Детство дует в дудочки,Скачет в догонялочки,Вырезает удочки,Выжигает палочки.Всякие там Витеньки,Разные там ИгориЗакрутили винтики,Ни с чего запрыгали.И напрасно бабушкиУдержать пытаются:— Ладушки! Ладушки! —Нет! Не тем питаются!Не такими травами,Не такими яствами —Книгами, экранами,Рюкзаками, ластами.Лодками и веслами,Шашками и шахматами,Лыжами и кроссами,Далями распахнутыми.Из таких вот баловнейИ вихрастых россыпейПоздно или рано лиВырастают взрослые!Важные, надутые,Чванные, степенные,Смотрят они буками,Ходят без кипения.И куда все деется?Как тому название?То шумело деревце,То скрипит развалина!1959
* * *
Б. Слуцкому
Поэзия — не солончак,Не степь, где все сгорело летомПоэзия — она рычаг.И Архимед ведь был поэтом.Иначе бы он проглядел,Как стал терять свою весомость,Когда старик в воде сидел,Мочалкой скреб себя на совесть.Мы вырвались с земных орбит,Нам стало шире на планете.Не о Луне душа скорбит —Об уходящем звонком лете.