — Гадом буду, я сниться вам стану. — Здравствуй, родина! Мы — твое стадо.Мы и быдло тебе и паства. — Мы тебе приготовим блюдо. — Из двух тысяч годин бесстрашия. — Жри, собака! заплачено кровью! — Разворована наша житница. — Едет набок седая кровля. — Неприступные наши ворота. — Разодрала, как рот, зевота. — Хахаль твой ходит гоголем-моголем. — Достоевская моя родина — роговица глаза оленьего. — Злыми псами кишок твоих вырвано.Ах, шалавы иконописные! — Поднимите свои бесстыжие, свои юбки цветные алые. — Свои очи, как Бог уставшие. — Свои головы дурьи рыжие. — Ах, поэты мои рублевые, сколько ереси в вас, это надо же. — Мои девочки беспонтовые, мои мальчики бесшабашные.Павел ВасильевАртем ВеселыйИван Приблудный Борис КорниловПриходите ко мне, мои близкие. — Будем есть с вами черные ягоды. — Я прошу вас о понимании. — Я несу вам просьбу о милости из моей поднебесной волости. — Имена ваши в моем имени. — Наша родина нам заступница. — Выше взоры и тише музыка — начинается день поминания.Я куплю себе портрет Сталина...* * * звук колокольчиказапах цветовтыв одиночестве танцующая вальсна холмесамый светлый сон мне приснилсяв трясущемся грузовикегде я затерялся среди трупов людейрасстрелянных вместе со мноюВ полночный зной в кафе у Иорданасмешалось все. Коктейль не остужал.Лица касался вдохновенный жар:мягка волна взрывная, как сметана.Дрожит висок. Куда нам наступать?Восток разрознен. Всюду рубежи.Смешалось все. И жалок автомат.Мозг ужасом раздавлен, как томат.О, позвоночник мой, тебя не убежишь!Над океаном мороки возникли,их шаг гремит, как радостный скелет.Здесь полночь бьют изящные зенитки,их алый зев к Всевышнему воздет.Но не дарует Он ни окрика, ни вздоха.Грудные клетки в крике рвет пехота,сердца на волю отпускает, озверев.И пенье упокойное Востока.И горла тонкие зениток на заре.Держитесь дальше блеска папирос:здесь снайпера не верят в светлячков.Где тот семит, что задал нам вопрос?Ответ готов, зайдите после трехстаканов. Мальчик, выдай нам гранат.И ножик — разрезать его на части,и блюдо, чтобы алый сок собрать.Аллах Акбар, о кроткий мой собрат! Нарушим это пошлое всевластье.Восход. Восток теряет рубежи.Сдирая шкуру, сладко обнаружитьржаное мясо. Здесь наслоен жир.Топчу ногой: Восток, яви мне душу!Ужели она — жалкая прореха?Внутри Саддама ветер ищет эхо.Внутри Адама глухо, как в земле.Но на Содом заявится прорухав ушанке и с лицом навеселе.Страшись тогда, испитый неврастеник,вомнет тебя спокойная пята.И будет мир. И в мир придет цветенье.Корявых гусениц увидим мы в цветах.Взойдет бесстрастно сумрак галифе,не разделив виновных и безвинных.Пока же мы немного подшофе.Восток завис в израильских кафе.Мы слушаем пластинку Палестины.Мясной концерт в кафе у Иордана...* * * ...уж лучше ржавою слюной дырявить наст,лицом в снегу шептать: «Ну, отстрелялся,воин...»,не звать ушедших на высотку, там, где нашкусок земли отобран и присвоен,и лучше, щурясь, видеть ярый флаг,разнежившийся в небесах медово,и слышать шаг невидимых фаланг,фалангой пальца касаясь спускового,и лучше нежить и ласкать свою беду,свою бедовую, но правую победу,питаясь яростью дурною, и в бредунести в четверг то, что обрыдло в среду, —вот, Отче, вот Отечество, и всё:здесь больше нет ни смысла, ни ответа,листье опавшее, степное будылье,тоска запечная от века и до века.Для вас Империя смердит, а мы есть смердыИмперии, мы прах ее и дым,мы соль ее, и каждые два метраее Величества собою освятим.Здесь солоно на вкус, здесь на восходержаная кровь восходит до небес,беспамятство земное хороводитнас от «покамест» и до «позарез»,здесь небеса брюхаты, их подшерстокосклизл и затхл, не греет, но парит,здесь каждый неприкаянный подростокна злом косноязычье говорит.Мы здесь примерзли языками, брюхом,каждойсвоей ресницей, каждым волоском,мы безымянны все, но всякий павшийсидит средь нас за сумрачным столом.Так, значит, лучше — лучше, как мы есть,как были мы и так, как мы пребудем,вот ребра — сердце сохранить, вот крест,вот родины больные перепутья,и лучше мне безбрежия ее,чем ваша гнусь, расчеты, сплетни, сметы,ухмылки ваши, мерзкое вранье,слова никчемные и лживые победы...* * * Беспамятство. Не помню детства,строй чисел, написанье слов...Мое изнеженное сердцена век меня переросло.Искал тебя, ловил все вести,шел за тобою в глушь, и тамтобой оттянутые ветвитак сладко били по глазам.Он затевал этот разговор с каждым бойцом в отряде, и не по разу.
С виду — нормальный парень, а поди ж ты.
— Каждый человек должен определить для себя какие-то вещи, — мусолил он в который раз, и Сержант уже догадывался, к чему идет речь. Слушал лениво, не без тайной иронии. — Я знаю, чего никогда не позволю себе, — говорил он, звали его Витькой. — И считаю это верным. И знаю, чего не позволю своей женщине, своей жене. Я никогда не буду пользовать ее в рот. И ей не позволю это делать с собой, даже если она захочет. И никогда не буду пользовать ее...
— Ты уже рассказывал, Вить, — обрывал его Сержант. — Я помню, куда ты ее не будешь... Я даже готов
