– Ну вот. Теперь топайте по компасу. На запад. Чем дальше уйдете до рассвета - тем лучше.
Серегу так и подмывало спросить: а где же линия фронта? Но спрашивать было глупо, и он смолчал.
Осень подступила незаметно. Все чаще и чаще хмурое небо опрокидывалось на берлинские крыши дождями. Панели и мостовые тускло блестели. Пузырились мелкие серые лужи. Глухо журчала вода в решетках водосточных люков. На улицах черными поганками вырастали зонтики над головами прохожих. Но было еще тепло, и Павел щеголял в светлом габардиновом плаще и такой же кепке. Их выбрала фрау Анна-Мария в магазине готового платья, что за сквером.
Матильда убралась в пансионат фрау Фогт и приезжала только по субботним вечерам.
Павел начал ходить в школу. Доктор Доппель подарил ему портфель, большой, черный, с латунными застежками и серебряной монограммой - переплетенными двумя 'Д'. В нем Павел носил учебники, тетради и непременный завтрак - два тоненьких ломтика хлеба, намазанных маргарином и яблочным джемом.
По поводу монограммы было в классе много острот.
– Дубовая дубина!
– Действительно дурак!
Павел притворился тупицей и спокойно разъяснил:
– Два 'Д' - значит 'доктор Доппель'. Он отдал мне свой портфель.
– А собственного у тебя нету? С чем же ты ходил в школу раньше?
– Он истрепался, - выкрутился Павел. Не объяснять же, что у них с братом был один портфель на двоих и они прекрасно обходились, нося его по очереди. - Изодрался. Мы играли им в футбол, вместо мяча.
Тотчас кто-то подхватил портфель, бросил на пол, чья-то нога ударила по нему. Портфель заскользил по полу и шмякнулся в стену под грифельной доской.
Вообще-то школа была похожа на все школы, в которых он учился, - тот же гвалт на переменках, мелкие стычки, возня. И все же она была другой. Где-то в глубине, почти не вырываясь на поверхность, шла необычная странная жизнь, которую Павел пытался понять, но не мог.
Ни с кем из учеников он близко не сходился. Учителя считали его прилежным, но несколько туповатым, соученики - необщительным и задравшим нос из-за своей мамочки и доктора Доппеля.
Никто в классе не знал, что он из Советской России. Доктор запретил ему откровенничать с кем бы то ни было.
– Для твоего же блага, - сказал он, напутствуя Павла в школу. - Умный человек должен уметь не отличаться от других. Окружающие должны быть уверены, что он такой же, как они. Понимаешь? Тогда они перестают контролировать самих себя. И умный может извлечь из этого немалую выгоду. А если они заметят, что ты не такой, как они, видел и знаешь больше, насторожатся. Начнут к тебе присматриваться. А это - только проигрыш, мой мальчик. Только проигрыш!
– А если спросят, кто мой отец? - спросил Павел. Доппель нахмурился.
– Скажи им, что он пал смертью храбрых за Родину. Ведь это не будет ложью?
Павел представил себе, какими станут лица ребят в классе, если он им скажет: 'Мой папа - Герой Советского Союза младший лейтенант Лужин'.
– И про маму говори правду: владелица гостиницы для господ офицеров. А что ты родился в России и работал в цирке - им знать ни к чему. Начнут задавать лишние вопросы - придется выкручиваться. Не подводи маму, она в тебя верит.
Павел не собирался подводить маму и не рассказывал о себе в школе не потому, что так велел доктор Доппель. Самому не хотелось. Пусть принимают его за Пауля Копфа. Он - Павел Лужин, артист советского цирка. Мозги у этих ребят наперекосяк. Вот в чем суть. Мысли, разговоры, желания у них стандартны: фюрер, великая Германия, священный долг, мы - немцы - избранная раса! Эрзац-мозги. Он сравнивал здешних ребят со своими ташкентскими друзьями, с ребятами из Гронска. Ржавый, Злата, Толик-собачник, Серега Эдисон… Это же личности - человеки!… У каждого свое призвание, своя страсть, своя мечта. И главное, в каждом бьется доброе сердце. Не для себя, для всех. Они греют друг друга. И он, Павел, ощущал это тепло. А здесь он чувствует себя брошенным в ледяное недвижное озеро, покрытое серо-зеленой ряской.
Здесь вырастают Гансы, смотрящие сквозь тебя глазами-ледяшками. И ласковые щуки Доппели, и Гитлеры, и Гиммлеры… А на дне озера живет Вечный Страх. Он здесь настоящий хозяин. Он - всюду, он многолик. Он заставляет учителей говорить на уроках медленно, готовыми круглыми фразами, чтобы никто не смог истолковать какое-либо слово иначе, придать ему иной смысл. Они, наверное, и дома думают и говорят с опаской. Это страх заставляет писать доносы на соседей и отрекаться от собственных родных. Это страх формирует эрзац-мозги.
Вот скрытая жизнь школы, которую Павел не может понять.
Обо всем этом он думает только в своей комнате, заперев дверь. Об этом никому не скажешь. Иногда он ловит себя на мысли: а не поселился ли и в нем вездесущий страх? Ведь он, как микроб, влезает в организм и начинает точить его.
Нет. Он не боится. Просто трудно. Очень трудно.
Ах, как не хватает Петра! Они бы поговорили обо всем перед сном, лежа в темноте, когда не видишь лиц друг друга, а только ловишь неторопливое слово, вздох, смешок, молчание…
Удивительно: прожили бок о бок с рождения, а ведь никогда раньше не задумывался: что они друг для друга? Брат и брат… Никогда не расставались, потому вроде и не отличали особо друг друга. Вместе выходили на манеж, вскакивали на лошадей, крутили сальто-мортале, 'арабские колесики', 'кульбиты'. Поровну делили радость зрительских аплодисментов, и мамины шлепки, и папины нотации. Один портфель на двоих. Тренировки - вместе. Однажды даже болели на пару. Скарлатиной.
А вот увезли в эту проклятую Германию, и так не хватает Петра! Словно часть самого себя оставил в Гронске…
Больше всего класс боялся инструктора по военной подготовке однорукого Вернера. Черная повязка наискось прикрывала его левый глаз. Говорили, что он потерял руку и глаз под Москвой. Его узнавали на слух, он не шел, а впечатывал кованые армейские сапоги в пол, не говорил, а лаял громко, короткими фразами, словно отдавал команды. На его занятиях тянулись, молчали и трепетали.
Павел вместе со всеми с удовольствием разбирал и собирал оружие. Пригодится. И только на практических стрельбах нарочно стрелял в 'молоко'.
– Копф! Не заваливать мушку! Тверже локоть! Дубина!
– Есть, господин инструктор, не заваливать мушку, тверже локоть, дубина! - звонким голосом повторял старательно Павел.
Раздавался смешок.
– Тихо! - рявкал Вернер, и наступала тишина. - Ты представь себе. На тебя идет русский. Сейчас он тебе влепит пулю. В лоб. Опереди. Целься. Огонь!
Павел аккуратно целился и посылал пулю в 'молоко'. Вот если бы вместо мишени стоял инструктор Вернер, он бы всадил ему пулю точно в глаз, в тот самый глаз, которым он видел через бинокль Москву. И не промахнулся бы, не зря же он - 'Юный ворошиловский стрелок'.
– Недотепа! Тупица! Он тебя убил! - взрывался Вернер.
– Русские так хорошо стреляют? - спрашивал Павел с деланным огорчением.
– Русские - трусы! Видят дуло немецкого автомата - закрывают голову! Падают на землю!
– Тогда я еще живой, господин инструктор!
– Заткнись!
Уж Павел знал, как стреляют русские. Его папа в цирке обрезал из 'мелкашки' нитку, на которой висели воздушные шарики, и те, под аплодисменты зала, улетали вверх, под самый купол! Был у них такой трюк.
В коридоре второго этажа, возле кабинета господина директора висела большая карта Европы, вся издырявленная иголками с флажками. Инструктор Вернер считал себя большим стратегом и часто подводил
