Он не барин, не соглядатай,Он рабочий с рябым лицом,Добровольно идет в солдатыБить неправду своим свинцом.Пулемет его содрогается,Сутки целые отдыха нет.Только так ему полагается,А иначе поэт — не поэт!Что за это в награду дается,Кроме ссадин и синяков?Ничего! Но поэт остается,Как живая легенда веков!1965
Памяти Есенина
На Ваганьковском кладбище осень и охра,Небо — серый свинец пополам с синевой.Там лопаты стучат, но земля не оглохла —Слышит, матушка, музыку жизни живой.А живые идут на могилу Есенина,Отдавая ему и восторг и печаль.Он — Надежда. Он — Русь. Он — ее???????????????? Вознесение,Потому и бессмертье ему по плечам.Кто он?Бог иль безбожник?Разбойник иль ангел?Чем он трогает сердцеВ наш атомный век?Что все лестницы славы,Ранжиры и рангиПеред званьем простым:Он — душа-человек!Все в нем было —И буйство, и тишь, и смиренье.Только Волга оценит такую гульбу!Не поэтому ль каждое стихотворенье,Как телок, признавалось:— Я травы люблю!И снега, и закаты, и рощи, и нивыТихо, нежно просили: — От нас говори! —Не поэтому ль так охранял он ревнивоСлово русское наше, светившее светом зари.Слава гению час незакатный пробила,Он достоин ее, полевой соловей.Дорога бесконечно нам эта могила,Я стою на коленях и плачу над ней!1965
* * *
От модности не требуйте народности,Народность — это почва, это плуг.И только по одной профнепригодностиРешаются ее освоить вдруг.Народность не играет побрякушкамиИ чужероден ей любой эрзац.В ней золотом сияет имя Пушкина,Ее не так-то просто в руки взять.Народность — это тара тороватая,Наполненная тяжестью зерна,Народность — это баба рябоватая,Которая земле своей верна.Народность циркачам не повинуется,Она для них — бельмо, живой укор.В ней Данте, Пушкин, Гете соревнуются, —Что мода для таких высоких гор!1965
