Нет, не рука каменотеса,А тонкий мастера резецИз горных сладивший откосовАрхитектуры образец.И что считать судьбой таланта,Когда узка его тропа,Когда земля, как Иоланта,Сама не зная, что слепа,К его ногам, к ногам поэта,Что явно выбился из сил,Несет цветы другого цвета,А не того, что он просил.Где легендарные сюжетыДают любому напрокат,И солнце там по белу светуПолгода ищет свой закат.Календаря еще не зная,Земля полна своих хлопот,Она пургой в начале маяЛюбые песни замететНо у кого же нет запаса,Запаса горя в дальний путь,Чтобы скитаться без компаса,Чтоб жить хотя бы как-нибудь.И где ему искать расплаты?Зачем он думал, чем он жил?Его друзья не виноваты,Что не выходят из могил.Ведь эти двери — в ад ли, в рай лиДано открыть его ключам.Он, будто по системе Брайля,Бумагу колет по ночам.И, подвергая расшифровкеВсе то, что ночью написал,Он ищет крюк, чтоб на веревкеВзлететь поближе к небесам.И он хотел такие муки,Забыв о ранней седине,Отдать — но только прямо в рукиРодной неласковой стране.И, ощутив тепло живое,Страна не выронит из рукЕго признание лесное,Завеянное дымом вьюг.
На улице волки
На улице волкиЗаводят вытье.На книжную полкуКладется ружье,Чтоб ближе, чем книги,Лежать и помочьВ тревожные миги,В беззвездную ночь,Где сонной метельюРассеянный снегУлегся под ельюНа вечный ночлег.Где лед еще крепче,Чем горный гранит,Горячие речиИ судьбы хранит.
